~~~~~~~~~~~~~~~ Año VIII Cagua, Venezuela
Nº 96
~~~~~~~~~~~
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~~~~~~~~~~~ LETRALIA, Tierra de Letras
~~~~~~~~~~~ http://www.letralia.com
~~~~~~~~~~~
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~~~~~~~~~~~ 21 de julio de 2003
~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~ LETRALIA, Tierra de Letras, es
~~~~~~~~~~~ la revista de los escritores
~~~~~~~~~~~ hispanoamericanos en Internet.
~~~~~~~~~~~ Usted puede enviarnos sus
~~~~~~~~~~~ comentarios, críticas o material
~~~~~~~~~~~ literario a info@...
~~~~~~~~~~~ ~ *
~~~~~~~~~~~ ~~~ JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
~~~~~~~~~~~ ~~~~~ Depósito Legal: pp199602AR26
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== Sumario
===============================================================
|
La metrópolis de las letras | Editorial
|
Literatura de todas las especies. / Crimen ganador. / | Breves
Cubanos exiliados. / Toledo universal. / Maestro Rubén. |
/ Abecedario dominicano. / Solidaridad con Villa Nueva. |
/ Erotismo hindú. / Construya su propia cámara. / |
Mujeres que salen del armario. / Tangos en Caracas. / |
Círculo de magia negra. / Taller con clase abierta. / |
Fibra en el Orinoco. / Periodismo riesgoso. / Diversión |
creativa. / Más diversión. / Sandalia Grecorromana. / |
Postergación. |
|
Biblioteca juvenil dominicana requiere apoyo. / | Noticias
Exposición en EUA critica a EUA. / Chávez |
cinematográfico. / Autores españoles en China. / Celarg |
dona obras concursantes del Rómulo Gallegos. / |
Dominicanos recordaron al poeta Pedro Mir a tres años de |
su muerte. / Celebran en Chile natalicio de Neruda. / |
García Márquez y FCE lanzarán colección sobre |
periodismo. / Roberto Bolaño deja inconclusa su novela |
2666. / Firman acuerdo la OEA y la Universitat Oberta de |
Catalunya. / Exponen obras de Óscar Tusquets en Madrid. |
/ Trovadores legendarios ayudarán a damnificados de |
Santa Fe. / Rosario designada como sede del III Congreso |
de la Lengua. / Museo de Bellas Artes de Argentina |
recupera obras robadas hace 23 años. / Celebrado el Día |
del Cid en Montalbán. / Muere a los 93 años el escritor |
ecuatoriano Ángel Felicísimo Rojas. / Ipanema será |
declarada sitio cultural. / Realizarán en Paraguay |
simposio sobre literatura, región e identidad. / |
Homenaje a Silvina Ocampo en el Malba. / Analizarán en |
Puerto Rico la crisis de la democracia. |
|
LiteraturaEcuatoriana.com | Literatura
http://www.literaturaecuatoriana.com | en Internet
|
La huella de Compay Segundo. / Una guarachera con aché. | Artículos y
/ "Angelamaría Dávila: una voz inextinguible", Alberto | reportajes
Martínez-Márquez. / Los verbos simples de Angelamaría |
Dávila. / "Breve, como la música ligera. Conversación |
con el escritor Octavio Escobar Giraldo", Homero |
Vivas-García. |
|
"Al borde de la estación" (extractos), Claudia | Letras
Hernández. / "El ataúd", Iván de Paula. / "Homo |
sapiens", José Geraldo Neres. / Dos relatos de Paúl |
Tellería. / Poemas de Mario R. Cancel. / "Obonobu y el |
viento", Ángel Méndez. / "La dueña de casa", Dixon Moya. |
/ Poemas de Ricardo Acevedo Esplugas. |
|
Un libro de Paula Varela. / Libros de Lidia Cabrera. | El buzón
|
Pablo Neruda. | Post
Scriptum
|
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=====
Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
http://www.geocities.com/SoHo/8753
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=====
Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de
1998
http://www.internet.com.mx
======================================================================
=====
Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
http://www.megasitio.com
======================================================================
=====
Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de
1999
http://www.redchilena.cl
======================================================================
=====
Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
http://www.fortressdesign.com
======================================================================
=====
Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
http://www.exodusltd.com
======================================================================
=====
Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de
1999
http://blindarosada.org.ar
======================================================================
=====

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=== Editorial La Metrópolis de las Letras
============================

No podemos dejar de confesar que el trabajo de aceitar todos los
mecanismos
de la Tierra de Letras nos ha resultado gozosamente vertiginoso. Lo
evidencia el inevitable retardo en presentar esta edición, y respecto
al
cual no nos queda más que solicitar de nuestros lectores tolerancia e
indulgencia a manos llenas. Sin embargo, no reaparecemos sin buenas
noticias.

Antes que nada, debemos agradecer a todos ustedes las expresiones de
aprecio a raíz de nuestro regreso, manifestadas no sólo a través de
los
cientos de cartas recibidas, sino también mediante la confianza que
diariamente depositan en nuestra revista al inundar nuestro buzón con
nuevos y excelentes textos que publicaremos en las ediciones futuras.

Hoy Letralia inaugura un nuevo territorio, que sabemos cautivará de
manera
especial la atención de ustedes. Se trata de Ciudad Letralia, la
Metrópolis
de las Letras, una metáfora urbanística en cuyas avenidas ya puede
usted
desplazarse a placer:

http://www.letralia.com/ciudad

Ciudad Letralia es algo así como la capital de la Tierra de Letras y
sus
avenidas inaugurales tienen los nombres de las firmas exclusivas que
traemos para ustedes. Se trata de un apartado en el que hemos incluido
textos de diversos autores de habla hispana, invitados con semanas de
anticipación, para dar a nuestros lectores nuevos rumbos y
diversificar la
particular demografía letraliana.

Tales "avenidas inaugurales" son cinco, a las que se sumarán muchas
más en
el futuro. La primera de ellas es Crónicas desde Lima, columna en la
que el
periodista peruano José Luis Mejía (jlmh@...) comenta la
actualidad mundial en cuanto que ésta se relacione, directamente o
no, con
su país y con su cultura.

La segunda la escribe el español Andrés Pérez Domínguez
(andrespd@...) y se llama Fuera de campo, que en términos
cinematográficos significa lo que no aparece en la cámara, por lo que
no se
ve pero, casi siempre, es lo que hay mirar o lo más interesante.

Desde China se escribe la tercera avenida: Muesca, un reducto
literario en
el que el venezolano Wilfredo Carrizales (zalesw@...) nos brinda
historias plenas de oriental encanto y de maravilla ante el
descubrimiento
de nuevos mundos.

Otro venezolano mantiene la cuarta avenida: Notas desabrochadas, que
en
mangas de camisa nos regala el escritor y pintor Carlos Yusti
(carlosyusti@...), quien con su característico estilo franco e
incendiario describe la realidad contemporánea y la irrealidad
artística de
todos los tiempos.

Completa esta naciente metrópolis el periodista cubano Arnoldo Varona
(arnoldov@...), con Vereda tropical, un constante paseo por los
más
diversos parajes de la cultura latinoamericana, analizando de ella
desde el
más típico color local hasta las neurosis contemporáneas de nuestras
sociedades.

Cinco avenidas, estimado lector, en las que sabemos usted se sentirá
como
en su casa o, vale decir, como en su ciudad.

Jorge Gómez Jiménez,
editor

http://www.letralia.com/jgomez



=== Breves
================================================================

Literatura de todas las especies. La escritora peruana Rocío Uchofen
(h_literario-owner@...) modera la lista de correo Híbrido
Literario, cuyos suscriptores comparten poemas, relatos y otros
materiales
propios y ajenos de todas las especies literarias posibles, así como
opiniones en relación a literatura, especialmente la latinoamericana.
Para
suscribirse es preciso enviar un mensaje vacío a
h_literario-subscribe@.... Además la lista dispone de una
página en la que se publican textos de los suscriptores.
http://www.geocities.com/hibrido_literario

Crimen ganador. El 28 de junio fue entregado el primer premio de
cuento en
el Concurso Alcemos Nuestras Voces, organizado por el Centro Cultural
Cristina de Fercey, en Mar del Plata (Argentina), al escritor Carlos
José
Díaz (carlosjosediaz@...). El trabajo ganador se llama El
asesinato
de la cultura y puede leerse en el Web.
http://espanol.geocities.com/crystallarte/carlosdiaz

Cubanos exiliados. Una comunidad de escritores cubanos exiliados
acaba de
lanzar el grupo Literatura Cubana en el Exilio, en el que comparten
sus
textos además de sus consideraciones políticas, e invitan a sus
colegas,
coterráneos o no, a integrarse.
http://groups.msn.com/LiteraturaCubanaenelExilio/join

Toledo universal. Presentado por la Fundación Telefónica, el proyecto
"Toledo y las tres culturas" brinda visitas virtuales a la Catedral de
Toledo, el Cristo de la Luz y la Sinagoga del Tránsito, en
representación
de las tradiciones cristiana, musulmana y judía, respectivamente. Esta
recreación forma parte del proyecto Ars Virtual
(http://www.arsvirtual.com), un museo digital en Internet en el que
pueden
visitarse los monumentos más significativos del patrimonio español y
sudamericano.
http://www.arsvirtual.com/monum/tresculturas.htm

Maestro Rubén. Con un sencillo pero vistoso sitio en la red, el
panameño
Rubén Blades da la bienvenida a sus visitantes virtuales
obsequiándoles su
último disco. Además, los seguidores del autor de Pedro Navaja podrán
leer
artículos de él y adquirir otras producciones.
http://www.rubenblades.com

Abecedario dominicano. Con casi cuatro años de existencia, la lista
Abecedario se ha convertido en un interesante punto de encuentro para
lectores y escritores latinoamericanos, pero especialmente para los
oriundos de República Dominicana. La lista es moderada por Pedro
Valdez y
además de material literario divulga información útil para los
amantes de
las letras. Para suscribirse, envíe un mensaje vacío a
abecedario-subscribe@....
http://espanol.groups.yahoo.com/group/abecedario

Solidaridad con Villa Nueva. Un grupo de luchadores sociales del bario
Villa Nueva, de la ciudad argentina de Campana, está organizando un
merendero y una biblioteca para dar apoyo escolar sin fines de lucro.
Para
desarrollar cabalmente su trabajo están solicitando libros, alimentos
y
contribuciones de todo tipo. Quienes estén prestos a colaborar deberán
comunicarse con Yanina Heffel.
lrheffel@...

Erotismo hindú. En sus viajes por la India, Anita Alarco von Perfall
recolectó diversas obras de arte principalmente centradas en temas
eróticos. A partir de mañana martes 22 de julio, estas obras podrán
ser
apreciadas en la galería San Francisco -propiedad de Alarco- e
incluyen
piezas en seda, madera, mármol y papel.
Galería San Francisco. Plaza San Francisco 208, Barranco, Lima (Perú)

Construya su propia cámara. La fotografía estenopeica se basa en
cámaras
construidas por los propios fotógrafos. El especialista argentino
Daniel
Tubío (contacto@...) realiza periódicos talleres para
grupos
reducidos de hasta seis alumnos.
http://www.danieltubio.com.ar

Mujeres que salen del armario. El Grup d'Amics Gais y la editorial
Hijos de
Muley-Rubio (HMR) están convocando a la presentación del libro Hijas
de
Adán. Las mujeres también salen del armario, de la escritora Illy Nes
(illy@...). La actividad se realizará el sábado 26 a las
6:30 pm
en el Salón de Actos de la Casa Elizalde, en Barcelona (España). El
libro
recoge la historia de un millar de mujeres que han reconocido
públicamente
su homosexualidad.
Casa Elizalde; C/ Valencia, 302; Barcelona.

Tangos en Caracas. Los amantes del tango en la capital venezolana
podrán
apreciar el espectáculo de los argentinos Cristina Cortés, Claudio
González, Melina Bruffman y Pablo Pugliese con el Ballet
Contemporáneo de
Caracas, el próximo 26 y 27 de julio a las 5 de la tarde. Tangos y
milongas
para disfrutar a plenitud en el Teatro Teresa Carreño, Caracas.

Círculo de magia negra. El Círculo de Mesala presentará el próximo 27
de
julio, a las 7 de la noche, la conferencia "Magia negra y brujas en la
poesía de Horacio", a cargo de Leonor Silvestri. No se cobrará
entrada,
aunque sí contribuciones a partir de $3. La cita es en el Cabaret
Voltaire,
Bolívar 673, Buenos Aires, Argentina.
http://www.elcabaretvoltaire.com.ar

Taller con clase abierta. Romina Freschi está por dictar un taller de
Iniciación a la Literatura en la Escuela Alógena, Serrano 1445,
Palermo,
Buenos Aires (Argentina). El taller ofrece un recorrido a través de la
poesía moderna para visualizar y experimentar sobre problemáticas que
sobreviven al escritor actual, analizar momentos claves y
problemáticas de
escritores de distintos momentos y lugares para analizar las
posibilidades
de respuesta hoy por hoy. El taller es cuatrimestral y el miércoles
30 de
julio a las 7 de la noche se hará una clase-charla abierta, con
entrada
libre y gratuita para que usted pruebe y decida si le gusta.
eal@...

Fibra en el Orinoco. La Sala de Arte de la Siderúrgica del Orinoco,
Sidor,
está invitando a la inauguración de la exposición En tono de fibra,
que
muestra obras de la artista venezolana Meri Godigna Collet, el próximo
jueves 31 de julio a las 8 de la noche. La entrada es gratuita.
http://www.saladearte.sidor.com

Periodismo riesgoso. Venezuela se está convirtiendo en territorio
riesgoso
para los profesionales del periodismo. Por ello la empresa Laurens
Imagen&Comunicación y la Escuela de Protección Personal están
convocando al
curso Protección personal para periodistas, a dictarse el 2 y 3 de
agosto
en Caracas. Los periodistas que lo tomen recibirán entrenamiento
práctico
para manejar situaciones de calle potencialmente violentas,
enfocándose en
aquellos aspectos esenciales para gestionar su propia seguridad.
http://www.laurenscomunica.com
http://www.proteccionpersonal.netfirms.com

Diversión creativa. En Venezuela empezaron las vacaciones escolares.
Una
manera de espantarle el aburrimiento a los más pequeños es
inscribirlos en
el Plan Vacacional de la Asociación Ateneo de Aragua, ubicada en la
Casa de
los Altos. Es la tercera vez que se realiza este plan, que se
realizará
entre el 4 y el 29 de agosto y en el cual los niños disfrutarán de
paseos y
eventos al tiempo de desarrollar sus aptitudes artísticas, a través
de los
talleres de dibujo, pintura, manifestaciones folklóricas, elaboración
de
títeres y construcción de juguetes con materiales reciclados.

Más diversión. Otro plan vacacional que se muestra interesante es el
del
Teatro Ateneo de Maracay, que bajo el nombre "Haciendo con mis manos"
se
celebrará entre el 4 y el 22 de agosto, de lunes a viernes entre las
8:30 y
las 11:30 de la mañana. Las inscripciones se llevan a cabo en la sede
de la
institución. El plan incluye paseos, fiesta de bienvenida, transporte,
franela, cine, funciones de teatro infantil, trabajo teatral final de
los
pequeños y dotación de materiales.

Sandalia Grecorromana. Bajo este título se realizará el próximo 24 de
agosto un evento pleno de poesía clásica. Convocado por el Círculo de
Mesala y Zapatos Rojos (http://www.zapatosrojos.com.ar), "Sandalia
Grecorromana" reunirá en el Cabaret Voltaire a todos los filólogos de
la
Universidad de Buenos Aires leyendo poemas griegos y latinos,
cantados al
estilo antiguo en su lengua original. También leerán sus propios
poemas.
http://www.elcabaretvoltaire.com.ar

Postergación. En nuestra edición 95 hicimos referencia al evento que
en
homenaje al escritor peruano César Moro se realizaría en el Auditorio
Ricardo Palma, de la universidad homónima, bajo la coordinación de la
misma
y del Centro de Estudios Literarios Antonio Cornejo Polar, el 11 y 12
de
agosto. El evento ha sido postergado hasta el mes de septiembre, y
oportunamente se comunicará la fecha exacta.
http://celacp.perucultural.org.pe

¿Quiere publicar una nota en este espacio? Envíenosla por correo
electrónico a breves@....



=== Noticias
==============================================================

*** Biblioteca juvenil dominicana requiere apoyo

La Biblioteca Cultural de la Juventud, Bicujud, es una institución
dominicana establecida en Santo Domingo y San Pedro de Macorís cuya
misión
fundamental es ayudar a estudiantes de todos los niveles cuyos
recursos no
les garantizan la continuidad de su educación. Con una labor que ya
lleva
tres años, la Bicujud aún está en proceso de crecimiento, por lo que
ha
lanzado una solicitud de apoyo a los cuatro vientos virtuales de la
red.

