En los sótanos del infierno se reúne el Clan. Nadie baja. El Maligno
le teme a las voces enloquecidas, a los ángeles de cristal que se
destrozan en sus fauces cuando suenan los tambores. Hay noches en que
las pisadas del tiempo dejan huellas en los corazones de la banda,
mientras una mujer rueda por las escaleras sin fin que se pierden
entre pentagramas malditos. El silencio es entonces un muñeco de vudú
atravesado por clavos y claves de sol. Los laberintos se llenan de
humo. Se sabe que en uno de los aljibes dos guitarras de agua se
afinan con la música de las esferas, aunque los muertos dicen que
nunca nadie la ha escuchado. El verde y el negro salpican el blanco
de los ojos. Arriba, muy arriba, enormes buques cargados de monstruos
recorren las pesadillas de Dios. Sin sentir, un tropel de lagartos
trepa la piel del muro buscando un cielo que ya no existe. A lo lejos
suenan tonadas tristes de cantos azucarados y en las fisuras del
infierno sigue soplando el ánima. El Clan se desvanece. Los huesos de
sus cuatro esqueletos lumbre construyen aquel sonriente rostro de sal
que brilla en la memoria. Al final, el adiós es una letra minúscula,
una hormiga ultravioleta patinando en el espejo sin luz de Babilonia.
Suenan las trompetas del Arcángel. Oremos.
LEOZELADA
~~~~~~~~~~~~~~~ =======================================
~~~~~~~~~~~ Novedades en LETRALIA, TIERRA DE LETRAS
~~~~~~~~~~~ La revista de los escritores
~~~~~~~~~~~ hispanoamericanos en Internet
~~~~~~~~~~~ presenta su edición 109
~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~ Letralia arriba
~~~~~~~~~~~ a su octavo aniversario
~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~ http://www.letralia.com
~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~ ~ Editor: Jorge Gómez Jiménez
~~~~~~~~~~~ ~~~ http://www.letralia.com/jgomez
~~~~~~~~~~~ ~~~~~ =======================================
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
=== LETRALIA ARRIBA A SU OCTAVO ANIVERSARIO ==============================
El 20 de mayo de 1996 circuló la primera edición de Letralia, Tierra de
Letras, que nació como una modesta publicación de literatura venezolana
cuya distribución se haría exclusivamente por correo electrónico, y hoy
—gracias a sus lectores y a los autores que colaboran en ella— es la
revista de los escritores hispanoamericanos en Internet, uno de los
recursos más reconocidos del ámbito hispanoparlante de la red. En un
trabajo especial para esta edición, Letralia describe los ocho elementos de
su cosmogonía particular, desde el origen de su nombre hasta el regreso a
los espacios internéticos tras un período de letargo.
http://www.letralia.com/109/articulo01.htm
=== EN NUESTRA EDICIÓN 109 ===============================================
|
"Octavo (o quinto) aniversario de Letralia", Jorge Gómez | Editorial
Jiménez. |
|
Botero contra la violencia. / El cuarto jueves. / Libros | Breves
en el metro. / TV poética. / Homero superstar. / Jazz |
venezolano. / Cruz-Diez en La Estancia. / La banda de |
Woody. / La Vuelta al Mundo en un Poema. |
|
Poetas adolescentes premiados en Caracas. / Santiago | Noticias
tendrá 17.000 metros cuadrados de libros. / Entregados |
premios a cortos venezolanos. / La Gramática nos mira. / |
Granta en México. / Almela y Aguilar Sánchez, ganadores |
en Maracay. / Religión, cultura y educación se reúnen en |
el Forum. / La poesía se encuentra en El Salvador. / |
Publicarán diccionario gallego-castellano. / Calvo |
insiste en el tema del IVA. / Rosa Regàs al frente de la |
Biblioteca Nacional. / María Zambrano en la gran |
pantalla. / El caso Molière. / Rinden homenaje a |
Chespirito. / Muere el antropólogo Evon Zartman Vogt. / |
Inaugurado en Paraguay el Centro Cultural El Cabildo. / |
César Antonio Molina nuevo director del Cervantes. / |
Contrabajista venezolano de 15 años reconocido en Suiza. |
/ Murió el pintor español Ricardo Macarrón. / Emerge la |
biblioteca de Alejandría. / Podrían rebautizar a la |
Fundación Príncipe de Asturias. / Detienen en Nigeria a |
Wole Soyinka. / Falleció en México la escritora |
colombiana Laura Victoria. / Muere el escritor cubano |
Guillermo Vidal. / Unifican en Venezuela criterios de |
