LA PERSPECTIVA
Ayer, rebuscando en unas páginas de poesía, un poco al hilo de lo que estaba leyendo, me asaltó una pregunta: ¿Qué es el horizonte? ¿Dónde está? ¿Por qué siempre que creemos alcanzarlo se difumina y se sitúa otra vez demasiado lejos? El horizonte es como una línea paralela a nosotros mismos y por lo tanto jamás hallaremos su tangente. Es un océano tan profundo que no nos alcanzaría todo el oxígeno de la atmósfera encerrado en una botella de submarinista experimentado para encontrar su fondo. Es una corriente estática de agua que nos engaña y nos proporciona una ilusión de movimiento. Es, en definitiva, una quimera tan terrible que no existe, imaginado de esa manera.
Entonces uno se da cuenta que esa línea que creemos divisar a lo lejos cada mañana cuando nos levantamos no es más que un principio para construir una perspectiva. Una perspectiva que nos puede llevar hacia delante o hacia atrás, o que incluso nos puede dejar en el mismo sitio en el que estamos si nos quedamos asomados siempre a la misma ventana, ya que en realidad sólo depende de nuestros ojos, de la dirección hacia la que los orientemos, sea en el plano vertical u horizontal de la existencia.
El porvenir es una metáfora creacionista, como las de Huidobro. No tiene sentido por sí misma, solamente cobra una significación en el conjunto del poema, del tiempo universal, razono, pero entonces me vienen a la mente las palabras que al mexicano Octavio Paz le leí en un ensayo y es que el tiempo no existe, se trata sólo de un invento de los seres humanos. No existen los segundos, los minutos, las horas. Todo eso, al parecer, es pura invención nuestra, una división artificial de algo que no puede ser medido en relación al universo y a la eternidad. Y he aquí que me encuentro sin tiempo y sin horizonte, solamente con una perspectiva entre las manos. Y me digo: ¡Uy, uy, uy, esto se va poniendo feo! Porque... ¿En realidad qué es una perspectiva sino una especie de diálogo con el más allá? No, no, eso no puede ser. Me voy derecho al diccionario de la Real Academia y en el apartado uno señala ante todo que se trata de una palabra femenina y que es el "arte que enseña el modo de representar en una superficie los objetos, en la forma y disposición con que aparecen a la vista." Y entonces se me ocurre, qué horror, lo mal que lo deben pasar los ciegos, sin horizonte, sin tiempo y sin perspectiva, y llego a la conclusión de que realmente yo debo también de estar un poco ciego porque se me antoja que carezco de perspectiva o, al menos, no utilizo el significado number one del diccionario de la RAE sino el cuarto, que señala textualmente tras el apócope "fig.", que quiere decir figurado, "apariencia o representación engañosa y falaz de las cosas".
En definitiva, que carezco de perspectiva, porque me engaño al pensar que las guerras se podrían terminar si los políticos tuvieran un mínimo de sentido común, que los terroristas o los presidentes con aficiones carniceras se podrían ir ya de una vez para siempre al desierto y cuando estuvieran un poco enterrados de arena, para no tener que molestarnos después en cavarles una tumba, ponerse a ellos mismos una bomba en el culo de tal manera que el mecanismo de relojería la hiciera estallar al primer pedo, y que nosotros mismos podríamos ser capaces de convivir sin pasarnos el día metiéndonos la zancadilla o estudiando la manera de birlarle la cartera al prójimo o jorobándole el devenir vital al vecino simplemente por el placer de sentirnos un poco más altos en el escalafón de la falta de autoestima, torre de babel en la que se diluye casi toda la humanidad.
Y, entonces, uno que no es tonto, aunque lo parezca a veces, trata de mirar las cosas de otra forma y de darle cierta perspectiva, en el primer sentido del diccionario, que además le otorga la condición femenina a la palabra, lo que hace que uno piense que de ahí al amor ya no queda más que un solo paso, y que se diga: adelante, ésta es la buena perspectiva. Y siguiendo el silogismo, el otrora desolado "yo poético" se reconstruye y, de nuevo, uno puede darse un paseo por las nubes, consciente de que otra mujer está a punto de caer en las redes, aunque sólo se trate de una palabra llamada perspectiva.
Entonces uno se da cuenta que esa línea que creemos divisar a lo lejos cada mañana cuando nos levantamos no es más que un principio para construir una perspectiva. Una perspectiva que nos puede llevar hacia delante o hacia atrás, o que incluso nos puede dejar en el mismo sitio en el que estamos si nos quedamos asomados siempre a la misma ventana, ya que en realidad sólo depende de nuestros ojos, de la dirección hacia la que los orientemos, sea en el plano vertical u horizontal de la existencia.
El porvenir es una metáfora creacionista, como las de Huidobro. No tiene sentido por sí misma, solamente cobra una significación en el conjunto del poema, del tiempo universal, razono, pero entonces me vienen a la mente las palabras que al mexicano Octavio Paz le leí en un ensayo y es que el tiempo no existe, se trata sólo de un invento de los seres humanos. No existen los segundos, los minutos, las horas. Todo eso, al parecer, es pura invención nuestra, una división artificial de algo que no puede ser medido en relación al universo y a la eternidad. Y he aquí que me encuentro sin tiempo y sin horizonte, solamente con una perspectiva entre las manos. Y me digo: ¡Uy, uy, uy, esto se va poniendo feo! Porque... ¿En realidad qué es una perspectiva sino una especie de diálogo con el más allá? No, no, eso no puede ser. Me voy derecho al diccionario de la Real Academia y en el apartado uno señala ante todo que se trata de una palabra femenina y que es el "arte que enseña el modo de representar en una superficie los objetos, en la forma y disposición con que aparecen a la vista." Y entonces se me ocurre, qué horror, lo mal que lo deben pasar los ciegos, sin horizonte, sin tiempo y sin perspectiva, y llego a la conclusión de que realmente yo debo también de estar un poco ciego porque se me antoja que carezco de perspectiva o, al menos, no utilizo el significado number one del diccionario de la RAE sino el cuarto, que señala textualmente tras el apócope "fig.", que quiere decir figurado, "apariencia o representación engañosa y falaz de las cosas".
En definitiva, que carezco de perspectiva, porque me engaño al pensar que las guerras se podrían terminar si los políticos tuvieran un mínimo de sentido común, que los terroristas o los presidentes con aficiones carniceras se podrían ir ya de una vez para siempre al desierto y cuando estuvieran un poco enterrados de arena, para no tener que molestarnos después en cavarles una tumba, ponerse a ellos mismos una bomba en el culo de tal manera que el mecanismo de relojería la hiciera estallar al primer pedo, y que nosotros mismos podríamos ser capaces de convivir sin pasarnos el día metiéndonos la zancadilla o estudiando la manera de birlarle la cartera al prójimo o jorobándole el devenir vital al vecino simplemente por el placer de sentirnos un poco más altos en el escalafón de la falta de autoestima, torre de babel en la que se diluye casi toda la humanidad.
Y, entonces, uno que no es tonto, aunque lo parezca a veces, trata de mirar las cosas de otra forma y de darle cierta perspectiva, en el primer sentido del diccionario, que además le otorga la condición femenina a la palabra, lo que hace que uno piense que de ahí al amor ya no queda más que un solo paso, y que se diga: adelante, ésta es la buena perspectiva. Y siguiendo el silogismo, el otrora desolado "yo poético" se reconstruye y, de nuevo, uno puede darse un paseo por las nubes, consciente de que otra mujer está a punto de caer en las redes, aunque sólo se trate de una palabra llamada perspectiva.
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