La Bicujud es dirigida por Félix Victorino (bicujud@...),
locutor dominicano que ha dedicado grandes esfuerzos al desarrollo de
esta
actividad. Su sede principal está en el número 103 de la calle Puerto
Rico,
en Alma Rosa 1ª, Santo Domingo Este, en donde actualmente se provee de
libros y herramientas educativas a cientos de niños que acuden a sus
instalaciones.

El proyecto contempla la creación futura de una completa biblioteca
con
área de cine cultural, salón de conferencias y laboratorio de
informática,
para lo cual se necesita que se le preste toda la colaboración
posible.
Libros actualizados y en buenas condiciones, revistas, literatura
infantil,
videos, material educativo diverso, enciclopedias y equipos
informáticos
son los principales requerimientos de los niños dominicanos de escasos
recursos que a diario aprovechan los espacios de la Bicujud.

Para establecer contacto con Victorino y su equipo, o inclusive
concertar
una cita a fin de verificar el funcionamiento de esta iniciativa,
están
disponibles los teléfonos 809 7884169 / 7589260.



*** Exposición en EUA critica a EUA

No es casualidad que la exposición "The american effect", en el Museo
Whitney de Nueva York, fuera inaugurada el 4 de julio, fecha en que se
celebra la Independencia de Estados Unidos. La muestra reúne a
artistas de
otros treinta países cuyas obras son una respuesta a la hegemonía
estadounidense como la única superpotencia viviente después de la
caída del
Muro de Berlín.

Bajo la curaduría de Lawrence Rinder, comisario de arte contemporáneo
del
mencionado museo, "The american effect" ofrece una multitud de
visiones que
explican, cada una a su manera, las razones por las cuales en muchos
países
se piensa que EUA mantiene sin honra demasiadas deudas.

Entre los artistas invitados se encuentra el escultor senegalés
Ousmane
Sow, cuyas esculturas gigantes representan a los combatientes sioux
en la
Batalla de Little Big Horn; el colombiano Miguel Ángel Rojas, quien
presentó un collage puntillista compuesto de hojas de coca y billetes
de
EUA como una crítica al sostenimiento de la industria de la droga; el
fotógrafo surcoreano Yongsuk Kang, cuyas gráficas dan cuenta de las
pruebas
explosivas realizadas por fuerzas estadounidenses en su país, y el
japonés
Makoto Aida, quien recrea los biombos Muromachi del siglo XIV
representando
una Manhattan apocalíptica bombardeada por aviones japoneses.



*** Chávez cinematográfico

"El 12 de abril de 2002 el mundo despertó con la noticia de que el
presidente de Venezuela, Hugo Chávez, había sido removido de su cargo
y
reemplazado por un nuevo gobierno interino. Lo que en realidad
sucedía era
el primer golpe latinoamericano del siglo 21, y el primer golpe
mediático
del mundo".

Esta es la presentación, en http://www.chavezthefilm.com, que Kim
Bartley y
Donnacha O Briain hacen a "The Revolution will not be televised",
documental sobre los hechos de abril de 2002 en el que se presenta una
visión de los mismos diametralmente opuesta a la ofrecida por los
medios de
comunicación venezolanos.

Dirigido por Bartley y O Briain, y producido por David Power, "The
Revolution will not be televised" acaba de obtener el premio Georges
de
Beauregard en el 14º Festival Internacional de Documentales en
Marsella,
Francia (http://www.fidmarseille.org).

El filme ha sido presentado profusamente por Venezolana de Televisión,
canal oficial del Estado venezolano, y por diversas instituciones y
organizaciones del país, y describe las acciones del 12 de abril como
un
golpe propinado por opositores y medios de comunicación comerciales
para
derrocar al presidente Chávez.



*** Autores españoles en China

Con la profundización de las relaciones entre los creadores españoles
y los
chinos como objetivo, el 8 de julio se inauguró en Shanghai, China, la
Oficina de la Sociedad General de Autores y Editores de España (SGAE,
http://www.sgae.es).

La ceremonia contó con la participación del Ministerio de Asuntos
Exteriores de España. Así mismo, Eduardo Bautista, presidente
ejecutivo de
la SGAE, pronunció las palabras de apertura, asegurando que la
inauguración
de esta oficina garantizará la promoción de un sólido intercambio
cultural
entre los escritores y autores de ambos países en diversas
disciplinas, así
como la actividad conjunta en la defensa de los derechos de autor.



*** Celarg dona obras concursantes del Rómulo Gallegos

El Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg) hizo
efectiva la donación de las novelas participantes en el XIII Premio
Internacional de Novela Rómulo Gallegos a la Biblioteca Nacional de
Venezuela, según informó la agencia noticiosa Librusa.com.

Las obras -245 novelas de autores de 21 países- fueron entregadas el
miércoles 9 por los directivos del Celarg, en virtud de lo dispuesto
por
los coordinadores del premio, que este año recayó sobre la novela El
desbarrancadero, del escritor colombiano Fernando Vallejo, tal como
informáramos en nuestra edición anterior.

Uno de los más importantes certámenes literarios de Latinoamérica, el
Premio Internacional de Novela Rómulo Gallegos se entrega cada dos
años
desde 1964.



*** Dominicanos recordaron al poeta Pedro Mir a tres años de su muerte

Organizado por la Fundación para la Educación y el Arte, Educarte, el
pasado 11 de julio se realizó un sentido homenaje a Pedro Mir, poeta
nacional de República Dominicana, al cumplirse tres años de su
muerte. El
acto se celebró en la Librería Cuesta, en Santo Domingo, y consistió
en una
serie de testimonios, lectura de poemas y representaciones musicales.

En el homenaje destacó la presencia de la viuda del poeta, doña
Carmina
Mir, y de otras personalidades, como Tomás Castro Burdiez, presidente
de
Educarte, Mariano Lebrón Saviñón, Víctor Villegas y Verónica Sención,
coordinadora de las actividades culturales del Centro Cuesta Nacional.

Los asistentes pudieron apreciar el video que recoge las incidencias
del
espectáculo "De Mir amores" (2002), en el que intelectuales
dominicanos
leyeron fragmentos del poema "Hay un país en el mundo", homenaje en
el que
participaron, entre otros, Lupo Hernández Rueda, Silvano Lora, Luis
Scheker
Ortiz, Rafael Solano, José Luis Corripio, Carmen Quidiello viuda de
Bosch,
Diómedes Núñez, Guillo Pérez, Elsa Núñez, Andrés Reyes, Tomás Castro,
Ismael Hernández Flores, Carlos Márquez, Lucio Casado y otros.

Además, entre los ex alumnos, familiares y amigos del poeta, fueron
comentados diversos testimonios. En esta parte del acto intervinieron
Luis
Scheker Ortiz, Juan Freddy Armando, Raúl Bartolomé, Miguel Antonio
Jiménez,
Ilonka Nacidit Perdomo, Lebrón Saviñón, Villegas y Marivel Contreras,
y
otros. Igualmente, Virna García y Claudio Cohén interpretaron tres
canciones de "Hay un país en el mundo", musicalizados por Cohén en
1976.

El viernes 18 a las 6 de la tarde, un acto similar se celebró en el
Salón
de Actos del Ayuntamiento de San Pedro de Macorís, donde naciera el
poeta.
Allí, personalidades locales leyeron fragmentos de "Hay un país en el
mundo" en un evento organizado por Educarte, la Universidad Central
del
Este, la Dirección Regional de Cultura y el ayuntamiento local.



*** Celebran en Chile natalicio de Neruda

"Yo nací el 12 de julio de 1904 y, un mes después, en agosto, agotada
por
la tuberculosis, mi madre ya no existía". Así se inició una de las más
caras aventuras de la literatura latinoamericana, la vida de Pablo
Neruda,
tal como la describe en Confieso que he vivido.

Los 99 años del poeta fueron celebrados en Chile el 12 de julio, en
un acto
realizado por la fundación que lleva su nombre, en La Sebastiana,
residencia del premio Nobel de Literatura 1971 en el cerro
Bellavista, de
Valparaíso, y al que fueran invitados representantes de las fuerzas
vivas
de la ciudad, que fuera declarada el miércoles 9 Patrimonio Cultural
de la
Humanidad por la Unesco.

Música, poesía y cuentos animaron la celebración, ambientada
justamente en
la casa que el poeta utilizara para sus fiestas. El ente auspiciante
entregó ese día la Medalla de Honor Pablo Neruda 2003 a Francisco
Velasco,
médico y ex profesor de arte en la Universidad de Chile de
Valparaíso, y a
su esposa Marie Matner, muralista y vitralista. La pareja fue amiga y
vecina del poeta, a quien conoció en 1952, y en 1959 adquirió junto
con él
la propiedad en la que hoy se levanta La Sebastiana.

Esta distinción fue instituida en 1995 para honrar a personas
destacadas
por su aporte a la cultura, y ha sido recibida en anteriores
oportunidades
por Francisco Coloane, Volodia Teitelboim, Juvencio Valle y Mario
Carreño,
entre otros. Al acto asistieron parlamentarios, escritores, poetas,
artistas, representantes de los pescadores artesanales, portuarios,
de la
Armada, organizaciones de artesanos, rectores de universidades y
dirigentes
estudiantiles.

Con la música del grupo Los Viejos Cracks de la Cueca Porteña como
fondo,
la fiesta incluyó tortas y velas en homenaje al poeta, así como
obsequios
simbólicos, como una campana que fuera rescatada de un barco hundido,
en
alusión a las famosas colecciones de Neruda.



*** García Márquez y FCE lanzarán colección sobre periodismo

Bajo el título Nuevo periodismo será lanzada el año próximo una
colección
editorial destinada a estudiantes de la carrera y en general a
interesados
en el tema, con el aval del Fondo de Cultura Económica
(http://www.fce.com.mx) y la Fundación Nuevo Periodismo
Iberoamericano,
creada por Gabriel García Márquez y con sede en Colombia.

Por este motivo, García Márquez firmó el lunes 14 de julio un
convenio con
el FCE, representado por su gerente editorial, Joaquín Diez Canedo,
quien
informó que la colección será dirigida por el escritor argentino
Tomás Eloy
Martínez. "La idea de García Márquez, compartida por nosotros, es
poner al
alcance de mucha gente la labor de la FNPI, que lleva realizados
varios
talleres con periodistas", declaró Diez Canedo a la prensa local.

La colección Nuevo periodismo estará compuesta de dos conjuntos
clasificados por el público al que se dirigirá: una para lectores en
general y otra para estudiantes de la carrera. La primera, a su vez,
se
subdividirá en una antología de grandes reportajes sobre
personalidades
destacadas a nivel mundial y en otra enfocada en la actividad
profesional
de los grandes maestros del periodismo, entre los que ya se ha
mencionado
trabajos acerca de Julio Scherer, Ryszard Kapuscinski y el mismo
García
Márquez.

El primer libro de la serie sería lanzado en octubre, durante una
visita de
Kapuscinski a México, y su distribución sería gratuita con fines
promocionales. El lanzamiento definitivo será en enero de 2004.



*** Roberto Bolaño deja inconclusa su novela 2666

El 15 de julio murió en Barcelona el escritor chileno Roberto Bolaño,
autor
de la novela Los detectives salvajes, con la que obtuviera el Premio
Internacional de Novela Rómulo Gallegos en 1999. Bolaño tenía
problemas
hepáticos y se preparaba para un transplante de hígado.

En una entrevista reciente, el escritor había dicho que su médico le
avisaría cinco horas antes. "En ese tiempo tengo que pedir perdón,
hacer mi
testamento y poner mi alma en funciones. Estoy tercero en una lista
para
recibir el trasplante".

Bolaño estaba esperando superar la intervención para dedicarse a
corregir
2666, novela de más de mil páginas que solía definir como su proyecto
más
ambicioso y a la que quería enfrentarse en plena salud y disposición
de
ánimo. "No estoy para hacer el trabajo que exige la novela. Son más
de mil
páginas que tengo que corregir, es un trabajo como de minero del siglo
XIX". 2666 narra la historia de los asesinatos de las mujeres en
Ciudad
Juárez, México, donde el escritor residió en los 70.

Bolaño, quien residía en España, publicó cinco libros de poesía y, en
1984,
obtuvo el premio Ámbito Literario con la novela Consejos de un
discípulo de
Morrison a un fanático de Joyce, escrita en colaboración con Antoni
García
Porta. Entre otros, había recibido también el Premio Literario
Internacional Ciudad de San Sebastián (1997), el XVI Premio Herralde
de
Novela en 1998 y el mencionado Premio Rómulo Gallegos. En 1999
publicó las
novelas Amulero y Monsieur Pain, y en 2000 Nocturno de Chile, seguida
en
2001 por la colección de cuentos Putas asesinas y en 2002 por las
novelas
Amberes y Una novelista lumpen.



*** Firman acuerdo la OEA y la Universitat Oberta de Catalunya

El pasado 16 de julio se firmó un acuerdo de cooperación entre la OEA
(http://www.oea.org), a través de la Agencia Interamericana para la
Cooperación y el Desarrollo (AICD, http://www.aicd.org), y la
Universitat
Oberta de Catalunya (http://www.uoc.edu), con la finalidad de promover
programas formativos en Latinoamérica basados en modelos de enseñanza
a
distancia y en el uso de Internet como herramienta educativa.

El acuerdo fue suscrito por el director general de la AICD, Ronald
Scheman,
y el rector de la casa de estudios española, Gabriel Ferraté, y prevé
que
los programas conjuntos se orienten principalmente a poblaciones con
pocos
recursos y a comunidades alejadas de los principales núcleos de
población
de Latinoamérica.

Tales iniciativas se canalizarán básicamente mediante el Portal
Educativo
de las Américas (http://www.educoas.org/Portal/?culture=es) y la
propia
página de la AICD. El programa de becas y capacitación de la OEA en
sus
modalidades convencional, a distancia y multimedia, actuará también
como un
instrumento al servicio del acceso a estos programas.

Ronald Scheman, director general de la AICD, afirmó que "la educación
mediante las tecnologías de la información ha transformado la imagen
tradicional del desarrollo, permitiendo ampliar los horizontes de la
gente,
integrándolos como verdaderos actores de los procesos de cambio en los
ámbitos socioeconómico, político y cultural".



*** Exponen obras de Óscar Tusquets en Madrid

Como una exposición para disfrutar fue descrita por el comisario Juli
Capella, coordinador del catálogo, la muestra que el Círculo de Bellas
Artes de Madrid acaba de presentar, desde el 17 de julio y hasta el
próximo
mes de septiembre, con cuadros, maquetas, joyas, muebles y otros
artículos
diseñados por Óscar Tusquets.

Las 250 piezas que conforman la exposición "Óscar Tusquets. El
laberinto:
arquitectura, diseño y arte" están clasificadas alfabéticamente, con
diseños especiales para cada letra, además de textos escritos por
amigos
del artista, como Eduardo Mendoza o José Luis de Villalonga. La
maqueta del
rascacielos que proyecta para la Diagonal de Barcelona, una campana
extractora de cocina, una "sala para estar y tocar" con objetos de uso
diario y un cenicero que literalmente hace desaparecer las colillas
son
algunas de las cosas interesantes que el visitante podrá apreciar,
además
de una colección de pinturas de una belleza exuberante.

La exposición ha sido organizada como parte de las actividades del
Año del
Diseño 2003, y en diciembre será presentada en Barcelona, con
posibilidades
de trasladarla al exterior más adelante.

Tusquets, nacido en Barcelona en 1941, es arquitecto, diseñador,
pintor y
escritor. Se graduó en 1965 en la Escuela Técnica Superior de
Arquitectura
de Barcelona, y en su curriculum hay creaciones de la talla del
auditorio
Alfredo Kraus, en Las Palmas, la Casa del Laberinto, en Sant Vicenç de
Montalt, y la remodelación y ampliación del Palau de la Música
Catalana.



*** Trovadores legendarios ayudarán a damnificados de Santa Fe

A raíz de las fuertes precipitaciones que provocaron la crecida del
río
Salado, a finales de abril, la ciudad argentina de Santa Fe quedó
parcialmente cubierta por las aguas, quedando destruidas unas tres mil
viviendas y afectadas otras tantas, además 23 personas muertas y
15.000 sin
hogar.

Como uno más de los esfuerzos que se han hecho por recaudar fondos que
ayuden a estas personas a salir de su grave situación, el jueves 17 de
julio varios legendarios exponentes de la nueva trova presentaron un
concierto en la sala Che Guevara de Casa de las Américas.