enseñanza del español. / Caracas capital del libro. / Lo |
mejor de los últimos diez años. / Librusa lanzará |
revista de creación literaria. / Ernesto Sábato en |
inauguración de Plan Nacional de Lectura. / Murió el |
poeta paraguayo Elvio Romero. / Residencia de |
Estudiantes homenajea a Dalí, Lorca y Buñuel. / |
Puertorriqueña Lena Burgos Lafuente obtiene el Premio |
Concha Meléndez. / Pablo Milanés se presentó en |
Valencia. / Se desvaneció un Picasso de tres millones de |
dólares. / Traductores se reunieron en Toledo. / Llega a |
España filme de Disney y Dalí. / García Márquez |
recordará a sus putas tristes. / Ayunan empleados |
culturales de Bolivia. / Michael Moore saluda a George |
Bush. / Colección editorial venezolana regalará 42 |
títulos. / David, como nuevo. / Manuel Jurado López |
obtiene premio Ángaro. / SoloLiteratura.com lanza |
editorial. / Fidel autobiográfico. / Neruda va a El |
Líbano. / Sonrisa en suspenso. / Recordando a Nebrada. / |
CEC de Guanajuato mostrará en Internet iconografía del |
Quijote. / Academia Puertorriqueña tendrá nueva sede. / |
El Rey de España inaugurará la Feria del Libro de |
Madrid. / Borges y Kafka homenajeados en Praga. / Feria |
del Libro de La Laguna se enfocará en la ciencia. / |
Concurso de composiciones en homenaje a Maracay. / |
Tradiciones afroamericanas tendrán festival en Maracay. |
/ Diversidad musical a escena en Paraguay. / Perla de |
Oro premiará al cine internacional en Margarita. |
|
Realidad Literal | Literatura
http://www.realidadliteral.com | en Internet
|
"Cosmogonía de la Tierra de Letras", Jorge Gómez | Artículos y
Jiménez. / "El impresionismo realista: Partes mínimas de | reportajes
Esteban Moore", Mario Sampaolesi. / "Arunachala", María |
Helena Barrera B. / "Cortázar para los jóvenes", Rafael |
Ortega. / "Francisco Madariaga en el recuerdo", Oscar |
Portela. / "Dos libros", Carlos Barbarito. |
|
"Los diarios de Alejandra Pizarnik: censura y traición", | Sala de ensayo
Patricia Venti. / "Nueva y necesaria defensa de la |
poesía", Mario Amengual. |
|
"Alas a mitad de precio", Triunfo Arciniegas. / "En la | Letras
punta de la lengua", Luisa Futoransky. / "Arte |
culinario", Jorge Gamboa Pérez. / "Mi sombrero de copa o |
La parábola del Señor", Yván Silén. / "Clasificados", |
Ana María Costa. / Poemas de Dubraska González Gámez. / |
"Yo, pecador", Salvador Enríquez. / Poemas de Carolina |
Buscaglia Garay. / "Ella aún no tiene nombre", Álex E. |
Peñaloza Campos. / "Ana, la condenada", Ana Plenasio. / |
Tres relatos de Aymer Zuluaga. / "Sencillamente agua", |
Francisco Suárez Trénor. / "Polidextrismo: maravilla que |
asombra a las empresas", Juan Planas. / "Amar en tiempos |
de guerra", Alejandra Barbery. |
|
"El lago rosa", Illy Nes. / "Duarte", Andrés Pérez | El regreso
Domínguez. / "Como dos rodajas de melocotón", Héctor | del caracol
Castro. / "Páginas perdidas", Paul Di Filippo. |
|
Eterno retorno en Hispanoamérica. / Suculenta Letralia | El buzón
108. / Literatura hispanoamericana, |
|
José Agustín Goytisolo. | Post Scriptum
|
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y circula para el mundo de habla hispana desde Cagua, Venezuela
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Atentos: nuestra próxima edición circula el lunes 7 de junio de 2004
Quisiera que mi padre hubiese sido un tiburón.
Que hubiese hecho pedazos a cuarenta arponeros
(Y yo habría aprendido a nadar en su sangre)
Mi madre una ballena azul
mi nombre Lautréamont
Muerto en París en 1871 desconocido.
(Heiner Müller)
Heiner Müller
AUTORRETRATO A LAS DOS DE LA MADRUGADA DEL 9 DE AGOSTO DE 1959
Sentado junto a la máquina de escribir. Hojeando
Una novela policiaca. Al final.
Sabrás lo que ya sabes ahora:
El secretario de rostro plano con poblada barba
es el asesino del senador
Y el amor del joven sargento de la Brigada Criminal
Por la hija del almirante es correspondido.
Pero no te saltarás ni una página.
A veces al pasar la hoja una hojeada rápida
Al folio en blanco puesto en la máquina de escribir.
Por lo menos eso nos lo evitaremos. Algo es algo.
El periódico decía: en algún lugar una aldea
Ha sido bombarbeada hasta no dejar piedra sobre piedra.
