Guanacaste

Corría el año de 1950. Ya  frisaba yo los veintitres años. Era mi primer
viaje a Guanacaste y ya me habían advertido del encanto de la pampa
guanacasteca,  especialmente en el mes de marzo, cuando se combinan cielos
azules y despejados con un campo pajizo y polvoriento que revisten el
paisaje de un romanticismo rústico que el hombre citadino no puede dejar de
admirar. Los atardeceres son dignos de recordarse por mucho tiempo. El sol
adquiere mayor volumen en las puestas. Cosa que rápidamente nos aclararía
Newton al recordarnos que la densidad del aire es mucho mayor precisamente
por ser casi el final de la época seca en la región. Y cada cierto tramo,
las angostas florestas en las riberas de los arroyos y pequeños ríos,
engarzan de esmeralda la pampa dorada,  y exhilan del trayecto la monotonía.
Absorto en el paisaje manejaba, aunque  también me deleitaba al recordar que
estrenaba  el "jeep" que recién había adquirido el  MOPT (Ministerio de
Obras Públicas y Transportes) en un lote que la Embajada Americana había
donado al gobierno en estos últimos días. Obviamente era un lote de el
equipo del ejército de los Estados Unidos que ya no sería utilizado en
Europa. Todo esto me tenía en un estado de ánimo muy alegre.
Pero ya por las cercanías de Río Lagarto me asaltó el recuerdo de lo que
había oído de las mujeres de la "pampa". Se decía que eran mucho más
liberales que las "cartagas"-nombre que se le da a las habitantes de la
Meseta o Valle Central. Que si un hombre les gustaba no se andaban con
remilgos para irse con él directamente "al grano". Además se me dijo que las
mujeres acostumbraban lavar la ropa en el río, y que para tal efecto lo
hacían con el torso desnudo.
Todo esto me tenía en un verdadero nirvana sensual, si cabe el término al
combinar motivos tan disímiles como naturaleza, tecnología y erotismo.
Por ese motivo después de salir de Cañas, uno de los mayores poblados o
villas en la ruta a Liberia, me atreví a parar en uno de los ríos que me
habían recomendado por tener las mejores "pozas". Dejé el jeep a un lado de
la carretera, que dicho sea de paso estaba en muy buen estado por ser parte
de la carretera interamericana que también acababan de terminar no hacía
mucho tiempo los americanos. Me adentré por un "trillo" en medio de una
floresta con árboles -cuyo nombre no daré porque desconocía en ese momento
su nombre. La soledad y natural belleza me embargo de cierta sensación
mística, como de quien ingresa a un templo de verdad y le sobrecogen la
solemnidad y determinación de aquellos que lo han construido y atienden. A
unos dos minutos del lugar donde dejé el vehículo se presentó ante mí un
verdadero remanso. Un río que transcurría fresco, limpio y bello. No había
nadie en ese lugar en ese momento, por lo que aunque llevaba "bañador"
decidí echarme al agua al natural.
     ¡Qué sensación!
     ¡Qué agua!
     ¡Qué delicia!
     ¡Rica!

  No pude dejar de agradecer al Señor por la Existencia en ese momento.

En una piedra que ofrecía un plano adecuado me acosté totalmente desnudo a
recibir un poco de sol. Sé que me dormí no más de cinco minutos; pero pudo
haber sido un minuto, dos, o ...cinco! Me despertó un leve chapoteo del agua
  Cuando abrí los ojos ví en la otra ribera lo que en esos tiempos tal vez
todavía habríamos llamado una "chola"-ahora simplemente morena sería la
descripción inicial de ella. Era joven y linda. Cabello largo y lacio. Ojos
negros y deslumbrantes. Figura esbelta y exquisita. Piel tersa y lozana. Y
sí.........estaba, extrañamente, con una "pollera"-en Costa Rica
enagua-negra y con el torso desnudo. Los pechos como dos pequeñas y firmes
cúpulas declaraban a una mujer de unos quince años a lo sumo. Cuando me vio
me sonrió. Esto inmediatamente desalojó cualquier aprehensión que se pudiera
estar generando en mí, y por el contrario empecé a tener una leve erección
que se fue incrementando hasta adquirir su plenitud volumétrica y máxima
fortaleza.
Al princincipio se hizo la desentendida, después me vio de reojo y me
preguntó que si estaría dispuesto a ayudarla a retorcer una sábana. Me
aclaró que para esto siempre le asistía su hermana, pero que por alguna
razón se había retrasado y ahora no sabía cuanto le tomaría esperarla.
Por supuesto que mi aquiescencia fue instantánea...y me dije "estas mujeres
de por acá no son sólo más 'lanzadas' que las cartagas, su ingenio es
relampagueante! Esto no puede ser sino una invitación a una mayor intimidad?