Silvio Rodríguez, León Gieco, Víctor Heredia, Carlos Varela y Vicente
Feliú
unieron sus voces en una presentación que sirvió de antesala a la
grabación
del disco Canciones con Santa Fe, que será editado por el sello
argentino
Mutis y contendrá temas interpretados por diversos cantantes de
similar
valía.

En el concierto, que fue transmitido a las afueras de la institución
habanera mediante una pantalla de gran formato, estuvieron presentes
los
hijos del revolucionario argentino Ernesto "Che" Guevara, Aleida y
Camilo.
Las canciones fueron registradas con los equipos del estudio Ojalá, de
Silvio Rodríguez, y serán masterizados en Argentina antes de su
lanzamiento
público en septiembre.

En el disco podrían participar también la trovadora chilena Isabel
Parra,
el uruguayo Rubén Rada, el brasileño Chico Buarque y la dominicana
Tania
Libertad, entre otros. Los fondos derivados de la venta de este disco
serán
donados al Hospital Infantil de Santa Fe. Se prevé que la
comercialización
se realice en grandes supermercados argentinos.



*** Rosario designada como sede del III Congreso de la Lengua

El III Congreso Internacional de la Lengua Española, a celebrarse en
2004,
tendrá como sede la ciudad argentina de Rosario, según anunció el
pasado 17
de julio en Madrid el canciller Rafael Bielsa, después de reunirse
con una
delegación de la Real Academia Española (RAE, http://www.rae.es).

Las ediciones anteriores de este evento se realizaron en Valladolid
(España) y en Zacatecas (México). El Congreso Internacional de la
Lengua
Española es una actividad en la que académicos y especialistas
lingüísticos
del mundo de habla hispana confluyen para unificar criterios en
relación a
la evolución de nuestro idioma, entre otros objetivos.

Para Bielsa, el congreso será un acontecimiento de importancia
capital para
la ciudad argentina. El III Congreso Internacional de la Lengua
Española
tendrá como tema La identidad lingüística y la globalización, según
trascendió de fuentes académicas.



*** Museo de Bellas Artes de Argentina recupera obras robadas hace 23
años

Después de 23 años, tres obras robadas el 25 de diciembre de 1980 del
Museo
Nacional de Bellas Artes, en Argentina, serán devueltas a la
institución,
luego de serle confiscadas a un supuesto marchand taiwanés que
pretendía
venderlas en una galería parisina en mayo de 2002.

Las obras son la acuarela "El camino", de Paul Cézanne; el óleo sobre
tela
Retrato de mujer de Auguste Renoir, y el grafito, elaborado sobre
papel
crema, El grito, de Paul Gauguin. Estas obras suman un valor total de
alrededor de un millón de dólares, representan el mayor robo
artístico en
Argentina y se mantienen resguardadas en el depósito de un tribunal de
París, mientras se resuelven los aspectos legales para su restitución.

En septiembre pasado se conocieron los primeros informes del
hallazgo, que
movilizaron al Centro Nacional de Protección del Patrimonio Cultural,
una
sección del Departamento Interpol de la Policía Federal argentina. La
razón
es que desde mayo de 2001 la recuperadora artística The Art Loss
Register
pretendía restituir las obras, de las que ya tenía noticias en aquel
momento, cobrando un porcentaje del valor total de las mismas, lo
cual no
es lícito. The Art Loss Register tiene entre sus accionistas famosas
casas
de subastas, como Sotheby's, Christie's y la International Foundation
of
Art Research, entre otras. El Cézanne está valorado entre 107.000 y
143.000
euros, el Renoir entre 446.000 y 625.000 y el Gauguin entre 134.000 y
178.000, según Christie's.

Interpol hizo las averiguaciones conducentes y así se determinó que
las
obras habían sido confiscadas al supuesto marchand taiwanés el año
pasado,
después de que un coleccionista identificara las obras. Agentes de
Interpol
Argentina viajarán a París para recuperar las pinturas tras un exhorto
internacional interpuesto por el juez argentino de instrucción Ricard
Warley. El supuesto marchand sigue prófugo.



*** Celebrado el Día del Cid en Montalbán

Con una serie de motivos especiales fue celebrado en Montalbán, Teruel
(España), el pasado 19 de julio, el Día del Cid, una jornada de corte
medieval en la que participaron diversas agrupaciones culturales bajo
la
coordinación del ayuntamiento local, y en la que se presentaron
juglares,
caballeros y otros elementos relacionados con el tema.

Los actos se iniciaron a las 11 de la mañana con la inauguración del
mercado medieval, que además fue recorrido todo el día por un grupo de
animación callejera; posteriormente, a las 11:30, se inició la
lectura del
Romance del Ciego del Mío Cid. A las 12 del día, y luego a las 5 de la
tarde, hubo prácticas de arquería, y a las 12:30 y 5:30 se escenificó
la
Reconquista de Montalbán en El Muro.

La jornada contó igualmente con una exposición de muebles
restaurados, en
el Torreón de la Cárcel, y otra de trajes regionales en la Casa de la
Cultura, así como un taller de danzas medievales, un encuentro
ciclista de
montaña, un desfile medieval y el nombramiento del caballero de
Montalbán.



*** Muere a los 93 años el escritor ecuatoriano Ángel Felicísimo Rojas

El pasado 19 de julio falleció en Guayaquil el escritor Ángel
Felicísimo
Rojas, una de las plumas más destacadas de Ecuador, quien contaba 93
años
de edad. Los restos de Rojas fueron velados en esa ciudad, para ser
trasladados posteriormente a Loja, ciudad andina en la que nació en
diciembre de 1909.

Además de escritor, Rojas fue abogado y periodista. Fue uno de los
miembros
de la Generación del 30 en su país y un crítico respetado, según lo
reseña
el sitio Literatura Ecuatoriana
(http://www.literaturaecuatoriana.com).

Publicó las novelas Banca (Loja, 1938), El éxodo de Yangana (Buenos
Aires,
1949) y Curipamba (Loja, 1983); los libros de cuentos Un idilio bobo
(Quito, 1946) y El busto de doña Leonor (Quito, 1997) y el ensayo La
novela
ecuatoriana (México, 1948), entre otros.

Rojas había recibido en 1997 el premio Eugenio Espejo, en
reconocimiento al
conjunto de su obra.



*** Ipanema será declarada sitio cultural

El municipio de Río de Janeiro publicará la semana próxima el decreto
a
través del cual declara sitio cultural a Ipanema, uno de los barrios
cariocas más conocidos en el mundo.

El ayuntamiento publicará en el Diario Oficial el decreto, mediante
el cual
se crea un Área de Protección del ambiente cultural con el objetivo de
preservar no sólo el conjunto arquitectónico de Ipanema, sino sobre
todo el
particular estilo de vida de sus habitantes.

En los años sesenta, figuras significativas de la bossa nova y del
Cinema
Novo brasileños se daban cita en bares como Veloso y Mau Cheiro, que
más
tarde cambiaron sus nombres por Garota de Ipanema y Barril 1800,
respectivamente.

Esos y otros símbolos de la historia cultural de Ipanema, como los
sitios
en los que se homenajea el talento de Tom Jobim y de Vinicius de
Moraes, o
las famosas cremas heladas de la casa Moraes, estarán desde ahora
protegidos.



*** Realizarán en Paraguay simposio sobre literatura, región e
identidad

El Instituto Literario y Cultural Hispánico de Westminster,
California,
entidad que promueve la unión del mundo hispánico a través de sus
letras y
su cultura, ha convocado el XXIII Simposio Internacional de
Literatura,
Cultura, Región e Identidad, que se celebrará en Asunción, capital de
Paraguay, entre el 4 y el 9 de agosto de este año.

Orientado a estudiantes, investigadores y en general a interesados en
las
relaciones entre las literaturas regionales y la identidad, el
encuentro
tendrá como temas las literaturas regionales de los países del
Mercosur
(Argentina, Brasil, Paraguay, Uruguay, Chile y Bolivia); las políticas
culturales en pro de la difusión de las literaturas, bibliografías e
historias de las literaturas del cono sur en general, y de los países
del
Mercosur en particular; la significación política, social y cultural
del
latinoamericano en este siglo y escribir en español dentro de un mundo
globalizado donde predomina el inglés, entre otros.

Para obtener mayor información, usted debe ponerse en contacto con el
señor
Fernando Pistilli (sep@...), de la Sociedad de Escritores
del
Paraguay. Los teléfonos de la SEP son 0981 297764 / 275272.



*** Homenaje a Silvina Ocampo en el Malba

El Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires y el Instituto de
Estudios
de Género de la Universidad de Buenos Aires han organizado un
homenaje a la
escritora argentina Silvina Ocampo, que se celebrará en la mencionada
institución museística, en Figueroa Alcorta 3145, el próximo 6 y 7 de
agosto, bajo la coordinación de Nora Domínguez y Adriana Mancini,
según
informó el diario Clarín (http://www.clarin.com.ar).

Las actividades del miércoles 6 se iniciarán con las conferencias de
Sylvia
Molloy y Edgardo Cozarinsky, a las 10:30 de la mañana. A las 2:30 y 5
de la
tarde se realizarán sendas sesiones de crítica con José Amícola
(Universidad de La Plata), Annick Manguin (Francia) y Graciela
Tomassini
(Universidad de Rosario), y con Marcia Espinoza Vera (Australia),
Andrea
Ostrov (UBA) y Mónica Zapata (Francia). A las 7 se realizará el foro
De
poesía y de poetas, en el que disertarán Anahí Mallol, Enrique
Foffani,
Hugo Padeletti y Jorge Monteleone. Finalmente, a las 8:30 se
presentará la
obra Divagaciones de Silvinas, presentada por la Compañía La
Maravillosa y
dirigida por Inés Saavedra.

El jueves 7 a las 10 de la mañana se realizará la tercera sesión de
críticas, con Adriana Astutti, Daniel Balderston, Jorge Panesi y
Eduardo
Paz Leston. A las 5 las escritoras Gloria Pampillo, Reina Roffé y
Noemí
Ulla leerán textos de su autoría y, finalmente, a las 7 de la noche,
se
presentará una sesión de testimonios con Dolores Bengolea, Juan José
Hernández, Ernesto Schóo, Marcelo Pichon Riviére y Jorge T. Zavaleta.



*** Analizarán en Puerto Rico la crisis de la democracia

El escritor Yván Silén y la Iglesia Evangélica Luterana de Río
Piedras, han
organizado el Simposio La Crisis de la Demokracia, actividad que se
realizará entre el 18 y el 21 de agosto en la sede de la institución
religiosa, en la avenida Universidad, esquina Peregrina de Río
Piedras,
Puerto Rico.

El evento ha sido dividido en cuatro sesiones. El lunes 18 Silén
moderará
la sesión "Democracia y religión", en la que participarán el profesor
Germán Díaz, el sacerdote Ángel Darío Carrero, el pastor Esdras
Rivera y el
doctor Samuel Silva.

El martes 19 se presentará la sesión "Democracia y literatura", bajo
la
moderación de la doctora Zoe Jiménez Corretjer y con la participación
del
profesor Alberto Martínez-Márquez, el doctor Juan Ángel Silén, el
pintor
Elizam Escobar y la doctora Mari Ramos.

"Democracia y filosofía" será la sesión que se escenificará el
miércoles
20, con el profesor Eugenio García como moderador y los doctores
Francisco
José Ramos, Manfred Kerkhof y Carlos Rojas Osorio, y el profesor José
Mármol, como ponentes.

La jornada final será el jueves 21, con la sesión "Democracia y
política",
moderada por el profesor Nelson Canals, en la que participarán el
licenciado Víctor García San Inocencio, el profesor Félix Córdova
Iturregui, el profesor Yván Silén y el licenciado Juan Mari Bras.

Usted puede solicitar mayor información al pastor Esdras Rivera, de la
Iglesia Evangélica Luterana, por el teléfono (787) 7536103.



====================== Envíenos información cultural
======================

Este espacio está destinado principalmente a la divulgación del
trabajo de
los escritores hispanoamericanos, pero no desdeñamos la difusión de
las
noticias culturales, que siempre son de interés. Envíenos toda la
información que pueda a info@....



=== Literatura en Internet
================================================

LiteraturaEcuatoriana.com
http://www.literaturaecuatoriana.com

En el ámbito de las discusiones sobre política se suele situar el
concepto
de globalización como una de las herramientas demoníacas del imperio.
Se
nos insta constantemente a luchar contra tan oscuro flagelo y se
afirma que
el mismo tiene el objetivo de propinar el golpe definitivo contra
nuestra
cultura. Una visión en blanco y negro que con demasiada frecuencia
olvida
que, en el aliento globalizador de Internet, más allá de la propaganda
imperialista que inunda nuestras pantallas, está la llave para
conocer cómo
sienten, piensan y escriben los seres humanos de todo el planeta.

LiteraturaEcuatoriana.com es uno de estos portales que burlan el
malvado
designio de la globalización. Creado en enero de 2002 por los
escritores
Iván Oñate y Raúl Serrano Sánchez, con el auspicio de la Editorial
Mayor
Books (http://www.editorialmayorbooks.com) y la Escuela de Ciencias
del
Lenguaje y Literatura de la Universidad Central del Ecuador, el sitio
arriba eficientemente a su meta de ofrecer a sus visitantes un
completo
mostrario de una de las literaturas nacionales menos conocidas fuera
de sus
fronteras.

El nombre de dominio es la síntesis del título real de este sitio:
"Panorámica de la literatura ecuatoriana del siglo XX y comienzos del
XXI".
En la presentación, Oñate y Serrano Sánchez establecen su
objetivo: "dar al
mundo las claves e indicios de la geografía espiritual del Ecuador de
ayer
y hoy" a través de la literatura reciente de ese país latinoamericano
que
se sabe poco conocido, y que tiene toda la potencialidad para hacer
de este
aparente estigma una exitosa bandera.

La literatura ecuatoriana empieza a "reconocerse de cuerpo entero", en
palabras de Serrano Sánchez, "en los años veinte del siglo XX, con los
poetas de la vanguardia primero, y luego en los treinta con los
narradores". A partir de allí, el sitio construye una vasta antología
clasificada por géneros, que incluye biografías, retratos y textos de
los
autores que le han dado forma a las letras de ese país, en el
conocimiento
de que Internet provee de la estructura necesaria para capturar el
interés
de los lectores del mundo.

Las secciones más nutridas son, como es de suponer, las referidas a
los
géneros de narrativa y poesía, que se subdividen en autores cuya obra
se
haya destacado antes y después de mediados del siglo XX.
Inevitablemente
algunos nombres se repiten en más de un género, ya que no siempre se
escoge
un solo camino para construir literatura.

Para el momento de nuestra visita había listados más de 250 autores.
Una
preciada antología en la que el visitante podrá conocer a Jorge
Enrique
Adoum, Diego Araujo Sánchez, Arturo Borja, Iván Carrasco, Agustín
Cueva,
Gonzalo Escudero, Ángel Felicísimo Rojas -quien murió hace apenas unos
días-, Edgar Allan García -de quien Letralia se honra en tener entre
sus
firmas-, Jorge Icaza, Sonia Manzano, Sergio Núñez, Francisco Parra
Gil,
Jorge Rivadeneyra, Bruno Sáenz Andrade y Jorge Velasco Mackenzie,
entre
muchos otros.

Otros elementos, como un foro de discusión sobre literatura y, en
general,
cultura ecuatoriana, así como la bibliografía consultada para
construir la
antología, un eficiente buscador y un apartado de intercambios donde
se
publican textos de autores de otros países, funcionan como atractivos
adicionales y complementos necesarios para ofrecer la posibilidad de
una
visita de resultados sustanciosos.

LiteraturaEcuatoriana.com podría convertirse más adelante en un sitio
de
consulta sobre otras disciplinas artísticas, según los sueños que sus
creadores han plasmado en su presentación. Pero, por el momento, ya
es una
parada obligatoria para todos aquellos que, como nosotros, prefieren
absorber de la globalización la posibilidad de reconocernos en
nuestros
hermanos de oficio.



=== La huella de Compay Segundo Letralia
=============================

Su muerte, a las 11 de la noche del domingo 13 de julio, marca el
inicio de
una leyenda singular en la historia de la música. Ya era una
celebridad en
Cuba en los años 50, cuando tocaba en la noche habanera con su propia
agrupación musical, pero con el triunfo de la Revolución en 1959,
Máximo
Francisco Repilado, mejor conocido como Compay Segundo, se dedicó casi
exclusivamente a su trabajo enrollando puros H. Upmann en una fábrica
local. Así que su vuelta a escena, a raíz del filme Buenavista Social
Club,
de Wim Wenders, significó para los jóvenes contemporáneos el
descubrimiento
de una estrella oculta por la circunstancia sociopolítica de su
nación.