Es lamentable, pero en qué te atañe a tí.
Precisamente ahora está ocupado el sargento con impedir
el segundo asesinato.
A pesar de que la hija del almirante le ofrece
(¡por primera vez!)
Los labios, estar de servicio conlleva servidumbre.
No sabes cuántos muertos, se han llevado el periódico.
Al lado tu mujer sueña con su primer amor.
Ayer intentó ahorcarse. Mañana
Se abrirá las venas de las muñecas o qué sé yo.
Por lo menos tiene un objetivo a la vista
Que alcanzará de un modo u otro.
Y el corazón es un cementerio espacioso.
La historia de Fátima en el Neues Deutschland
Estaba tan mal escrita que te echaste a reír.
Se aprende más fácilmente a torturar que a describir la
tortura.
El asesino ha caído en la trampa
El sargento magrea a su premio.
Ahora puedes irte a dormir. Mañana será otro día.
D.H. Lawrence
LA MUERTE NO ES EL MAL, EL MAL ES MECÁNICO
Unicamente el ser humano, absuelto de besos y contiendas, continúa
andando sin extraviarse fijo sobre el eje del ego, avanzando pero
sin perderse jamás, fijo y sin embargo en movimiento, la clase de
infierno que es real, gris y horrible, sin pecado ni mácula dando
vueltas y más vueltas, la clase de infierno que el grisáceo Dante
jamás divisó pero del que tenía una pizca dentro de sí. Conócete a
ti mismo y entérate que eres mortal, pero conócete a ti mismo
negando que eres mortal, un algo de besos y contiendas, un iluminado
rayo de lluvia, una clamorosa columna de sangre, un rosal bronceado
de espinas, una mezcla de sí y no, un arco iris de amor y odio, un
viento que sopla de ida y vuelta, una criatura de hermosa paz como
un río, y una criatura de conflicto como una catarata, conócete a ti
mismo, en negación de todas esas cosas. Y empezará a girar alrededor
del eje del ego obsceno un vacío gris de algo que anda sin perderse,
una máquina que en sí no es nada, un centro de la maldita alma
mundial.
D.H. Lawrence
A LAS MUJERES EN LO QUE A MÍ RESPECTA
Los sentimientos que no tengo no los tengo,
los sentimientos que no tengo no diré que los tengo,
los sentimientos qué tú dices tener no los tienes,
los sentimientos que a ambos nos gustaría tener ninguno de los dos
los tenemos,
los sentimientos que la gente tendría que tener nunca los tiene,
si la gente dice que tiene sentimientos,
puedes estar segura que no tienen nada,
de modo que si quieres que sintamos algo,
olvídate de cualquier idea de sentimientos.
Nelly Sachs
CORO DE LOS CONSOLADORES
Somos jardineros que nos hemos quedado sin flores...
No se puede plantar ninguna hierba medicinal
de ayer para mañana.
La salvia se ha marchitado en las cunas,
el romero ha perdido su aroma
delante de los nuevos muertos,
incluso el ajenjo estuvo amargo, sólo ayer.
Las flores del consuelo brotaron demasiado brevemente
no alcanzan para el dolor de una lágrima de niño.
Quizá nueva semilla
arraigue en el corazón de un cantor nocturno.
¿Quién de nosotros puede consolar?
En las profundidades del desfiladero
entre el ayer y el mañana
está el querubín,
pulveriza con sus alas el rayo del dolor
pero sus manos mantienen separadas las rocas
del ayer y del mañana
como los bordes de una herida
que debe permanecer abierta
que aun no puede sanar.
Los rayos del dolor
no dejan conciliar el sueño
al campo del olvido
¿Quién de nosotros puede consolar?
Jardineros somos,
y nos hemos quedado sin flores,
y estamos sobre una estrella que irradia,
y lloramos.
Heiner Müller
LA MUERTE DE SÉNECA
¿Qué pensó Séneca y no dijo cuando el capitán de la guardia personal
de Nerón, en silencio, sacó el veredicto de muerte de la coraza
torácica lacrado por el alumno para el profesor?
A escribir y a lacrar había aprendido y a despreciar todas las
muertes salvo la propia. Reglas de oro de todo arte de Estado.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, cuando les prohibió el llanto a las
visitas y a los esclavos que habían compartido su última comida con
él?
Los esclavos sentados al final de la mesa.
Las lágrimas no son filosóficas.
Lo fatal debe ser aceptado.
¿Y en cuanto a ese Nerón que había asesinado a su madre y a sus
hermanos porqué debía hacer una excepción con su maestro? ¿Porqué
desistir de la sangre del filósofo que no le había enseñado a
derramar sangre?
Y cuando hizo que le cortaran las venas primero en los brazos, y a
su esposa, que no quiso sobrevivir a su muerte, y probablemente fue
un esclavo quien lo hizo, -también la espada que Bruto hizo caer
sobre sí mismo al final de su esperanza republicana tuvo que ser
sostenida por un esclavo.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, cuando la sangre fue dejando su cuerpo
demasiado viejo de manera demasiado lenta y el esclavo obediente le
abrió también a golpes las venas de las piernas y los huecos
poplíteos?
Murmullos con cuerdas vocales resecas. Mis dolores son mi propiedad.
Lleven a mi mujer a la pieza contigua. Que mi secretario venga a
verme. La mano ya no pudo sostener la pizarra para escribir, pero el
cerebro seguía trabajando. La máquina fabricaba palabras y frases,
anotaba los dolores.
¿Qué pensó Séneca y no dijo, entre las letras de su último dictado,
recostado en el sofá del filósofo? ¿Y, cuando vació la copa con el
veneno de Atenas porque la muerte se hizo esperar aún, y el veneno
que había ayudado a muchos antes que él solamente logró escribir una
nota al pie en su cuerpo casi desprovisto de sangre, no un texto
claro?
¿Qué pensó Séneca sin habla finalmente cuando marchó hacia la muerte
en el baño de vapor, mientras el aire danzaba delante de sus ojos la
terraza oscurecida por el confuso aleteo probablemente no de
ángeles?
Tampoco la muerte es un ángel. En el resplandor de las columnas, al
reencontrarse con la primera hierva que había visto en una pradera
cerca de Córdoba. Más alta que cualquier árbol.
Al principio de los tiempo, nadie conocía a Zelada. En el legendario
ático, apareció una vez haciedno alarde de conocimientos profundos,
talento y fama. Como nadie le hizo caso (en el ático, nadie le hacía
nunca caso a nadie), se emberrinchó y empezó a saturar de mensajes
(siguió sin pasar nada pues sus mensajes se perdían entre los cientos
de aberraciones diarias de los freaks).
Posteriormente, la plaga Zelada apareció en grupos diversos. Su
método era siempre igual: llegaba anunciando su grupo Neon "el más
importante de la red", y pegando enlaces de páginas poco importantes
donde alguíen había publicado algo suyo por piedad o descuido. Rara
vez repetía menos de 3 veces el mismo mensaje, dando pruebas de su
tartamudez mental.
En Casa Usher, asombrado ante la capacidad poética y literaria de
varios de sus miembros (desde la moderadora, hasta Gio, Altez,
Pingüino, Ovejita, Pinacate y el Coyote), quisó ponerse al tú por tú
con los mayores. Obviamente fue humillado y expulsado.
Ahí fue donde comenzó el escozor anal que hasta la fecha no puede
quitarse por más que se rasque, o más palos de escoba que se meta.
Insultó a las mujeres de manera vil, descalificó el trabajo de los
otros, y lo peor: contaminó con una ortografía y redacción
francamente ofensiva nuestro bello idioma castellano.
Siguió con su grupo, en lugar de trabajar ahí, buscaba la atención de
los otros. Usaba bajísimos métodos para inscribir gente, jalándola
sin su permiso, o saturando sus correos y haciendo caso omiso de los
cientos de reclamos que le pedían darlos de baja del grupo Todo ello
con el fin de presumir a los 4 vientos cuantos miembros lo seguían
(la mayoría de ellos no podían publicar). El se ufanaba de su grupo
"internacional", haciendo alharaca de cualquier cosa, por
insignificante que fuera. Luego, como el sueldo de muertodehambre que
le pagaban no le alcanzaba, ideó el negocio de hacer antologías y
cobrar un dineral por aparecer en ella. Varios incautos cayeron.
La decadencia empezó cuando fue a meterse a Escritoresquepiensan,
donde Altez le puso una humillada de perro bailarín que a la fecha ha
de seguir quitándole el sueño. Luego fue a CFM y a Goliardos, donde
todos se burlaron de él. Sin tener la menor idea de quienes eran sus
interlocutores, los insultaba cuando le decían sus pobres verdades.
Lo grave comenzó cuando descubrió los blogs y, sin ningún tipo de
miramientos, comenzó a saturarlos de ofensas y vulgaridades.
Fue entonces cuando algunos (freaks y no freaks) le dijeron que le
bajara de huevos, so pena de recibir un castigo ejemplar. El pobre
Zelada se burló, y pese a que las advertencias fueron varias,
insistió en hacer de las suyas. Jamás se imaginó que toda paciencia
(incluso la paciencia freak), tiene un límite.