Una capilla en el tercer piso de la funeraria Rivero, en Calzada y K,
en La
Habana, recibió su cuerpo inerte la madrugada del lunes, envuelto en
la
bandera de Cuba, en un traje marrón claro y en una camisa amarilla con
corbata dorada brillante, con el infaltable sombrero sobre las
piernas. La
paz de la capilla fue respaldada por la versión de Las flores de la
vida a
cargo de la Orquesta Sinfónica de Cuba, trabajo en el que se había
involucrado en los últimos tiempos. Una corona enviada por Fidel
Castro -a
quien aseguraba apreciar pese a no haberle visto nunca a menos de
cincuenta
metros- llegó temprano en la mañana y fue ubicada a la izquierda del
ataúd.

Murió tranquilamente en su casa del barrio habanero de Miramar, al
lado de
su hijo menor, Salvador, quien lo veía lúcido y conversaba con él
sobre
música. "Estaba muy contento con el trabajo de la Orquesta Sinfónica.
De
repente vino el paro cardiaco". El músico tenía problemas renales y
desajuste agudo del metabolismo.

Músicos, artistas y personalidades de la sociedad cubana acompañaron a
Compay Segundo en su última presentación. Sus amigos lo recuerdan
como un
hombre jovial y de franca sonrisa que nunca hablaba de su muerte.
Salvo una
ocasión reciente cuando le dijo a sus músicos que había soñado cómo
iba a
morir. "Soñé que había muerto, que estaba entre las nubes, en el
cielo, me
encontraba de pronto a Miguel Matamoros. Y que él me decía: '¡Eh,
Francisco! ¿Qué haces aquí?'. Y que yo le decía: 'No, chico, ya yo
estoy
contigo, ya yo estoy aquí. Vamos a hacer música' ".

"La muerte es una falacia", dijo en otra de esas raras
ocasiones. "Nosotros
no morimos, nos transformamos. De nuestro cuerpo salen gusanitos que
después se convierten en mariposas y emprenden el vuelo. Por eso digo
a los
niños que no cacen ni maten a las mariposas, pudiera tratarse de un
gran
artista o un gran poeta".

Había dispuesto ser enterrado en el cementerio de Santa Ifigenia, en
Santiago de Cuba, a donde fueron trasladados sus restos el martes 15.
Durante el entierro el musicólogo Lino Betancourt despidió el cuerpo
de
Repliado. "Nunca una palma herida por un rayo ha sido tan altiva.
¿Dónde
estará ahora Compay Segundo? Tal vez en la cresta de una ola que besa
la
orilla de la playa Siboney. O sobre una estrella, en el pétalo de una
flor,
o en el humo de su veguero, o en su sombrero que él pidió se quedara
aquí
en Santiago de Cuba. Estará siempre en el corazón del pueblo".

Solía insistir, a quienes le preguntaban su opinión sobre el gobierno
de
Castro, que no era político. "Lo mío es la música. Pero cuando oí por
primera vez que un hombre llamado Fidel estaba en la Sierra Maestra,
y que
lo primero que creó fue una escuela para enseñar a los guajiros y a
sus
hijos, eso me causó admiración". Agradecía los avances de la
Revolución
Cubana en materia de salud y educación y contribuía donando grandes
cantidades de dinero para esos fines. "Vivo feliz porque he visto
cómo en
mi país se fue formando una población que hoy llena de orgullo por su
cultura. Por eso, si puedo subastar uno de mis sombreros en 20.000
dólares
y donarlos para la salud o la educación lo hago con gusto. Ya he
donado
para la salud pública en los dos últimos años 37.500 dólares".



El segundo aire de Compay Segundo

Tenía 12 años, vestía pantalón corto y acababa de llegar a Santiago
de Cuba
con su familia, cuando Máximo Francisco Repilado fundó el sexteto Los
Seis
Ases. A los 15 años le compró a Ernesto Toujares su primer clarinete
y un
manual para aprender a tocarlo, y como no tenía dinero le pagó
haciendo
tabacos en un chinchal de su propiedad. Enrollar tabacos y cortar
cabello
fueron los oficios que aprendió desde niño para ayudar a mantener su
hogar.

Había aprendido solfeo y clarinete con Noemí Toro y Enrique Bueno,
respectivamente. Así que, ya armado con su flamante instrumento,
entró a
formar parte de la Banda Municipal, dirigida por Bueno, y viajó por
primera
vez a La Habana para la inauguración del Capitolio Nacional. No
regresaría
hasta 1934 con Ñico Saquito, como parte de su quinteto Cuban Stars,
pero en
ese período se convirtió en una de las estrellas de la bohemia
santiaguera,
se hizo amigo de Sindo Garay, Miguel Matamoros y Ñico Saquito e
inventó su
famoso armónico, una combinación de la guitarra española y el tres
cubano.

Ya en La Habana se incorporó a la Banda Municipal de la ciudad,
dirigida
por Gonzalo Roig, y más adelante al cuarteto Hatuey, a cargo de Justa
García. En 1936 se convirtió en el clarinetista de la Banda de
Bomberos de
Regla por un corto tiempo, tras el cual ingresó al Conjunto
Matamoros, de
su amigo Miguel, a quien recordaba como "ese indio gallardo que se
daba
aires de Gardel". Allí conoció a un prometedor músico llamado
Bartolomeo
Moré, y a quien en un viaje a México en 1938 le sugeriría que se
cambiara
el nombre porque en la nación azteca "le dicen bartolos a los
burros". Y
Moré asumió entonces el nombre artístico de Beny Moré.

En 1942 Repilado y Lorenzo Hierrezuelo lanzan el dúo Los Compadres,
que
tocaba música campesina. Su registro de barítono le hacía interpretar
el
papel de segunda voz, y así nació el apelativo Compay Segundo, que en
1955
se convierte en regla al crear Compay Segundo y sus Muchachos.

Luego sobreviene la Revolución Cubana, se acaba la época de oro de los
cabarets y Compay Segundo se retira de la escena. Dedicado, casi por
completo, a su trabajo enrollando tabaco, cultivó la pasión musical
como un
deleite personal hasta 1970, cuando obtuvo su jubilación y pudo
volver a
tocar y cantar, aunque no se le hizo nada fácil el regreso. Faltarían
todavía veinticinco años para que su talento alcanzara el
reconocimiento
que hoy ostenta.

Durante ese período, Compay Segundo tocaba en festividades locales y
en
eventos organizados para los turistas extranjeros en los hoteles de La
Habana. En 1989 viaja a Estados Unidos con el Cuarteto Patria para
representar a Cuba en el Festival de Culturas Tradicionales
Americanas.
Cinco años más tarde es invitado al primer Encuentro del Son y el
Flamenco,
en Sevilla, España, y allí es impulsado por la edición de una
recopilación
de sus éxitos a cargo de Santiago Auserón, dándolo a conocer al
público
europeo.

Es entonces cuando el cubano Juan de Marcos González y el guitarrista
estadounidense Ry Cooder lo integran al proyecto discográfico Buena
Vista
Social Club, que gana un Grammy y lo lanza al estrellato mundial,
paralelamente al laureado documental homónimo dirigido por el cineasta
alemán Wim Wenders. A partir de este momento Compay Segundo se
convertirá
en una celebridad de alto nivel y graba, hasta 2002, nueve discos,
entre
los cuales se cuenta uno en el que canta a dúo con intérpretes de la
talla
de Charles Aznavour, Cesaria Evora y Pablo Milanés, entre otros.

El segundo aire había llegado para Compay Segundo. De tocar para
turistas
en los hoteles habaneros pasó al teatro Olympia de París, el Carnegie
Hall
de Nueva York y la Sala Nervi del Vaticano, donde interpretó sus
temas ante
el papa Juan Pablo II. Sus últimos años, en los que fue reconocido
como el
músico activo más longevo en el mundo, le permitieron disfrutar con
satisfacción la gracia de haber cumplido su máximo sueño: dejar
huella en
este mundo.



=== Una guarachera con aché Letralia
=================================

Apenas un día después del sepelio de su coterráneo Compay Segundo, el
miércoles 16 a las 5:15 de la tarde, dejó de existir la cantante
Celia Cruz
en su casa en Fort Lee, Nueva Jersey. La Reina de la Salsa, la
Guarachera
del Mundo, tenía según revelaron sus familiares 77 años y 9 meses de
edad,
pues había nacido en el barrio de Santos Suárez, en La Habana, el 25
de
octubre de 1925.

Afectada con un cáncer cerebral, Celia Cruz no pudo cumplir su sueño
de
morir sobre el escenario. Había sido intervenida quirúrgicamente en
diciembre para extraerle un tumor del cerebro, y a partir de entonces
su
salud cayó en franco declive aunque ella no escatimara esfuerzos en
ocultarlo. "Puedo tener un dolor de cabeza", dijo en una entrevista en
2002, "pero cuando es el momento de cantar y camino en el escenario no
existe más dolor de cabeza".

La muerte de Celia Cruz ha llenado de tristeza los escenarios del
mundo,
que contagió de alegría durante medio siglo en los que grabó más de 70
álbumes.

Pese a haber sido considerada una desertora por el gobierno de Cuba,
de
donde salió en 1960 para quedarse en Estados Unidos, también los
cubanos
lamentaron su deceso. Las canciones interpretadas por la Reina de la
Salsa
dejaron de ser escuchadas en las radios cubanas desde que se fue de su
país, pero nunca dejó de ser admirada y querida por sus compatriotas.
Mientras en Estados Unidos se rendían los últimos honores a la
cantante, el
pueblo cubano hizo lo propio con un velatorio en la casa donde vivió
en La
Habana hasta 1958.

El 18 de julio los restos de Celia Cruz fueron trasladados a la Torre
de la
Libertad, en Miami, para ser honrados en capilla ardiente por la
colonia
cubana, que en esa ciudad es bastante extensa. Los actos estuvieron
colmados de personalidades y del pueblo cubano en el exilio que acudió
masivamente a despedir a la que reconocía como su reina en más de un
sentido, pues además de sus méritos artísticos Celia Cruz era muy
respetada
en la santería y se decía que había nacido con "aché" (fortuna
innata).
Finalmente la Guarachera del Mundo regresará a Nueva York para ser
sepultada este 22 de julio en el cementerio de Woodlawn, en el barrio
del
Bronx, después de recibir el último adiós del público en la Catedral
de San
Patricio.



Cuba recuerda

Los artistas cubanos se saltaron las prohibiciones oficiales y
expresaron
su dolor. "La música cubana está de luto", declaró el pianista Chucho
Valdés, fundador de Irakere, "y los músicos cubanos también porque se
ha
perdido la más grande sonera de la historia de la música cubana. Es
una
pérdida difícil de llenar. No creo que llegue en estos momentos nadie
que
sea capaz de alcanzar lo que ella alcanzó. Ella es irrepetible, pero
queda
su voz y su música entre nosotros para siempre". El máximo exponente
de la
nueva trova cubana, Silvio Rodríguez, dijo imaginarse a Compay
Segundo y a
Celia Cruz "en una nube, ambos cantando y divirtiéndose, y ojalá que
así
sea".

El mismo Compay Segundo había declarado en una entrevista que conoció
a
Celia Cruz cuando ella tenía 14 años de edad. Cuando un periodista le
replicó que ella aseguraba no conocerle, ripostó: "Si no se acuerda
de mí,
mala suerte. Yo tengo más memoria de ella. La conocí de 14 años. Que
me lo
diga en mi cara que no me conoce". De cualquier manera es de poco
fiar la
veracidad de la especie según la cual ella no le recordara, pues Pedro
Knight, su esposo, dijo haberle ocultado la muerte de Compay Segundo.

La particular circunstancia política que rodea a todo lo cubano no
dejó de
afectar a la forma como el hecho fue percibido internacionalmente. Los
dirigentes cubanos en el exilio aprovecharon el deceso de la cantante
para
enarbolar sus banderas políticas. La Revolución, por su parte, apenas
hizo
mención de su muerte en el periódico oficial, Granma. Una paradoja en
la
que participó la misma Celia Cruz, anticastrista confesa que nunca le
perdonó al régimen de Castro el que le impidiera asistir al sepelio
de su
madre, en 1962, ni al de su padre, años después. "Mi mayor sueño es
regresar a mi Cuba", dijo en reiteradas ocasiones, y acotaba que no lo
haría hasta que muriera Castro.



Azúcar de exportación

La carrera de Úrsula Caridad Celia Cruz Alfonso despegó en 1950
cuando la
entonces veinteañera cantante superó las pruebas de selección de La
Sonora
Matancera para suplantar a la puertorriqueña Mirta Silva, quien
regresaba a
su país. Desde entonces su particular grito de "¡Azúcar!" la acompañó
en
sus presentaciones en más de 100 países. Quedan 78 álbumes grabados,
10
películas, 5 grammys y 2 grammys latinos, doctorados honorarios en las
universidades de Yale, Internacional de Florida y de Miami, la Medalla
Nacional de Arte, el máximo galardón artístico en Estados Unidos, y
cientos
de otros reconocimientos que dan cuenta de una trayectoria
vertiginosa.

Una historia que alcanza ribetes de leyenda ubica el inicio del aura
de
Celia Cruz en su juventud, cuando un turista le compró unos zapatos
después
de escucharla cantar ¿Tú que has hecho?, tras lo cual su madre le
vaticinó
destino de estrella. La casa humilde donde vivía en La Habana era
compartida por once primos, tres hermanos y los padres de la
cantante, el
trabajador ferroviario Simón Cruz y la señora Catalina Alfonso, de
quien se
dice tenía también una hermosa voz.

La joven Úrsula se graduó de maestra con mucho esfuerzo, yendo a
clases
"con los zapatos rotos", como ha declarado en múltiples entrevistas.
Sin
embargo, no duró mucho tiempo enseñando pues la música le hervía en
las
venas. Cuando ingresó al conservatorio, tuvo que soportar el mal
genio de
su profesor de piano que le exigía se cortara las uñas; más tarde
gana su
primer premio, una torta, en el programa La Hora del Té, animado por
Edulfo
Ruiz en la emisora García Cerrá, de La Habana, donde interpretó el
tango
Nostalgia. En otro programa radial, La Corte Suprema del Aire, obtuvo
los
primeros 15 dólares ganados gracias a su voz.

Celia Cruz haría su primera grabación a finales de los 40, con las
orquestas Gloria Matancera y Sonora Caracas, y luego con Memo
Salamanca. Ya
para entonces había actuado en los jardines de la Tropical,
contratada por
el Centro Gallego o Asturiano.

Luego formaría parte del espectáculo Las Mulatas de Fuego, con los que
viajó por Venezuela y México. Aquí, grabando Te solté la rienda, fue
cuando
emitió por primera vez su famoso "¡Azúcar!" que por estos días ha
sonado
tanto.

Ya con la Sonora Matancera la fama de Celia Cruz se consolidó
definitivamente. Compartiría escenarios con los grandes intérpretes
cubanos
de la época, como Barbarito Diez, Arsenio Rodríguez, Miguel
Matamoros, el
Dúo Los Compadres, compuesto por Rey Hierrezuelo y Compay Segundo, la
Orquesta Aragón, Beny Moré, Antonio Machín y muchos otros.
Finalmente, el
15 de junio de 1960 La Sonora Matancera decidió, durante una gira en
el
exterior, quedarse en México. Un año después de irse de Cuba firma
contrato
para actuar en el Palladium, y a partir de entonces la voz de Celia,
ya
libre de las restricciones del localismo y de las más recientes
impuestas
por el gobierno cubano, retumbó en todos los rincones del planeta.

Fue en esa época cuando conoció al trompetista Pedro Knight. Se
casaron en
1962 y en 1965 él se convirtió en su representante. Es el momento en
que
ella se lanza como solista al lado del percusionista Tito Puente, con
quien
grabaría ocho discos.

Celia Cruz representa por sí sola una época inolvidable para la música
latina, en la que alternó con los grandes intérpretes del género:
Johnny
Pacheco, Willy Colón, la Sonora Ponceña, La Fania All Stars, Tito
Puente,
Willy Rosario, Ray Barreto y Gloria Estefan, entre muchos otros.
Además
grabó con estrellas de otras latitudes como Dionne Warwick, Patti
Labelle,
David Byrne y Wyclef Jean.

El escritor cubano Guillermo Cabrera Infante ha dicho de ella
que "está a
la altura de Bessie Smith y de Billy Holiday, más allá de Sarah
Vaughan y
de Ella Fitzgerald y de Nina Simone. No está nada mal para una
negrita que
sólo quería ser soprano y cantar en la ópera".