Ahora estamos viendo el patético (aunque divertidísimo) desenlace. Su
grupo está destruido para siempre y Zelada ya no podrá reabrirlo. Las
Sus dos neuronas le sirven para darse cuenta de que no tiene
posibilidades para anunciar otro grupo, pues sabe que si lo hace
público, será destruido de nuevo por sus viejos enemigos. Al hacer
Neon privado, Zelada se quedó con sus pocos, poquísimos allegados
que, según dicen, son algunos de sus alumnos de las malísimas clases
de literatura que imparte en una universidad tercermundista.
Quedan para la posteridad 3 neones. Supongo que son falsos, pero aún
así, más divertidos que el original.
Sirva de ejemplo para futuras generaciones el célebremente triste
caso de un poeta que quiso ser y no pudo: Leo Zelada
(descanse en paz)
Han destruido un año entero de poesia en Néon,tantas poemas que
compartimos,tantos mensajes que nos unieron,¿no se que puede alguien
destruir algo tan bello y privado como la poesia de todos nosotros?.
Yo me siento mal.
Espero que podamos empezar de nuevo.
Mi unico mail real es neonpe@.... en minuscula y tambien
utilizo esta cuenta por que me han hackeado
ruben_grajeda@... ,no son mios los nicleozelada@...,ni
leozeladapoeta@y pero que luego sale al costado
elclondeleozelada@...,etc. Este es mi telefono 99760957 directo
alli pueden llamarme con seguridad. La presentaciònde la antologia es
el domingo 18 de julio y estas cosas dificultannuestras actividades.
Pueden llamarme por cobrar si estan en otro pais que aceptare el
cargo de la llamada. Esa gente que los han invitado son gente que me
tiene colera y problemas personales conmigo,son gente de lo peor,asi
que retiren su suscripcion del grupo Nèon.Yo les dije muy claro que
no se vayan a ese grupo,ni ningun otro aquì.
Señora Torpoco usted es de Perù,Lionel usted es de Chile y reconoce
mi voz del chat de poesìa donde leo yo mis poesias.En la convocatoria
puse mi direcciòn y mi telefono,asi que esa es la forma contundente
real de saber que soy yo.Mi unico telefono y ustedes revisen sus
mails es el 99760957.Con la señora Bertha de Ecuador he hablado por
telefono tambien.Hodeil de España reconoce mi voz,Teresa de España
Carlos Garcia Miranda es mi amigo y el viene en julio a Perù y esta
en Paris y la proxima semana viene de viaje a Maridi.Asì que por
favor no permitan que destruyan mi trabajo poetico de años,por el
amor de dios,ustedes por que se van a otro grupo y comprometen
nuestra labor en el foro de la antologia,yo les escribi,les rogue,les
adverti que no inscribieran en otro grupo y se inscriben por favor.
Bueno el resto de poetas bajo ningun termino se inscriban en ese
grupo ,NI EN NINGUN OTRO GRUPO PORFAVOR,HABER LO REPITO POR TERCERA
VEZ ,NO SE INSCRIBAN EN NINGUNGRUPO HASTA QUE YO SE LOS DIGA.El
culpable de esto es un escritor conproblemas psiquiatricos llamado
Ricardo Bernal de Mèxico.Pero no hayque hacerle caso.Ese poeta esta
molesto tambien por que no sale en nuestra antologia y tambien
porque Humberto rechazo sus poemas para la publicaciòn de su pagina
web de poesìa.
Asì que respito esto no se inscriban en ningun grupo,asi sea
supuestamente yo el que los esta enviando,salganse de esos
grupos,llamenme a mi telefono que yo les di hace meses,saben de mi
mail personal:leozelada@y...,es tremendamente facil darse cuenta
de los farsantes,con la mayoria de ustedes hemos realizado
conversaciones que solo ustedes y yo sabemos,eso informaciòn no lo
sabe el clon.Asì que ustedes son inteligentes,pregunten cosas
personales por messenger o mail y si el otro no responde o sea hace
el desentendido es que es un clon y farsante.Es muy facil eso y
ustedes no son niños poetas,son gente grande,inteligente para caer en
esas trampas.
"Cogió Resistencia, rebelión y muerte de Camus... Leyó unas páginas.
Camus hablaba de la angustia y el terror y de la miserable condición
del Hombre, pero hablaba de ello de un modo tan florido y
agradable... su lenguaje... uno tenía la sensación de que las cosas
no le afectaban ni a él ni a su forma de escribir. En otras palabras,
las cosas igual podrían ir sobre ruedas. Camus escribía como un
hombre que acabara de darse una buena cena con bistec, patatas fritas
y ensalada, todo regado con una botella de buen vino francés. Tal vez
la humanidad sufriera; él no. Tal vez fuera un sabio, pero Henry
prefería a alguien que chillara cuando se quemaba. Dejó caer el libro
al suelo e intentó dormir"
charles bukowski
de música de cañerias
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y de mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calle con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
Vacilante, extendido, tiritando de sueño
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mi tantas desgracias,
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y veneno, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropa; colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
*
"Walking Around"
Pablo Neruda
Así me gusta, buena poesía para las suaves horas nocturnas.
Sigan en el bosque de infancia, sigan...
--- En agujerollamadonevermore@..., "CHANGOTA MADRE"
<changota_madre@y...> escribió:
>
> ya no tienes ni la más reputa idea de con quién te estás metiendo
> ¿serán los escritorcitos? ¿será el Dorado? ¿o tu reputa madre que
> tuvo a bien parirte pa nuestra diversión?
>
> A ver acojonado, tus cabecitas no te dan pa mucho: con una no la
> haces pa retener a las viejas, ya ves que te mandan a la chingada
por
> falto de galleta. Y con la otra cabecita guey, no agarras la
onda.
>
> Aquél abuelo, tu poeta mexicano papito, es uno más, uno del montón
> como tú, culero falto de gramática.
>
> Tas perdido compadre, no tienes ni la más cabrona idea de por
dónde
> recibes los madrazos.Has sido elegido el bufoncito estéril de
nuestro
> club
> ¡Viva el puto de Rubén! !Qué viva¡
ya no tienes ni la más reputa idea de con quién te estás metiendo
¿serán los escritorcitos? ¿será el Dorado? ¿o tu reputa madre que
tuvo a bien parirte pa nuestra diversión?
A ver acojonado, tus cabecitas no te dan pa mucho: con una no la
haces pa retener a las viejas, ya ves que te mandan a la chingada por
falto de galleta. Y con la otra cabecita guey, no agarras la onda.
Aquél abuelo, tu poeta mexicano papito, es uno más, uno del montón
como tú, culero falto de gramática.
Tas perdido compadre, no tienes ni la más cabrona idea de por dónde
recibes los madrazos.Has sido elegido el bufoncito estéril de nuestro
club
¡Viva el puto de Rubén! !Qué viva¡
LA EDAD DEL OMBLIGO
Camilo de Ory
Las niñas ya no se ponen de largo a la edad de ponerse de largo. Se
ponen de corto. De extremadamente corto. Un día las niñas dejan de
ser niñas y se convierten en todo lo contrario. Sin darse cuenta.
Nosotros sí nos damos cuenta. Son mujeres. Todo el mundo lo sabe
menos ellas.
Es primavera. Las muchachas en flor están más en flor que nunca. A
su lado, cualquiera se siente marchito. Ellas todavía no han tenido
tiempo de marchitarse. El tiempo no ha tenido tiempo de
marchitarlas. Es que el tiempo lo marchita todo. Lo estropea todo.
Con el tiempo.
Niñas. Están empezando a vivir. A no dejar vivir. Están en la edad
de aprender. La edad de enseñar. De enseñar el ombligo. La edad del
piercing. La edad de ir como van. No están en edad de estar como
están. Están como están y pasa lo que pasa. Lo que no pasa. Porque
no pasa nada. No podemos caer en la tentación. No queremos. No
podríamos caer aunque quisiéramos. Ellas no se iban a dejar. Yo ya
he probado.
Florecen. Están por todas partes. No sabe uno dónde mirar por no
mirarlas. Es mejor no establecer contacto visual. Es mejor no
dirigirles la palabra. Son peligrosas. Son capaces de sacarle los
colores a cualquiera. En sus manos, el hombre más bragado es un
pelele. Un flan tembloroso. Lo de las manos es una metáfora. Y lo
del flan. Nadie tiene flanes en las manos.
Ellas no se dan cuenta de nada. No creo que se den cuenta. No pueden
ser tan malas. No saben lo que hacen, pero lo hacen. No saben que
son crueles, pero son crueles. Podrían hacer con nosotros lo que
quisieran si supieran que podrían hacer con nosotros lo que
quisieran. Si ellas supieran.
Son como son. Esto es horrible. Pero podría ser peor. Se podrían
vestir de colegialas. La culpa es de los padres. A alguien hay que
echarle la culpa. Es primavera. Cada uno lo lleva como puede. A mí
se me saltan las lágrimas. Va a ser un verano duro.
Hola. Soy homosesual peruano y me encantaria conocer conejitos a quienes morder la sanaoria. Por favor escribanme cuanto antes (estoy urjiiiiiiido) a neonpe@...
Escrito por: Rubén Grajeda en Mayo 27, 2004 12:52 AM
Me das risa Ricardo.Tu poema a pesar que intentastes hackear mi
nick,no pudistes pegarlo en Néon jajaja.AHORA LEAN ESTO EL RASTRERO
MEDIOCRE DE RICARDO BERNAL FUE A PEDIR DE RODILLAS QUE LE PUSIERAN
SUS POEMAS EN LA WEB DE POETAS Y NO LO PUBLICARON POR MAL POETA
JAJAJA.ME DAS RISA COMO MENDIGAS UN POCO DE FAMA.EN ESA PAGINA SOLO
SALEN GRANDES COMO YO,NO MEDIOCRES COMO TU.ESA PAGINA LA ADMINISTRA
UN DESTACADO POETA MEXICANO,EN TU PAIS MEXICO HAY GRANDES POETAS Y NO
ACEPTAN VASOFIAS EN PROSA POETICA COMO LAS QUE TU ENVIASTES.