=== Angelamaría Dávila: una voz inextinguible
=============================
=== Alberto Martínez-Márquez
==============================================

(Nota del editor: el 8 de julio falleció en Río Grande la
escritora
Angelamaría Dávila, una de las voces más importantes de la
poesía
contemporánea en Puerto Rico. A manera de homenaje, Letralia
ofrece
hoy este trabajo de su coterráneo Alberto Martínez-Márquez, así
como
una somera muestra de su poesía gentilmente suministrada por
él).

En Puerto Rico los poetas que se nuclearon alrededor de la revista
Guajana,
nacida en 1962, asumieron una poética política de corte contestatario,
desde la cual se defendía la independencia de la isla, colonia de los
Estados Unidos desde 1898. La poesía de Guajana se articuló como una
poesía
cívica que propugnaba la praxis social mediante una toma de conciencia
no-dialéctica. La poesía de Guajana fue muy efectiva en lograr una
hegemonía absoluta del discurso poético puertorriqueño hasta entrada
la
década de 1970, cuando surgieron proyectos como Zona de Carga y
Descarga,
Ventana y Penélope y el otro mundo, que al mirar con sospecha la
poética
del sesenta buscaron modalidades alternativas.

De esta manera, los poetas del 1970 comenzaron el rescate de una
vertiente
no dominante de la poesía del sesenta que había sido prácticamente
enterrada por los poetas de Guajana. Se trataba de la poesía de
Angelamaría
Dávila, José María Lima, Marina Arzola y Jaime Vélez Estrada, entre
otros.
Estos poetas no descartaron de plano el compromiso político, como lo
demuestra el caso de José María Lima, para dar un ejemplo. Sin
embargo, no
sucumbieron a la tentación de la poesía panfletaria. La vertiente
vanguardista del 60 recurrió a un extrañamiento de la palabra
poética, a
una dicción no-convencional, a las imágenes oníricas y alucinantes, al
intimismo-lírico, a la indagación del ser y su realidad y a la poesía
de
corte reflexivo-poético. De esta manera la poeta Angelamaría Dávila,
quien
había participado en Guajana desde sus inicios, comenzaba a ser
absorbida
dentro de las posturas del 70 e incluso llegó a influir tremendamente
en
varias figuras del relieve del 80 y del 90.

Angelamaría Dávila nació en el pueblo de Humacao, conocido como la
ciudad
gris, en 1944. Falleció, víctima del mal de Alzheimer, en Río Grande,
Puerto Rico, en 2003. Una infinidad de revistas literarias
puertorriqueñas
y latinoamericanas han publicado sus textos poéticos. Su poesía ha
sido
ampliamente difundida en importantes antologías puertorriqueñas como
Antología de jóvenes poetas (1965), Poesía nueva puertorriqueña
(1971),
Poemario de la mujer puertorriqueña (1976), De lengua, razón y cuerpo:
nueve poetas contemporáneas puertorriqueñas (1987) y otras. También
figura
en importantes volúmenes de poesía de las Américas como la Antología
de la
poesía hispanoamericana actual, editada por el crítico peruano Julio
Ortega
(1987). Los libros publicados de esta poeta son Homenaje al ombligo,
en
coautoría con José María Lima, su esposo en aquel momento (1966), y
Animal
fiero y tierno (1977; reeditado en 1981). En el período de 1987-1988
dirigió el taller de poesía bajo los auspicios del Instituto de
Cultura
Puertorriqueña. Además de poeta, fue cantante, como lo demuestra su
espectáculo de música y poesía La vida que te di, presentado durante
la
década de 1980. Por más de dos décadas la editorial Antillana/Cultural
viene anunciando la publicación de La querencia en su colección "Sapo
Concho", libro que permanece inédito hasta este momento.

En De lengua, razón y cuerpo: nueve poetas contemporáneas
puertorriqueñas
la poeta y crítica literaria puertorriqueña Áurea María Sotomayor ha
escrito sobre la poesía de Angelamaría Dávila lo siguiente:

La soledad, la tristeza, la podredumbre de un mundo que parece
estar a
punto de sucumbir, el renacer a una experiencia nueva, los caminos
que
atraviesa para comprender el mundo, son los temas recurrentes de su
primer libro. El ombligo, en este sentido, es el centro de donde
emanan
simultáneamente el llanto y la alegría. Renacer con una voz y unos
ojos
distintos que la saquen de sí misma parece ser el proyecto futuro
de su
poética, cuya continuidad apreciamos en su segundo libro, Animal
fiero y
tierno.

Y el afamado crítico peruano Julio Ortega ha dicho en la nota
biobibliográfica de Angelamaría que figura en Antología de la poesía
hispanoamericana actual:

A partir de una innata persuasión oral, capaz de convertirse en una
textura poética dialógica, su trabajo poético dramatiza la
experiencia
de la mujer hispánica moderna, testimonia su condición tanto como
exalta
su libertad, y lo hace con ironía y alegría, con capacidad crítica
y
convicción poética.

Sin duda, Angelamaría Dávila representa una de las instancias más
originales de la poesía latinoamericana. Su poesía forma parte de una
pléyade de poetas puertorriqueñas del siglo XX que han poetizado y
trascendido lo femenino: Julia de Burgos, Clara Lair, Amelia Ceide,
Martha
Lomar, Diana Ramírez de Arellano, Violeta López Suria, Olga Nolla,
Rosario
Ferré, entre las más notables. La poesía de Angelamaría constituye un
hito
en la poesía moderna puertorriqueña, caribeña y latinoamericana y se
perfila como una influencia constante y perdurable en las
generaciones de
poetas que están por venir.

** Alberto Martínez-Márquez, escritor puertorriqueño nacido en Bayamón
(1966). Coedita en Internet la revista Desde el Límite
(http://www.marcas1pr.net). Ha publicado El límite volcado:
antología de
la generación de poetas de los ochenta (con Mario R. Cancel, en
2000) y
el poemario Las formas del vértigo (2001).
amartinez_marquez@....



=== Los verbos simples de Angelamaría Dávila
==============================

de penumbra en penumbra,
boca a boca,
abismo;
aquí, los tejedores del silencio
pronunciándolo a voces monosílabo y amplio,
en mayúsculas,
de donde nadie sabe
desde entonces y antes;
compañeros,
hacía tiempo ya que cavilaban
los huesos en su risco
rascándose a falanges la calavera.
hacía tiempo
la luna le ladraba a algún ombligo
que temblaba en su gozne innecesario
en cualquier esternón
algún sucio pequeño
irritador de ojos y de olfatos.
aquí, los tejedores del silencio crecido
desde el peregrinaje originario
por las huellas antiguas;
de cuando las sonrisas eran sólo
la sospecha delgada y amarilla
de huesos florecientes y enanchados.
discípulos del árbol y la piedra
de la flor diminuta,
alunados y solos;
sujetos por la luz,
fundadores de verbos,
abolidotes;
cumpliendo los etcéteras radiantes
y nunca dichos.

===

ante tanta visión de historia y prehistoria,
de mitos,
de verdades a medias —o a cuartas—
ante tanto soñarme, me vi,
la luz de dos palabras me descolgó la sombra;
animal triste.
soy un animal triste parado y caminando
sobre un globo de tierra.
lo de animal lo digo con ternura,
y lo de triste lo digo con tristeza,
como debe de ser,
como siempre le enseñan a uno el color gris.
un animal que habla
para decirle a otro parecido su esperanza.
un mamífero triste con dos manos
metida en una cueva pensando en que amanezca.
con una infancia torpe y oprimida por cosas tan ajenas.
un pequeño animal sobre una bola hermosa,
un animal adulto,
hembra con cría,
que sabe hablar a veces
y que quisiera ser
un mejor animal.
animal colectivo
que agarra de los otros la tristeza como un pan repartido,
que aprende a reír sólo si otro ríe
—para ver cómo es—
y que sabe decir:
soy un animal triste, esperanzado,
vivo, me reproduzco, sobre un globo de tierra.

===

cercanamente lejos
de esta pequeña historia
expandida hacia todo deteniéndose.
se oye que dicen:
qué importa tu tristeza,
tu alegría,
tu hueco aquel sellado para siempre,
tu pequeño placer,
tus soledades
mira hacia atrás, y mira a todas partes.
yo miro,
de millones de pequeñas historias
está poblado todo:
¿importa que la lágrima
que a veces me acompaña y me abandona
se funda con el aire?
¿importa si algún rostro
tropieza con mi puño,
si algún oído atento
rueda hasta mi canción imperceptible?
¿qué importará, me digo
cuánta risa futura
fluya de mi placer hacia otra lágrima?
¿importa si mi pena
alegra la bondad de un caminante?
mirándome las uñas
y rebuscando esta pequeña historia
por dentro de mis ojos diminutos
descubro la partícula gigante
donde habito.

===

¿Será la rosa?
¿será el trámite
de la sombra debajo de los pétalos?
¿será la rosa
o será la espinísima ferocidad de a diario?
¿será la rosa,
será tal vez el pétalo desnudo y transitorio?
¿será la rosa
con su gota de siempre en la mañana,
o será que una lágrima se encarga
de refrescar las flores ilusorias,
o será que una gota de polvo
descansa en la mañana de un sol desaliñado
sobre una hoja imaginaria,
sobre una yerba
imaginariamente reptando por el polvo.
¿será que uno no entiende
que a esos hoyitos cogidos en la calle
de camino a la escuela
podría tal vez darles con ponerse de acuerdo
para inventarse jugar a ser abismos?
será que uno no entiende
que deshojarse a diario
no impide echar raíces
ni detiene el imperio constante de la tierra,
ni el temblor de ser pájaro
tragando a bocanadas el aire por las alas.
será que uno no sabe
o que no está seguro
de que el agua son flores diluidas;
¿será el tremendo recuerdo de la flor en el aire
como agua detenida?
¿será la rosa
olida y sorprendida por los ojos,
brutalmente fugaz;
tocante tocadora
tocada para siempre su armonía
por el recuerdo musgo de su historia
por el recuerdo feroz y demarcado
de su huella difusa y siempreviva;
por el recuerdo punzante y afilado detrás de cada espina
de cada esquina,
de cada ruina diluida en distancia y asombro?
será la rosa dura en pie de lucha,
será seguir hablando palomas,
diciendo caracoles,
haciendo verbos simples para mover los nombres,
como decir: la luna está en cuarto menguante;
y ayer, o en estos días por la calle
me encontré aquel tornillo viejo y largo
que parecía un quijote moderno y milenario.
¿será la hospitalaria región desconocida
que nos recibe con sábanas dobladas,
una sonrisa, un fuego elemental
alimentando el agua que alimenta,
que pone alfombras viejas para los pies recientes
de espinas y caminos?
¿será la rosa
será el concreto armado,
será la tierra oliendo a simple lluvia,
será la garra
o el hueco de la mano,
la sombra devorando la luz que no termina,
el destello total
inaccesiblemente amenazado?
será que hay muchas noches con sus días en orden
recordando eficaces cómo andamos
alternando los pies,
y con la manos
y hasta con la cabeza
si es que nos cerca de lejos el peligro,
si es que nos enamoran la distancia y la sombra,
flores en transiciones y aguas turbias;
si se nos aglomeran las espinas
para formar la lanza inacabable
que violente los pájaros,
que amenace los ojos que se nutren
de los animalitos;
o tropiece con todas las canciones
que tiemblan en el aire,
será, me digo yo,
que se nos acumulan en uno de esos días,
o en varios de esos días,
o un poquito de tal vez todos los días,
el susto y el asombro de encontrarnos
con tanta cosa junta,
con tantísima cosa
que uno dice en un grito y una lágrima
que habita entre los huesos;
¿será la rosa?
será que uno no entiende,
serán esos hoyitos de que hablábamos,
será la tierra oliendo
la garra, o el meñique, o el hueco de la mano
el destello total, el agua fuego,
este montón de cosas, todo esto.

(Estos poemas de Angelamaría Dávila han sido suministrados por el
escritor
puertorriqueño Alberto Martínez-Márquez).



=== Breve, como la música ligera
==========================================
=== Conversación con el escritor Octavio Escobar Giraldo
==================
=== Homero Vivas-García
===================================================

(Nota del editor: Durante el X Encuentro de Escritores
Colombo-Venezolano realizado en Cúcuta, Colombia, en 2002, y
cuya
undécima edición se realizará este año en San Cristóbal, el
poeta
Homero Vivas-García, de Táchira, Venezuela, tuvo la oportunidad
de
conversar acerca de temas literarios y humanos con el reconocido
escritor colombiano Octavio Escobar Giraldo. Por una gentileza
de la
Asociación de Escritores del Táchira
[http://aet.tripod.com.ve], hoy
Letralia comparte esa entrevista con sus lectores).

Octavio Escobar Giraldo, de Caldas, Colombia, médico además de
narrador,
fue otra de las figuras presentes en ese logrado Encuentro de
Escritores
Colombo Venezolano que, en su décima sesión, organizó la Asociación de
Escritores del Norte de Santander en sinergia con su homóloga
tachirense.
Escobar, premio nacional de cuento en su país, es autor leído y
conocido.
Ha participado en numerosos proyectos culturales, en especial el
famoso y
legendario Festival de Teatro de Manizales.

Una de sus obras destacadas es la recopilación de cuentos De música
ligera,
que, con sus propias palabras, extraídas de una conversación que hoy
les
transcribo, constituye "grupos de cuentos estructurados alrededor del
tema
de la música popular, no porque los cuentos en sí se ocupen de la
música
popular, sino porque los personajes de cada uno de los cuentos tiene
una
canción, un motivo, un cantante que lo obsesiona, que tiene mucho que
ver
con su vida. El libro parte de la idea de que la música popular, como
muchas otras formas de cultura popular, son muy importantes en la
vida de
las personas. Con mucha frecuencia he realizado trabajos donde cosas
de la
cultura popular tienen mucha relevancia en la vida de los personajes".

Como gran parte de su trabajo se ha centrado en la narración breve,
nos
gustaría conocer su visión sobre esta especialidad literaria en su
país y
entonces le pregunto y nos responde: "El cuento está un poco relegado
por
la novela, yo también hago novela, pero tengo que admitir que el
cuento no
tiene tanta apetencia editorial. Los editores, por razones que a mí
no me
parecen lógicas, consideran que el cuento no se vende como la novela.
Los
cuentos se ventilan o bien en revistas o a través de concursos
literarios;
es frecuente que en las regiones haya concursos de cuentos. Es una
forma
para muchos narradores de comenzar sus carreras. El libro de cuentos
suele
ser lo primero que publican los narradores colombianos".

-Tocando el tema de los certámenes, el apoyo de las instituciones que
hacen
mecenazgo, los premios literarios, los incentivos hacia los
creadores...,
¿qué se ve?

-Hubo una época en la que había muchísimos premios literarios. En este
momento existe el premio del Ministerio de Cultura, que se ha ido
espaciando en el tiempo. Hay concursos de prestigio como el de la
Universidad de Antioquia; algunos concursos regionales con cierto
prestigio, pero hace diez años había más concursos. Todo se ha
concentrado
en el premio del Ministerio de Cultura.

-¿Y el apoyo de las editoriales?

-Tienes que tener una relación establecida con ellos, prefieren a
personas
que tengan una figuración importante en medios. Para un narrador que
no
tenga ningún vínculo con los medios y que no haya ganado premios
importantes es muy difícil de acceder a la publicación por una
editorial de
cierto peso.

-En tu caso particular, ¿cómo ha sido la relación con ellas?

-Ni la mejor, ni la peor. No me puedo quejar. Me han publicado
editoriales
fuertes, con buena presencia, pero esas ediciones han venido después
de
premios para esos libros, nunca antes.

-Octavio, hoy nos encontramos participando de un encuentro que lleva
ya
diez ediciones. Aprovecho, de tal modo, la ocasión, para interrogarnos
sobre la suerte de este tipo de eventos.