BYE PERDEDOR.
--- En agujerollamadonevermore@..., "neonpe"
<neonpe@y...> escribió:
> Me das risa Ricardo.Tu poema a pesar que intentastes hackear mi
> nick,no pudistes pegarlo en Néon jajaja.AHORA LEAN ESTO EL RASTRERO
> MEDIOCRE DE RICARDO BERNAL FUE A PEDIR DE RODILLAS QUE LE PUSIERAN
> SUS POEMAS EN LA WEB DE POETAS Y NO LO PUBLICARON POR MAL POETA
> JAJAJA.ME DAS RISA COMO MENDIGAS UN POCO DE FAMA.EN ESA PAGINA SOLO
> SALEN GRANDES COMO YO,NO MEDIOCRES COMO TU.ESA PAGINA LA ADMINISTRA
> UN DESTACADO POETA MEXICANO,EN TU PAIS MEXICO HAY GRANDES POETAS Y
NO
> ACEPTAN VASOFIAS EN PROSA POETICA COMO LAS QUE TU ENVIASTES.
>
> BYE PERDEDOR.
POETA ZELADA QUÉ DECEPCIÓN...
"VASOFIA" HA DE SER ALGÚN TIPO DE VOCABLO PERTENECIENTE A UNO DE ESOS
DIALECTOS DE LOS QUE USTED SE CREE HEREDERO... SE ESCRIBE "BAZOFIA",
SO BRUTO...
NI SIQUIERA SABE QUE EL ACENTO DE "NEÓN", EL NOMBRE DE SU GRUPÚSCULO,
VA SOBRE LA O Y NO SOBRE LA E... TÓMESE UN CURSILLO DE ORTOGRAFÍA
INTENSIVO, POETA...
SI EN ESA WEB ACEPTAN A "GRANDES" COMO USTED, ESPERO NUNCA SER
PUBLICADO ALLÍ...
ATENTAMENTE...
Me das risa Ricardo.Tu poema a pesar que intentastes hackear mi
nick,no pudistes pegarlo en Néon jajaja.AHORA LEAN ESTO EL RASTRERO
MEDIOCRE DE RICARDO BERNAL FUE A PEDIR DE RODILLAS QUE LE PUSIERAN
SUS POEMAS EN LA WEB DE POETAS Y NO LO PUBLICARON POR MAL POETA
JAJAJA.ME DAS RISA COMO MENDIGAS UN POCO DE FAMA.EN ESA PAGINA SOLO
SALEN GRANDES COMO YO,NO MEDIOCRES COMO TU.ESA PAGINA LA ADMINISTRA
UN DESTACADO POETA MEXICANO,EN TU PAIS MEXICO HAY GRANDES POETAS Y NO
ACEPTAN VASOFIAS EN PROSA POETICA COMO LAS QUE TU ENVIASTES.
BYE PERDEDOR.
--- En agujerollamadonevermore@..., <neonpe@y...>
escribió:
> TROPOS Siempre es más tarde de lo que parece: el cosmos se apresura
a
> terminar sus asuntos. Soy arcano sin número. Danzo en el vientre
> acuático del aire y mis manos se transforman en estrellas, en peces
> trágicos o en palomas picoteando la superficie de las apariencias.
Si
> cierro los ojos soy un punto en el centro exacto del mapa. La esfera
> crece en todas direcciones y sus límites tocan otras esferas que no
me
> atrevo a imaginar. Mi vida es un ancla y mi corazón un puño de
tierra
> que me jala hacia la tierra. Por eso vuelo: recorro las situaciones
y
> los días, conozco las escaleras y los atajos. En el agua, hay
frente a
> mí una puerta de cielo invisible; en el cielo, hay frente a mí una
> puerta de agua donde la muerte es siempre un vuelo interrumpido, un
> acontecer de silencios y palabras deshojadas.
Como regla general, es mejor conservar a un enemigo intacto que
destruirlo. Capturar a sus soldados para conquistarlos y dominas a
sus jefes.
Un General decía: "Practica las artes marciales, calcula la fuerza de
tus adversarios, haz que pierdan su ánimo y dirección, de manera que
aunque el ejército enemigo esté intacto sea inservible: esto es ganar
sin violencia. Si destruyes al ejército enemigo y matas a sus
generales, asaltas sus defensas disparando, reúnes a una muchedumbre
y usurpas un territorio, todo esto es ganar por la fuerza."
Por esto, los que ganan todas las batallas no son realmente
profesionales; los que consiguen que se rindan impotentes los
ejércitos ajenos sin luchar son los mejores maestros del Arte de la
Guerra.
Los guerreros superiores atacan mientras los enemigos están
proyectando sus planes. Luego deshacen sus alianzas.
Por eso, un gran emperador decía: "El que lucha por la victoria
frente a espadas desnudas no es un buen general." La peor táctica es
atacar a una ciudad. Asediar, acorralar a una ciudad sólo se lleva a
cabo como último recurso.
Emplea no menos de tres meses en preparar tus artefactos y otros tres
para coordinar los recursos para tu asedio. Nunca se debe atacar por
cólera y con prisas. Es aconsejable tomarse tiempo en la
planificación y coordinación del plan.
Por lo tanto, un verdadero maestro de las artes marciales vence a
otras fuerzas enemigas sin batalla, conquista otras ciudades sin
asediarlas y destruye a otros ejércitos sin emplear mucho tiempo.
Un maestro experto en las artes marciales deshace los planes de los
enemigos, estropea sus relaciones y alianzas, le corta los
suministros o bloquea su camino, venciendo mediante estas tácticas
sin necesidad de luchar.
Es imprescindible luchar contra todas las facciones enemigas para
obtener una victoria completa, de manera que su ejército no quede
acuartelado y el beneficio sea total. Esta es la ley del asedio
estratégico.
La victoria completa se produce cuando el ejército no lucha, la
ciudad no es asediada, la destrucción no se prolonga durante mucho
tiempo, y en cada caso el enemigo es vencido por el empleo de la
estrategia.
SUN TZU
ya veo que os habéis divertido en mi ausencia, niños perdidos del
diablo. mirad cómo habéis dejado el patio, malditos... y a todo
esto, entre tanta sustancia vacía, a alguien se le ocurrió insertar
algo de literatura nevermoriana? um, voy a tener que limpiar un poco
este batiburrillo... mañana.
saludos de niño muerto y vuelto a soñar.
brummm
42
Dejo correr la sangre de las manos.
Acostado en la cama la examino.
Las sábanas la sorben dulcemente
con la quieta avidez de su blancura.
Brota incesantemente. A borbotones.
Tibia y curiosa asoma a mis muñecas
y escapa presurosa de mis manos.
Son manos de vencido. Ellas debían
coger la gloria, amor, coger dinero.
Un día las creí capaces de ello.
Pero nada aprehendieron. No eran hábiles.
O el empeño excedió su exigua fuerza.
Pobres manos humildes y vacías.
Tiemblan un poco. Tiemblan asustadas.
Asustadas y débiles parecen
pedir excusas porque son mediocres.
Les sonrío a mis manos. Las levanto
y las uno. Las siento desvalidas.
Y atisbo como repta sigiloso
ese zumo tan rojo de la vida.
(José María Fonollosa)
7
Es la angustia, la angustia de existir.
La angustia de pensar todos, cada uno,
que en torno hay enemigos sólo y fuera
del alcance de nuestras manos todo.
Es una muda angustia la que fluye
inagotable sobre las aceras.
La que entra, desbordándose, en las casas
e inunda los hogares de silencio.
(José María Fonollosa)
1
Y de pronto una voz, mirada, un gesto
tropieza con mi idea de mí mismo
y veo aparecer en el espejo
a un ser inesperado, insospechado,
que me mira con ojos que son míos.
Ese desconocido que soy yo.
Ese al que los demás se dirigían
al dirigirse a mí, sin yo saberlo.
Ese irreconocible ser inmóvil
que inspecciona mis rasgos hoscamente.
En vano apremio al otro, el verdadero,
a aquel que unos segundos antes yo era.
Sólo está frente a mí, con ceño adusto,
ese desconocido inesperado
que me mira con ojos que son míos.
(José María Fonollosa)
TROPOS
Siempre es más tarde de lo que parece: el cosmos se apresura a terminar sus asuntos. Soy arcano sin número. Danzo en el vientre acuático del aire y mis manos se transforman en estrellas, en peces trágicos o en palomas picoteando la superficie de las apariencias. Si cierro los ojos soy un punto en el centro exacto del mapa. La esfera crece en todas direcciones y sus límites tocan otras esferas que no me atrevo a imaginar. Mi vida es un ancla y mi corazón un puño de tierra que me jala hacia la tierra. Por eso vuelo: recorro las situaciones y los días, conozco las escaleras y los atajos. En el agua, hay frente a mí una puerta de cielo invisible; en el cielo, hay frente a mí una puerta de agua donde la muerte es siempre un vuelo interrumpido, un acontecer de silencios y palabras deshojadas.
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