-Los resultados de un encuentro de escritores son muy difíciles de
evaluar
inmediatamente. Creo que requieren de un poco más de rigor para que
haya un
público mayor. Creo que se debe aligerarlos un poco. Creo que las
jornadas
deberían ser continuas para que la sensación de encierro no sea tanta,
evitar las sesiones extenuantes. Creo que, necesariamente, los eventos
deben acompañarse de memorias para que no se beneficien tan sólo los
asistentes, sino también los que reciben esas memorias, y me parece
que se
debe mantener una cierta continuidad en sus temas, no que sean tan
sueltos.
En este encuentro hemos tenido una temática aislada. Es atractivo
que, por
un lado, exista un cambio total de tema pero, del otro lado, uno
queda un
poco desorientado... Bueno, el encuentro hacia dónde apunta. Lo
importante
es que la gente tenga oportunidad de conversar, incluso de hacer
turismo,
eso no tiene nada de malo. Para evaluar un evento es necesario que
pase en
el tiempo. Tengo la experiencia del Festival de Teatro de Manizales,
con un
montón de años y uno ve que el festival no ha sido muy importante
para el
teatro en Manizales, pero ha sido importante para las otras artes.
Muchas
personas dicen, por ejemplo los músicos de Manizales, que sin ese
festival,
sin su sustrato, sin la música que oyeron en las obras, no hubieran
sido
los músicos que ahora son. Yo, como escritor, lo digo: Si no hubiese
tenido
el festival sería un escritor distinto y creo que más malo de lo que
soy.

** Homero Vivas-García, abogado y escritor venezolano nacido en San
Cristóbal (1953). Es directivo de la Asociación de Escritores del
Táchira. Ha publicado los poemarios Ciudadela sitiada e Índigo.
homerovivas@....



=== Letras
================================================================

*** Al borde de la estación (extractos)
Claudia Hernández

*** El ataúd
Iván de Paula

*** Homo sapiens
José Geraldo Neres

*** Dos relatos
Paúl Tellería

*** Poemas
Mario R. Cancel

*** Obonobu y el viento
Ángel Méndez

*** La dueña de casa
Dixon Moya

*** Poemas
Ricardo Acevedo Esplugas



=== Al borde de la estación (extractos) Claudia Hernández
============

A Ednodio Quintero

Es verdad
que te estoy esperando

a nadie
le interesan estas sombras

cada momento
voy junto a tu cama
hacia ese apartamento
repleto de caballos

queda abierto el libro
ya no hay historia
sólo niebla caliente
el espejo girando
y mis labios dentro.

===

A Giovanni Quessep

En esta región
existe la arena
y del fondo marino
emergen cuerpos de conchas solitarias

al anochecer
se escucha su respiración bañando a la luna

la región es mía
el mar me devuelve bendecida por las algas
su aroma brota de mi cuerpo
cuando te espero dormida
bajo los caracoles.

===

De este nácar
no saldrán perlas

como animal marino
que soy
comulgo en el agua

son muchos los ríos que desembocan aquí
y quizás me pierda

yo
probablemente llueva

te tocará mi agua
el recuerdo a mordiscos

eso
si no te cumbres.

===

Llegan las lluvias
un miedo
se detiene en este invierno del trópico

la humedad gira en torno a nosotros
los días con sus noches tempranas

la noche empapada
que apenas nos deja

va abriéndose un camino
nos esperamos en él

una voz ronca lo avisa

desciende

hacia dónde

desde aquel lugar
se invoca lo lejano
el sueño delgado
y las pequeñas letras
que hemos escrito en tantas cartas

esta noche que se cierra
y ese empeño
en que la geografía
no sea más que un tiempo
para escribir

hay cansancio en esta lluvia de noviembre
un frío que se detiene
justo ahí
donde nosotros.

===

A Juan Calzadilla

La ranura que debemos dejar
a lo que no imaginamos

vierto todo ello en esta habitación
donde el ventilador va despeinándome
de cuando en cuando

cierta forma de arrullo al girar
ante tanto pensamiento que salta

los treinta grados de marzo
en Maracay
y allí
casi tan cerca

todo me avisa que vendrá

entonces yo
frente a frente ante el encuentro
que ocurre aquí
dentro
en la espera.

===

Tendremos que esperar que esta sombra de noviembre se diluya
el aire se hace espeso en el paisaje blanco del caribe
a qué otro rumbo partir
el agua simple de la noche tocando la levedad de la mano
y está todo ahí, surcando la niebla transparente de la luz
el azul casi perenne al que estamos divinamente condenados

si hay una brisa que me empuja
es esta que viene del océano
me hace girar como niña y recoger caracoles que nunca más veré

todo está allí, quieto en lo blanco
lo que recuerde será intervenido por un carro de heladeros
que atraviesa la calle con un tango
por un camino sinuoso lleno de árboles y nieblas por donde se llega
al mar

qué más iremos a encontrar
ese callejón donde nos fuimos perdiendo
agua salada repicando en los talones

mas ya no hay sino este paso
un minuto apenas donde encontramos decirnos

===

Todo calla afuera raramente
el calor del domingo
revuelve los objetos y nos adormece

las vueltas que doy en mi dormitorio
¿a dónde me llevan?

la cama como centro del diminuto mundo
donde se escribe este poema

¿cómo nombrar esta distancia
sin que aparezca este gesto?

hemos de detenernos aquí
cercanos al mediodía

quisiera encontrarte en otra parte
en Ciudad de México por ejemplo
con todos sus millones de habitantes

abrirme paso entre unos y otros
y llegar a una fuente


el ruido nos hará invisibles
en esa ciudad...

seremos humo también
un remolino pequeño
que levanta la ventisca

deberíamos volver a los puentes

a las ciudades atravesadas por el agua

hay un momento donde ya no hay giro
el vértigo de la espiral
que nos asoma

había querido acortar las distancias


y eran papeles
palabras empapadas de tinta azul
y brisa.

** Claudia Hernández, poeta venezolana nacida en Caracas (1970). Es
profesora de lengua y literatura y reside en Maracay. Es promotora
cultural y coordina talleres literarios desde mediados de los 90.
Ha
publicado el poemario El humo que me intenta (1997) y ha sido
incluida
en la antología Poesía de Aragua (1966-1996), de Efrén Barazarte.
Textos
suyos han sido publicados en diversos medios impresos nacionales y
extranjeros. claudiasofia99@....



=== El ataúd Iván de Paula
===========================================

Sabía que ese señor entendería a la perfección sin preguntarme
demasiado.
Lucía muy confiado inmerso en su labor antiquísima y a la vez
fastidiado,
prisionero dentro de su piel arrugada por pigmentos de tabaco.

Sentí mareos cuando se abrió levemente la primera puerta, esperaba
encontrar un funeral en pleno apogeo. Pero no, el salón estaba vacío
y a la
vez repleto de ataúdes; él se mantuvo sentado en el centro con sus
piernas
cruzadas, aguardando con indisimulada ansiedad el momento en el cual
aquellos espacios fueran ocupados. Se entretenía observando la
trayectoria
de los carros que cruzaban salvajemente las dos vías de la avenida o
seduciendo a la mirada del curioso que posaba sus narices sobre los
vitrales de la entrada de su negocio, desde donde se podían evaluar
los
ataúdes más caros.

Me acaba de entregar esta carta donde me otorga plenos poderes sobre
su
cuerpo, dice que se suicidará mañana a las nueve de la mañana, quiere
que
le ayude a escoger el modelo de ataúd más adecuado acorde a su
presupuesto.
Bien, pues evaluemos lo que ofrezco... ¿está seguro?

Le mostré mi dinero. No le costó mucho esfuerzo la selección, el
escogido
estaba localizado a mano derecha, todo negruzco y carente de
atractivos;
era de pino tratado y le faltaban cepilladas, era estrecho y estaba
repleto
de hormigas quienes esperaban hambrientas el descenso de carne para
devorarla. Me dijo que era de "tipo estándar" y que entraría sin
forcejeos.

Me apuró a que penetrara al cajón y lo probara, casi lo hice... pero
el
deseo de vomitarle su gastada camisa me lo impidió. Me quedé cabizbajo
observando la pésima terminación del crucifijo que descansaba sobre la
parte superior de mi casi-ataúd... Estaba pintado de un color pseudo
plateado que se deterioraba por la falta de un retoque de pintura
antioxidante.

Le entregué el dinero sin mirarle al rostro, también mi carta
manuscrita y
firmada con mi garabato característico. Habíamos acordado que
llegaría a
las ocho y cuarenta y cinco de la mañana siguiente con un revólver
cargado
de una sola bala, me pararía delante del sarcófago antes de
reventarme la
sien.

Disfrute mucho hoy que será su último día... Beba mucho ron
lavagallos para
que se le empiece a pudrir el hígado, hártese de frituras para que se
le
jodan los intestinos... Metáselo a alguna puta de las que se juntan
por la
Duarte con París a ver si coge alguna ladilla que le acompañe cuando
apague
las luces, ¡haga algo inolvidable! No quiero que venga mañana sin una
última buena historia que contarme.

¡Qué falta de respeto, sepulturero! si no fuera por mi urgencia le
hubiera
sacado los ojos con el llavero sacacorchos que ocultaba en el
bolsillo,
pero debía ultimar los detalles de aquel día que apenas comenzaba. Le
di la
espalda y abandoné el salón. Al salir, el smog me refrescó los
pulmones. Me
cercioré de que no me estuviera vigilando... La avenida aumentó su
ritmo
desquiciado... Desde ahí se escuchaban los gritos de algunos
transeúntes
que provenían desde unos tres metros de distancia... Era una turba que
observaba cómo agonizaba un motorista atropellado por una Ford que
prosiguió su ruta indiferente... La gente era morbosamente chismosa,
si
fuera aquel chofer yo también hubiera escapado. El infeliz se
desangraba y
de los curiosos ninguno se animó a llamar al 911, a pesar de que
decenas de
celulares adornaban sus preciosas y acicaladas cinturas... Penetré la
multitud por puro placer contemplativo... El hombre tenía incrustado
un
peñón en el vientre y por esa abertura se le salían las vísceras a
borbotones... Sus ojazos desbordados parecían calcular la dimensión
de la
antena radial que le quedaba al frente... Aún sostenía su casco
protector
como si acaso se lo volvería a poner... Algo improbable considerando
su
aspecto agonizante, casi alcanzando la categoría de cadáver.

Seguí mi ruta peatonal, me toqué las nalgas para confirmar que no me
habían
cartereado.

El sepulturero olfateó la sangre que se evaporaba sobre el asfalto, se
cubrió con un gabán negro y se acercó sosteniendo un maletín hacia el
lugar
donde reposaba su posible próximo cliente... Los mirones le
despejaron el
paso y a la vez se persignaron. Lo divisaba a dos esquinas de mis
espaldas,
volteaba la cabeza con frecuencia sin acabar de desconectarme de la
escena...

Iba rumbo a mi casa, día sábado once y cuarenta y cinco de la
mañana... Mi
mujer e hijo me esperaban para almorzar. Llegué y no los saludé.
Aguardaban
que me sentara junto a ellos... El locrio de camarones olía muy bien
(mi
mujer por lo menos era excelente cocinera)... Observaban sus platos
servidos y me urgían a sentarme para darle las gracias a Dios y
después
comer... El sonido de los cubiertos delataba que la mayor prioridad
era lo
primero, no lo segundo.

Entré al baño. Saqué mi revolver de debajo de la loseta donde lo
escondía
desde hacía meses... Traté de no causar ruido encendiendo el radio a
medio
volumen... Le quedaba una bala, justo la que necesitaba para el
domingo...
Volví a ocultarla y cerré la puerta... Apagué el bombillo y me senté
sobre
el inodoro... Mi familia volvió a sonar los cubiertos y por los
chirridos
deduje que comenzaron el almuerzo sin mi presencia.

** Iván de Paula, escritor dominicano nacido en Santo Domingo (1974),
donde
reside. Publicó en 2000 el libro Cuentos obtusos.
iva_depaula@....



=== Homo sapiens José Geraldo Neres
==================================

(Nota del editor: José Geraldo Neres es el responsable del sitio
Palavreiros [http://www.palavreiros.hpg.com.br]. Sus trabajos
pueden
leerse en antologías impresas y en diversos sitios en la red.
Los
poemas que hoy publicamos, en castellano y en su lengua de
origen,
pertenecen a su libro inédito Homo sapiens, poemas sombríos).

*** urbe gris

alas
navajas
carne
lamento silencio

en otro día
bultos
la ciudad
absorbe vida
películas quemadas al sol

(urbe cinzas

asas
navalhas
carne
lamento silêncio

noutro dia
vultos
a cidade
sorve vida
películas queimadas ao sol).

Revisión: Marcela Collins (http://www.geocities.com/marcollins)

===

*** Homo sapiens II

a Carmen Pérez Valerio

atmósfera, espasmos
la fiera discurre
genio
en máscara de sonrisa
lacra la lámpara
la luna llora
la ausencia del lobo
la magia encarcelada
en el planeta azul
la nidada rueda
desertada por la muerte

Homo sapiens II

a Carmen Pérez Valerio

(atmosfera, espasmos
a fera percorre
gênio
em máscara de sorriso
lacra a lâmpada
a lua chora
a ausência do lobo
a magia encarcerada
no planeta azul
a ninhada roda
desertada pela morte).

Traducción: Rafael Roldán.

===

*** oraciones

oraciones en neón
pequeño rostro
en sombrero vacío
suplica notas
en la noche sorda

pulsa la esquina
en gotas teñidas de hiel

(lamento sombrío)

ojos sin rocío
corren a mi lado

¿futuro?

(orações

orações em néon
pequeno rosto
em chapéu vazio
súplica notas
na noite surda

pulsa a esquina
em gotas tingidas de fel

(lamento soturno)

olhos sem orvalho
correm ao meu lado).

futuro?

Revisión: Marcela Collins (http://www.geocities.com/marcollins)

** José Geraldo Neres, poeta brasileño. Cofundador del Grupo
Palavreiros
(http://www.palavreiros.hpg.com.br), en el que confluyen
narradores y
poetas residentes en Diadema, São Paulo (Brasil), y de cuyo sitio
en
Internet es coordinador de Comunicación y webmaster. Es coeditor
de la
revista Poética Social. Trabajos suyos han aparecido en las
antologías
Alabastros (2002) y Proyecto Cultural Tiempos Perplejos, Poética
Social
(2002), así como en las revistas A Cigarra, Nozarte, Metamorfose
(Brasil) y Lote (Argentina) y en varios sitios literarios en
Internet.
jgneres@....



=== Dos relatos Paúl Tellería
========================================

*** Brisa en ámbar

Había cierto dolor en cada muestra tuya de locura, como si algo te
hubiese
robado el tiempo sin darte posibilidad al llanto. Te mantenías, pese
a todo
el absurdo de este encuentro, firme en el mar de tu café, jugando con
esa
lágrima de verso que no se veía pero que flotaba en mis dudas, con
cada
sonrisa tuya.

-¿Cómo has estado?, ¿te trató bien la vida este tiempo? -Y bueno, qué
te
puedo decir, acá ando sobreviviendo con el laburo y la familia.

Estabas ahí, silente de sueños, firme en cada paso al futuro. Yo veía
en
cada respiro el camino de esta historia, mientras tú buscabas la
verdad a
tanta confusión aspirando con violencia aquel cigarro. Se veía, poco a
poco, cómo en cada mirada dabas la bienvenida a una nueva gota de sal
bajando por tus venas.

-Mucho tiempo, ¿no? "Como si esta temporada de no verte me hubiera
sorprendido a mí también..." (había que decir algo, aunque sea
parafrasear
a Benedetti). -Te cuento que cambié de trabajo. -Qué bien, yo acá sigo
trancado en la rutina.

Sólo miraba por tus ojos la sombra de mis días, con la sola calma que
te da
la angustia, tú seguías balanceando tu clásica melancolía en el café.
Trataba de entender cómo eras capaz de quedar en paz, luego de esta
agotadora batalla muda de miradas. -¿Y..? -Pues eso, todo tranquis, la
verdad que es bueno verte... (Silencio, risas contenidas).

Hoy te veo agotada de besos contenidos en una colilla de Marlboro
Light,
mientras trato de adivinar el color de mis días de acá en adelante,
buscando alguna pista en los cuadros grotescamente posmodernos del
boliche.

De golpe el viento, jugando con la mirada de una copia barata de la
Marilyn
de Warhol y tú pálida como siempre, con ese dejo gótico que no hace
juego
con lo folclórico del lugar. Entonces el silencio, duro y de mármol.
(Di
algo, joder, para qué mirarnos si no hay fuego)... -Bueno... ¿quieres
algo
más?

Ahí me tenias solo, recordando la brisa circulando por tus manos, como
jugaba la vida en aquella terraza con nosotros, ¿te acuerdas? Yo
mirando
los ventanales viejos de aquella casona, mientras tú aprisionando en
tu
puño cada una de mis palabras con temor de no captar los versos.

Ahí nos tenía el cielo y el Illimani sosteniendo la luna, ahí nos
tenía el
día, mudos bañándonos del naranja que sólo produce un cielo de
invierno
paceño. Tú jugando a desafiar el viento, yo mirando tu luna con el
alma.
Era inevitable el no dibujar tu silueta jugando con los sucios
edificios de
esta ciudad. -¿Y si me lanzo dolerá..? Vendrías a recoger mis
pedazos. -No
seas loca, vamos, hace frío y tengo vértigo...-. Y sin embargo con qué
ganas jugaba con la ciudad de tu mano...

Nos quedamos con el aroma tibio en los labios, con el chocolate del
preámbulo. -La Paz es chica, ¿no? -¿Qué? -Si es chica, al frente hay
gente
que nos conoce. -Y bueno, al final siempre te encuentran-. Qué bien se
veían los murales de aquella pared adornando tu espalda. Quedan
pendientes
varias promesas de algodón. Una mirada nueva, dos copas de vino, algún
hechizo... Un porro con Páez... En fin, que la vida diga no...

-Espero no te pierdas, ¿no? -Tú tampoco, ¿ya..? -Alguna llamada de
vez en
cuando para darle júbilo a esta soledad tan concurrida. -¿Qué? -No,
nada,
pajas mías...-. Me quedo en ese instante, prefiero guardarlo, este
lugar no
me gusta, menos el sabor que está por venir.

Me quedaré extrañando tu aroma húmedo, el temblor palpitante en tus
labios,
tu capacidad brillante para ahuyentarme en cada latido. Mis ganas de
ser
arte en tu piel. ¿Te acuerdas?, nunca nos animamos al juego del
puente,
menos al vino con aire de jazz. Nina Simone, tú, yo... "Ne me quite
pas",
"ne me quite pas"... Ufff, qué dura es la alfombra sin ti...

-Bueno, ya se hizo tarde, mejor paguemos que me revienta que te miren
feo
si no sigues consumiendo. Guarda la factura, que yo no pago impuestos.



*** Memorias de un croto

"Yo soy el cuerpo que te habita, y estoy aquí, en las
oscuridades,
y te duelo y te vivo y te
muero.
Pero no soy tu cuerpo, yo soy la
noche...".
Jaime Sáenz, La
noche

¿Y qué tal si nos vamos a la mierda? si soltamos todo y largamos un
grito
de impaciencia al cielo. Como que hace tiempo no se construye nada
que dure
más que la película o el libro de moda. ¿No crees que es hora de que
nos
mandemos un loco sueño juntos? ¿Que ya es tiempo de descansar de tanta
rutina?, sin necesidad de decirnos nada, sólo balancear miradas con
un buen
porrito y una botella de vino.

Hace tanto que no me miraba en algunos ojos como los tuyos, ¿qué
eres?, ¿a
qué santo invocas, mientras conjuras a tus demonios con un poco de
maquillaje en el baño? Hola, Natalia, Camila, Ramona, Andrea, al
final qué
carajo importan las letras en las que te escondes. Si igual eres eso,
mujer
de viento o de lluvia que detesto y añoro con el cuerpo y con el alma.

Vamos, te invito a caminar, sólo eso y luego de un poco de poesía y
dolor,
podemos incluso mirar juntos el techo desde aquel tu viejo sofá. Así
es
como se da todo, de esta forma empieza el juego de seducción y el
ritual
genital. Una mirada, un disco y que los pétalos se vayan deshojando
solos
al contacto de mis versos. Tu savia, antídoto de mi veneno, tu tacto
esencia que disuelve la mugre de mi alma.

Vamos, mujer, si los dos sabemos que no tienes alas, que no eres la
musa
perfecta y yo mucho menos el amante de tus sueños de quinceañera.
Vamos,
entrégate a esta danza de minutos y sostén con fuerza mi esperanza.
Jugá
con mis labios, hasta caer tendido luego del instante perfecto de
muerte.
Sólo una cosa es importante, que en el camino no dejes caer un
suspiro, que
esas cosas roban luego lo poco de cordura que aún me queda.

Cómo pesan ahora tus párpados en mis labios, con cada palabra que
precede
al acto. Te miro y me doy lástima, me río de tu cursilería romántica.
Tu
cabeza asfixia mi cuerpo y tus pies fríos no hacen juego con mis
poros.
Salí, déjame pero por favor no te lleves tu recuerdo, no despiertes la
silueta de sudor que aún respira en mis sabanas.

Cállate, y vete descalza, para no despertar a tus cabellos y a tu
alma. Yo
te esperaré, despierto por si vuelves, por si empieza otra vez a
gritar el
deseo. Esperaré mudo, por si la lámpara hace livianos tus párpados y
empezamos a cantar otra vez, riendo de la incoherencia necesaria del
amor,
antes del sexo.

En fin, igual te fuiste y me queda la resaca amarga de caminar
desnudo por
el jardín de tu espalda. Yo me cansé de vagar por el parque y tu
cuerpo, de
mearme de miedo en cada falta, en cada ausencia. Sé que al final me
bancaré
la gris mirada en tus ojos contemplando la luz en tus pupilas rotas.

¿Qué tal si nos desnudamos de alma? Anímate, es fácil, vamos de lado,
de
frente, de día y de frío. Seamos ese tango dulce de dos ramas en el
viento.

No temas si te nombro, si caemos en este encierro, mostráme tu lado
amargo,
tu mirada amable, date la posibilidad de amar, hasta odiar tu reflejo
en mi
rostro.

¿Té animás a lanzarte del puente así juntos, con papel higiénico
anudado a
los tobillos, para luego confundirnos en el espiral loco del
descenso? Reír
al estallar nuestra sangre en el asfalto, amándonos para el recuerdo
amarillista en una burda instantánea de paparazzo. En la sonrisa
cómplice y
mortuoria que nos vestirá luego, para así ser una mirada burda,
grotesca,
simple, nuestra.

Si no querés, entonces, ¿qué tal si te miro como el péndulo desierto
en tus
ojos?, ¿qué tal si lloramos de rabia y miedo? Empecemos
escondiéndonos en
el portal de un viejo templo hasta que la noche nos pesque mudos,
mojados,
cómplices de un mambo común.

Mira que podemos hacer eso y más, sólo si querés podemos violar la
fama de
la historia con un baile de sirenas en pie. Es sólo cuestión de
huevos, de
lo que te falta por genética, de lo que me sobra por boludo y por
amante.

Pero, me meo en las preguntas... ¿y si no me creés?, ¿y si te matas
de risa
de este loco urbano, de este piantado que retrata fantasmas en
graffittis
mudos?, matando su coraje en mil miedos. Si luego de contarte mis
sueños
explotas en una carcajada al ver cómo me banco las derrotas en
cócteles de
anestesia. ¿Me verás acá mudo, reprimiendo sonrisas en la inyección
letal
de dejarse amar?, o simplemente dejarás que tu espalda anuncie el
despertar
de mil demonios, dejándome la maldita estela que queda en toda
ausencia.
Dime, flaca, el guión de tu juego, que sabes lo fácil que es vomitar
la
miel cuando te espesa la sangre.

Flaca, creo que somos sólo dos rocas en el mar, ahí meándonos de
miedo y
espantando a la vida con un matamoscas retorcido y verde. Somos algo
así
como dos notas tratando de encontrar el pulso exacto, dos manchas de
café
en tazas distintas.

Tú te estás, te quedás en silencios, en tus falsas alas blancas con
las que
querés iniciar algún vuelo, algún retorno. Yo me balanceo en la
nostalgia,
con mi tijera gastada, ejercitando mi fracaso cada vez que te corto
una
pluma, pero tus alas crecen, me comen y me espantan, con bofetadas de
oscuro realismo.

Siempre es lo mismo, luego de todo empiezan los clichés que tanto
espero.
-Lo que pasa es que eres un tipo genial, gracias por todo pero no
sé...-. O
tal vez las pelotudas pruebas de fe... -Si recorres mis entrañas, no
se te
ocurra salir de golpe que luego la sangre brota sin control. Sepárate
de a
poco, para que así vayas secándote gota a gota, hasta que caiga
dormida y
no me acuerde el momento que partiste. Por último, ¡no me dejes,
carajo,
que tengo miedo y no sé cómo decirlo!

Sí, creo que es mejor. Sí, ándate, déjame en mi boludo silencio, en mi
lágrima, en la caída sin red a tu vacío, pero sé que no lo harás,
porque
preferís jugar conmigo.

No me preguntés entonces, ¿querés divertirte a mi lado?, ¿querés ser
mi
amante? No se te ocurra pensar en tus recetas de cocina y en
prepararme la
ropa o despertarme con un beso las próximas 1.000 noches de mi vida.

Sabes que no podemos ni escondernos de la luna, que la mierda del tal
para
cual sólo existe en tus historias de Oz. Por más que quisiéramos no
podemos
intentar nada sin apartar su mirada fija que todo lo sabe. Que está
jodido,
rejodido huir de la omnipotencia letal y necesaria de aquel otro, por
eso
es mejor no fingir y parar la espiral de ironía.

Ahora me cansé y volveré tal vez mañana, descargando algo de savia en
un
cuerpo ajeno, en uno de esos escondites que sólo sirven para
bucearlos y
luego gritarse la culpa de no amarla. En uno de esos puertos de paso,
en
los que alquilas la miel a cambio de tus bolsillos rotos.

Disculpa, flaca, sólo quería decirte eso, no te rayes. Pese a todo,
vuelves
a ser mi amante de luna, la canabílica ruta al sol. Pero es necesario
que
sepas que puedo morir y vos ni te enterás, que podés ser mi tristeza
en dos
segundos y yo tu verdugo en un flash si lo quisiera.

Que basta apagar la risa y te vas, sin culpa ni pena. Que puedo
ponerte
luego en un altar como mi mandala de carne, hasta conjurar miedos o
simplemente cansarme y dejarte en un cajón, para que poco a poco tu
fantasma se esfume.

No te hagás entonces la femme fatal. No me llevés a tu cama a gozar tu
histeria para que luego me canse en tus gemidos de niña boba, mientras
pienso cómo hago luego para aumentar el volumen de la radio. No
vengás a
decirme luego que perdonás mi locura, porque no te creo, no deseo
creerte,
no me interesa dar pie a nuevos fracasos. Sabés que puedo ser tu
máxima
gloria en una hora y luego fumarme un porro, mirándote aburrida,
rutinaria
y gastada, ahí creyéndote una diosa del Olimpo.

Estoy hastiado de la altanería de tu sexo, del triángulo imperfecto
que
forman tus senos y la lámpara. Sin embargo te miro y me río de mi
pena,
gritando con mis uñas no te vayas que me partes, no vueles que me
asfixio
de tanto recuerdo.

¿Viste?, la cosa es así de fácil y burda, siempre acabo pensando al
final
del encuentro "y ahora de qué carajo le hablo" y ella se ríe de prisa,
viendo de reojo el reloj pensando "el sexo y la poesía como que no
encajan,
Baudelaire, nosotros, la cagada este asunto".

Entonces, cuando te dirijas a la ducha y me dejes envuelto en tu aroma
agridulce, sentiré ese pequeño dejo de hastío que me empieza a
envolver y
pensaré: la próxima vez será mejor y si no lo es me cago y le hundo el
cuchillo hasta el fondo y que le duela.

** Paúl Tellería, psicólogo y escritor boliviano (1970). Ha publicado
textos de narrativa y poesía en revistas literarias de su país,
como
Abrapalabra (1996), El Caraspas (1993-1996) y Bien Puesto (1995).
Actualmente prepara el libro De las especies innombrables
(fragmentos de
ausencias y bienvenidas), una recopilación de sus textos de los
últimos
10 años. paultellant@....



=== Poemas Mario R. Cancel
===========================================

*** IV

¿Pero tú por qué vienes?
¿Por qué te me apareces
con la amplitud del piélago?
En el fondo Vivaldi
imagina algún eco.

Quién fuera una palabra,
una sola palabra
estridente y sonora
que resumiera el todo.
Apenas un vocablo
como quién dice espera:
el bien y el mal son sueño,
imaginario inútil.

Poema.
Frente a ti me desdigo,
Mario muere de muerte
porque es el Poeta.

Palabra por palabra
me ha construido el tiempo.
Relámpago de pliegos.

Soy papel, soy frontera.
En mí habita el poema.

28 de enero de 2003

===

*** V

Avizoro los términos:
vocablos.
Las repre-
sentaciones.
(Un jazz triste se impone
más allá de las siete).
Irradio las ideas,
las mastico, las ato
a través del poema.

Las atra-
vieso rudo,
las parto,
las macero.

Es el texto. Mi texto.
¿Existen las jaurías
de acentos que me impone
aquel juez?

El poema es el juez.
El poeta ejecuta,
nada más,
ejecuta.

28 de enero de 2003

===

*** VI

Mancha de mi semen seguro
sobre un vientre invisible,
poema.
¿Dónde están los sonidos?
¿Acaso se repiten?
¿Solamente los sueño
o aquella mariposa
del sueño de algún chino
sigue soñando aún
que es sólo una persona?

Los siseos me revocan.

La poesía es sonido
que sigue y que socava.
Nunca mates la flecha.
La senectud del mito
que se dibuja es grata.
Aquí estoy.
Soy poema.

30 de enero de 2003

** Mario R. Cancel, escritor puertorriqueño (1960). Se dedica a la
enseñanza de la historia. Es autor de libros de historia, ensayo,
poesía
y cuento y uno de los autores de la Generación de 1980 en su país.
Es
editor de la revista electrónica Desde el Límite
(http://www.marcas1pr.net). marcas@....



=== Obonobu y el viento Ángel Méndez
=================================

Con admiración y
aprecio
para Carlos Márquez, primer
actor

Burebaka Idamoido sintió escalofrío cuando el espectro pasó a su
lado. Por
vez primera pudo contemplar la caída de los hilos carcomidos por el
malestar de la angustia, hebras tejidas con paciencia ante la
experiencia
agotada en el vacío de lóbulos podridos con el tiempo. Quizá una
telaraña
fue rasgada en irónico vaivén ocasionado por el camino de los siglos,
permitiendo que una luz agónica iluminara tenuemente el fantasma de
Obonobu, quien yace aún acurrucada en algún rincón de un almacén
baldado,
llamado memoria, recipiente blando de residuos inservibles.

Luce míseros pies desgarrados por el filo cortante de las piedras que
acecharon en la arena; van entonces cubiertos por una costra
sanguinolenta
que vacila con el movimiento y la acción del pus. Le transportan
dolorosamente hasta la casa grande y descolorida. Burebaka Idamoido
cierra
los ojos cuando la brisa sacude a ratos las pirámides de polvo
acumuladas
por el viento. Omite el martirio que sufren las extremidades y
descubre las
encías moradas al pensar que pronto ha de formar parte de esa tierra,
coloreando el aire de la nada, galopando a lomos del olvido. Sólo
desea
descansar. Obonobu, agazapada, espera ese instante.

Jóvenes waraos dan la bienvenida a los convidados. Se apostan allí,
flanqueando la puerta carcomida por el comején. Permanecen inmóviles,
impertérritos ante las quemaduras producidas por unas lágrimas
grasosas que
manan de las velas de sebo y laceran las manos. Otros cirios serán
encendidos en la casa al escucharse el lamento de unas campanas
marcando la
medianoche. Alguien intenta alertar y obstaculizar inútilmente el
tránsito
del Guabá-já, alma acongojada en busca de compañero, espíritu eremita,
vagabundo de la noche que anhela robar una estrella, violador de
recuerdos,
verdugo de sueños.

Podía uno perderse en las innumerables habitaciones de la casa
inmensa; era
esto, precisamente, lo deseado por los viejos de la tribu: extraviarse
entre las ranuras de las paredes, para evadir el saludo de la muerte.
Los
murmullos aglomerados se apagaban por las risas con sabor a bayaguara,
aguardiente efectivo, promotor de carcajadas que van a guarecerse en
las
sucias y raídas telas que sirven de cortinas. Todo simétricamente
acorde
con el mausoleo donde anualmente se celebra el rito de arobo-amuse, o
danza
de los ancianos. Son dos plantas de bahareque con techo de bambú,
ambas
abrumadas por la fantasía misteriosa de lo indescriptible. El
rascacielos
del caserío Jonokoina, pueblo levantado cuando aún el hombre blanco no
había llevado sus ideas civilizadoras a tierras del Delta.

En ese extraño ambiente se escurría la memoria del cerebro agitado de
Burebaka Idamoido, que percibía sin querer la presencia de lo
enigmático.
Obonobu perseguida y asediada con insistencia por los cristales
sucios de
la realidad del antes, el ahora y el después; escurridiza, había
logrado
escapar de cuerpos arrugados, escondida en potentes brebajes para ir a
albergarse en una nueva piel, obligada como tal a marchitarse en el
final
del calendario. Recogería canciones de cuna de ese antes que rechaza
la
partida y que vomitaría algún día, cuando estuviese preparada para la
transición de la muerte.

Después de las doce lloriquearon los nativos adormecidos por el licor.
Burebaka sudó frío para que la humedad se confundiese con las lágrimas
destiladas por los recuerdos. ¡Obonobu!, absorbente y sensual. Mira
temeroso el derrumbe de unos huesos resquebrajados, cansados de
soportar el
peso de mil lunas. Toneladas de deseos acompañados por frustraciones
diluidas en un pozo de materia gris que pronto ha de secar. Es
terrible el
esfuerzo. Le atrae lujuriosa en cada quimera, en el halo de la luz que
destellan las velas encendidas. Le aturde la bulla del rito y clava
los
índices en esos cráteres auditivos para aturdirse de silencio y
alejarse de
la voz que llama. Quiere esquivar la ineludible red de los años y
cerrar un
círculo. Se ovilla en una silla dejando la huella de sus pies en la
polvareda acumulada y deja caer con violencia los párpados para
apartarse
de la visión. Una bailarina invisible se acerca y sonriente extiende
su
mano, como apresurada por presentarlo ante la sociedad de los
muertos, y de
ser posible, acompañarlo en el Réquiem.

Indios, blancos y negros velarán su trotar silencioso. Burebaka quiere
asfixiarla en su frescura de acero derretido. No dejará que sus brazos
entumezcan sin antes intentar la aprehensión. Quizás al final se
percate de
que no tuvo sentido el empeño y recordará el momento con amargura, si
es
que luego se le permite rememorar el tiempo muerto. Ella no se dejará
poseer con facilidad y danzará coqueta entre los nervios para luego
explayarse en ese último aliento impregnado de bayaguara y chimó. Su
destino es ser transferida hacia la contemplación morbosa de cada
cuadro en
una incircunscrita proyección que dice adiós en tanto una sombra
desesperada tiende al eclipse. Alguien la espió cuando enlodaba su
cara,
impidiendo en esa forma el nacimiento de las aguas amorosas; ésas
donde él
se bañaría en sus ansias por penetrarla. ¡Obonobu, urusi! ¡Memoria,
mujer!

El día de los muertos cohabita con la danza de los ancianos. No es un
misterio que el viento, vestido de negro, ha de venir a reclamar su
presa.
Ajaka se acerca para arrebatar la memoria enclaustrada en alguna masa
encefálica y ultrajarla con pasión. Burebaka Idamoido, nervioso,
limpia el
manantial de sus propios poros mientras trata de poner en blanco la
mente
debilitada por el ajetreo de un viaje estéril. Se resigna a vomitar a
Obonobu, y ella se excita al presenciar la aproximación del viento. No
puede el tiempo ignorar el fin de Burebaka; éste comprende el porqué
sus
piernas se convierten en piezas monolíticas. ¡Obonobu-Memoria-Medusa!

Ella contesta con prontitud preguntas que nadie hace, en tanto unas
pupilas
ciegas se pierden en el edificio maltrecho y se paralizan en una mano
inanimada. Los ojos se inundan en el acertijo; desgarran las
vestiduras de
Obonobu que enciende sus mejillas ante la impertinente contemplación.
Los
waraos reptan su borrachera evocándola en cada momento de lucidez.
Burebaka
recordó: con articulaciones de madera y ojos de vidrio pulido... pudo
haberse desmadejado la tienda fabricada por la ilusión, porque ella
habría
conservado la postura al no encontrar oportunidad para desmoronarse.
El
anciano marca el paso de la danza, la única permitida por la
civilización,
y el resto de los indios estrella sus huesos en la pirueta fina. Uno
de
ellos reconoce a Burebaka como el escogido y le sonríe en un rictus
característico, ese que denota respeto y estupidez. El viento y la
memoria
desdeñan el lamento de una melodía, convirtiéndose en anfitriones de
una
generación que se despide irremediablemente. Hierve el rocío de la
noche
con el fuego de las antorchas y las velas inflamadas. Obonobu canta
anécdotas robadas en cualquier parte por Burebaka en su niñez. Cuelga
la
materia en cada movimiento del viejo y manan lágrimas fermentadas de
unos
agujeros que ayer fueron aposento. Advierte ella el deseo de releerla
en
las hojas del archivo, ahora desorbitado en cada paso de Ajaka.

En medio del jolgorio, vibran las cuerdas de una garganta muda para
interrogar la presencia. Burebaka Idamoido se desentumece y hace
añicos las
ataduras que le esclavizaron a su pecho, a sus piernas y a su mustio
sexo.
Se desliza con premura otra gota en el arado de su cara, maltratada y
ablandada por la lluvia de mil años. Los cabellos se desordenan ante
la
embestida del viento que pretende taladrar la piedra ósea para raptar
a su
amada. Parece ir muriendo de risa con el pretexto de bautizar la
sombra y
untarla de sangre babilónica, derramada tantas veces por el noble
gladiador
en pos de Obonobu. ¡Ajaka-Castor-Polux!

Convencido ya de ser el elegido, Burebaka Idamoido relajó su cuerpo
para
dar la bienvenida al visitante. Es la Ley suprema. Obonobu maltrató
en la
sien para ser visión del ultraje cometido por la piel blanca en
desmedro de
la negra y la india: el derrumbe de las chozas aunado al hurto de las
costumbres e imposición de nuevas reglas, de un nuevo Dios. Le
obsequiaron
un espejo a Burebaka para disfrutar del movimiento de sus labios en el
epílogo. En la mueca estaba cuando una exclamación inaudible atinó a
escaparse: ¡Has llegado, forastero!

El ruido del viento tocó los oídos de Burebaka. Cada zumbido fue una
palabra: Forastero, ¿por qué busco lo cierto en tiempo muerto? ¡Soy el
viento, soy Ajaka! ¿Sabías acaso que tu juventud me obligó a volar en
una
sinfonía inconclusa y hurgar en el espacio para encontrar tu
presencia?
Eres la imagen esfumada por el sueño de la vida... porque, ya se
dijo, la
vida también es sueño. Estoy aquí para despertar a la muerte y cargar
con
todo lo que por derecho me pertenece. Luces cansado, pero no te
quejes.
También he caminado entre espinas hirientes en el tonto anhelo de ser
feliz. ¿Acaso no te embarga ahora la felicidad? Comprende que eres la
carroza fúnebre cuya delicada misión es transportar un alma muerta.
Ya no
eres indio, ya no eres blanco, ya no eres nada, sólo pasto de
rebullones.
Deja que tus células inertes se expandan para animar la carne del
soñador
perpetuo. Es tiempo, porque mi tiempo es el tuyo. Acaricié el
principio
para observar ahora el fin; tú no estarás a mi lado ni lamentarás la
extinción de la especie. ¡Deja huir a Obonobu! ¡Juro no despertarte,
nunca
jamás!

Ella escuchaba través de la retina del anciano, encerrado en sus
recuerdos.
Caras blancas, lobas ofreciendo oro. Rostros pálidos lujuriosos. Manos
finas para acariciar el pelo. Puñal directo a la espalda. Soledad en
la
tierra. Cemento en el campo. Cigarrillos alucinadores... A ratos
Obonobu
era atrapada por alambres de ansiedades. Ajaka se presenta limpio de
culpas
para ofrendar la unión imposible a su cortesana. Una vez la amó en
Atenas y
puso en sus manos la antorcha para incendiar a Percépolis. Ahora la
reconquistaría en zona mariusa a pesar de Burebaka, quien no atinó a
comprender el acto bestial de amputar pistilos, eliminando así la
posibilidad de reproducción. Pensó el viento que sus frutos pudieron
haber
sido los de ella, pero sólo amargura se anidaba en la castrada
semilla.

Desvaría Burebaka Idamoido mientras se descomponen con prontitud las
partículas de una formación abstracta, vitoreado por la borrachera de
los
waraos, quienes se arremolinaron e hicieron rueda para festejar la
partida.
La luna explotó como pinchada por alfileres, los que escondían
Obonobu y
Ajaka para hundir en la oscuridad quien en instantes sería tierra y
nada,
todo y uno. La agonía interminable, ilimitada, la que permite el
desvarío
de un baile de pupilas desorbitadas. Puntos huecos danzando traviesos
en un
pentagrama reluciente. Burebaka se aferra a una nota para ahuyentar la
penumbra que rápidamente se hace densa.

Ajaka extiende sus alas y husmea en los senos de las viejas indias.
Tetas
caídas, estrujadas por la oprobiosa mano blanca. Se pasea sin
preocupación
y con pedantería por la casa; inhala el aroma de las copas vacías.
Saborea
con su lengua cristalina las osamentas calcificadas. El viejo ya no
habla,
tampoco oye; observa ciego en la oscuridad. Chirrían los goznes
oxidados al
cerrar las puertas de su visión con el fin de aguaitar el encuentro
de los
amantes. Trepa una pestaña y percibe el diálogo de Obonobu y Ajaka:
¡Te
esperaba, Ajaka!

Allí estaba, cara al viento. Evocada por los indígenas ajumados que
formaron la barahúnda para aguijonearla. Descubrieron cartas sin
rimas,
redactadas a destiempo y con premura en el nacimiento del sol
arrullando la
ilusión. Vocablos agobiados de alegría que irrumpieron y colmaron el
dolor
incesante de una marcada existencia. Ilusión; sólo quedaba eso. Un
sentimiento puro renuente a ser arrancado por los blancos. Burebaka
Idamoido se siente presa de la cicuta saboreada por los años. Sufre la
transformación irremediable y en la porfía cruza hendijas y tropieza
con la
ruta plagada de zarzales. No se despertará para atrapar algún rayo
luminoso. Todo se disipa en un abrir y cerrar de ventanas. Los
postigos
pretenden trabarse mientras la calle, ahora cubierta con petróleo, se
disfraza de nube negra insistiendo en sellar los sentidos. El silencio
permite escuchar el crepitar de una voz que se apaga...

Ajaka, deja que mis palabras cabalguen en la tribulación y luego
únete a
Obonobu. Sé que desea fugarse. Lucha por liberarse del entendimiento
y de
mi piel, obstinada de cubrir un esqueleto.

La bayaguara surte efecto. Se introduce como fuego en la circulación y
trastabillan las venas escleróticas de Burebaka Idamoido. Obonobu
logra la
puerta del paladar, transportando su carga de recuerdos para
sumergirse en
el charco encefálico y ser aprisionada por los tentáculos
imperceptibles
del viento, ése que divisa entre ellos una inalcanzable pasión.

¡Amada!, comienza el vuelo de la hoja otoñal que pendía de un talluelo
seco, huérfano de esplendor y de luz. Doce años esperé tus besos,
ideal de
mi locura. Fuiste lo que jamás debió ser; ahora voy a tu encuentro en
esa
nada de donde nunca debiste salir. Oigo voces y la carne se chamusca
por la
esperma derretida. No más vejación, no más castigo. Quisiste embalsar
los
torrentes que se hincharon con la lluvia para eludir el violento
correr de
la estampida. Accediste a mojar tu vientre inútil en el río del placer
entrecortado por el temor y la incertidumbre. Obonobu me hizo
descubrir al
hombre vetado de beber en el manantial. Anhelo la muerte, la soledad
que me
darán los muertos. Queriendo evitar el principio fui por el camino
equivocado y troqué tu cuerpo en frío objeto. Amándote asumí el odio;
igual
hice con los farsantes. Amé sus virtudes y conocimientos para acceder
al
ultraje de mis pensamientos. Contigo pretendía destrozar las
telarañas del
pasado, pero sólo conseguí enredarme en tus fibras gelatinosas. Al
irme
reflexiono... ¡No declararé en el infierno haber cometido el error de
vestir sedas destinadas a los reyes! Sólo pude acariciar el caño y
llorar
mientras los peces escapaban de mi cuerpo, de mi cuer...

Bare aida que estás en los cielos. Santificado sea tu nombre...

Ora el huisidato. Guabá-já sonríe al recibir en sus brazos los restos
de
una sustancia acribillada por escenas intangibles. Sobre una camilla,
tejida con hojas de plátano, yace Burebaka Idamoido, o lo que de él
quedó.
Partió con los ojos abiertos, atiborrados de tristeza, llenitos de
envidia,
ahítos de cansancio, hartos de dolor. Testigos fueron de los arrumacos
entre Obonobu y Ajaka... amantes del último momento.

Ángel Méndez, periodista, escritor y dramaturgo venezolano. Ha
publicado La
Biblia de la salsa, el libro de cuentos Golpes en tiempo de conga y
las
obras de teatro Bigote'e Gato es un gran sujeto, El gordo y el flaco y
Siempre te he sido fiel / Vacaciones en el Purgatorio.

** Ángel Méndez, periodista, escritor y dramaturgo venezolano. Ha
publicado
La Biblia de la salsa, el libro de cuentos Golpes en tiempo de
conga y
las obras de teatro Bigote'e Gato es un gran sujeto, El gordo y el
flaco
y Siempre te he sido fiel / Vacaciones en el Purgatorio.
angelmendez@....



=== La dueña de casa Dixon Moya
======================================

(Nota del editor: hace dos semanas dejó de existir, en Bogotá,
la
poeta María Mercedes Carranza, quien dirigiera hasta su muerte
la
Casa de Poesía Silva. El diplomático y escritor colombiano
Dixon Moya
nos dice al respecto que "su muerte comprueba aquello de que el
suicidio es el riesgo profesional del poeta" y nos brinda los
siguientes versos en su homenaje).

A María Mercedes Carranza, in
memoriam

La dueña de casa no está
salió en la mañana
pero más tarde volverá
-dice el joven portero,
el mismo que por costumbre
es celador, guía turístico
y crítico de poesía.

La dueña de casa dejó
como siempre el portón abierto
no se preocupó por llaves y candados
pensaba como los antiguos mayas
que la puerta era un mal invento
producto del miedo, la desconfianza
que habla mal del alma humana.

La casa siempre tiene invitados.
En los días, los vivos
acompañados de un canelazo
intentan calentar versos fríos.
En las noches, los fantasmas
hacen banquetes de poesía.
En la cabecera de la mesa
el único, el primero:
José Asunción, su sombra larga,
su eco de un disparo,
bebe vino con rivales y amigos
Eduardo, Aurelio, León, Gonzalo
etcétera, puntos suspensivos
tantos que han llegado,
cuando el gallo se prepara
para saludar la madrugada
recogen tiestos y trastos
se van a descansar a sus retratos.

Decían que la dueña de casa
dedicaba su tiempo a la poesía,
no es cierto, era arquitecta,
su mejor obra, este hogar
anclado en La Candelaria
elaborado con encanto y palabras,
cemento adosado de versos,
dos pizcas de arena,
proclamas contra la guerra,
metáforas con agua,
rimas que delatan el secuestro,
la mezcla perfecta
de quien ara en el desierto.

La dueña de casa ya no está,
ahora es parte de la morada,
tenía razón el vigilante
con su enfática respuesta:
ella regresó de madrugada.
Ahora seguirá durante los días
vigilando a los vivos
desde su pared favorita
con su mirada extraña
(tímida, tierna, algo miope)
que esconde tras las gafas.
En las noches quizás
con su vocación de directora
intente poner algo de orden
a las fiestas de Silva y sus amigotes.

** Dixon Moya, diplomático colombiano aficionado a la literatura.
Trabajó
en el Consulado de Colombia en Puerto Ordaz (Venezuela) y ha
publicado
artículos en revistas de su país. dixonm@....



=== Poemas Ricardo Acevedo Esplugas
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*** Protesta contra Ernesto Cardenal

Yo acuso
a quien robó mis sueños
para enriquecer sus versos
a quien amó a Marilyn Monroe
(siempre antes que yo)
Sea pues tu poema (¡maldito!)
porque ella cabalga entre mis dedos.

===

*** Poema a un esquizofrénico

(A Van
Gogh)
("Pasé a contemplar la sabiduria y vi que es una
misma la
muerte del sabio y el
necio")

¿Yo loco?
porque veo arañas rosadas
o porque cuando grito supero a mi oreja
loco
cuando comprendo
el significado de las frustaciones
y el lenguaje de los girasoles
(¡loco! porque tú) ¿cuerdo?
eres incapaz de entenderme.

===

*** Aerodinámica de una mujer desnuda

Creador de formas veloces
teórico de la realidad
no ganas lo suficiente para amar
(no tienes tiempo)
y llegas a tu casa
acogedora siempre confiable
pero hoy no es "siempre".
Alguien duerme en tu cama
recuerdas que una vez amaste
a esa mujer
vuelves a su fuente
ríes o lloras
pares ideas novedosas.
Al otro día (en tu trabajo)
discuten o analizan
tus exóticos diseños
porque nadie recuerd

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