Rápidamente crucé el río haciendo gala de mis mejores brazadas- a lo Johnny
Weissmuller! Y de hecho después de retorcer la sábana se imaginarán lo que
ocurrió.... o mejor les doy algunos detalles...después de un largo y
apasionado beso ella se desató la enagua ...no me permitía la excitación
recapacitar por qué andaría sin ropa interior-cosa que tampoco sería de
extrañar en condiciones tan relativamente rústicas o silvestres como también
cabe la palabra....nuestros labios ya turgentes y la respiración más rápida
ella se acuclilló y yo acostado de espaldas me deslizé por debajo de sus
muslos ignorando los guijarros que presionaban mi latisimus dorsii y
apoyando mis manos en sus exquisitas caderas por fin accedí a su maravillosa
cornucopia-que los ticos vulgarmente llamamos la deliciosa pepa- y con mi
lengua pude tocar ese benigno y volcánico switch que es el clítoris.
Pudiendo a pesar de la dinámica erótica percibir levemente la nieve de su
himen anidado más adentro... sus suaves gemidos, la mejor música para mis
oídos... después nos levantamos y de pie y detrás de ella la penetré
levemente en su virginal recinto...ahora ella bajó y devoró momentáneamente
mi falo palpitante –como el corazón de  Nezahualcoyotl en lo alto de
Teohtihuacán-...se pierde noción del tiempo en estos “menesteres”, no sae
uno si son segundos que parecen minutos o minutos que parecen segundos, pero
la delicia sí es constante...ahora ella somos dos coyotes entre la hierba...
y por fin cara a cara nos vemos culminar en algo que es nuestro y regalado..
  cielo y tierra...río y ribera...acción y patria...tú y yo...ave que se
eleva...

Voy por la carretera y siento en mí el aroma de ella como el de  la rosa más
perfecta en el jardín del Señor... todavía resuenan su dulce voz en mis
oídos y la leve brisa que soplaba... y esa mirada tuya  al partir... y la
pirámide ¿cómo era?...

Llego a Liberia y encuentro una conmoción en la plaza... me entero de que
han llevado el cuerpo de una joven que encontraron estrangulada en las
cercanías de un río en Cañas...

Doy media vuelta en la cama... me acabo de despertar y me doy cuenta que es
mi esposa que me ha despertado a propósito y que me dice “Sí, han pasado
cincuenta y cinco años, es mucho tiempo! Pero dime por favor... ¿alguna vez
hiciste el amor con mi hermana antes de conocernos?... siempre he tenido esa
duda...¿Por qué, siempre, te han gustado tanto las guanacastecas?”....
Afuera un aullido rompe la noche...  ¿Un “Nahuatl”?.........




[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Su poemario
Origenes Y Tiempos
se pondra a circular
el sabado 2 de Abril del 2005
a las 6:00 pm
En Rio II Gallery
Localizado en el 583
Riverside Drive (135th street)
en el 7mo. Piso.
En Nueva York.

Alla nos vemos!

Raquel

A PROPÓSITO DE LOS POEMAS DE CLARIBEL DÍAZ (*)

Por José Alejandro Peña

Claribel Díaz (Santo Domingo, Rep. Dominicana, 26 de Mayo de 1963)
sabe conjugar los planos del poema, transmutar la frase y su sentido
metafórico, desplegar con certera e hiriente ternura los ámbitos de
un presente que se desgasta y reedifica. Su palabra encierra en
claves un ultra sentido delirante y crítico del yo patentizado por
la búsqueda de un mundo que quiere concretarse, parirse  a sí mismo,
hacerse voz en y desde el silencio. Su poesía no reposa en el
silencio sino que se sirve de una espiral que va ampliando hacia
arriba desde donde se puede mirar hacia el fondo, hacia la simiente
que aguarda. De ahí que se repitan las palabras "espera" y "aliento"
a lo largo de su libro "Ser del silencio" porque es en la
gravitación del aliento donde se sostiene una espera sucesiva o
desesperante, angustiante, de la esencia misma de las cosas de su
mundo. Su palabra tiene un temblor elemental que participa de las
vivencias conjugadas simbólicamente. Veamos su poema "Reminiscencia":
"Hay algo en este lugar que me lleva a lo que fui
y no es al pasado
sino a un lugar recóndito que recuerda al viento
a las hojas
a casas rodeadas de un pedazo de mar
a la lluvia
a la mano que se posa sobre tu frente..."

El recurso de la enumeración va dando espacio a los símbolos que a
su vez dan espacio a la ambientación de una historia. Esta historia
quiere hacerse continua mediante la recuperación del yo que afirma
sus vivencias, su pasado:
"Es un lugar en el que los niños juegan a la espera
entre las faldas de mujeres que hacen dulce y pan
el de las inolvidables fiestas infantiles
los domingos a las cuatro de la tarde
el de noches de risa y miedo entre cuentos prohibidos
el del cosquilleo adolescente bajo mi espalda
en el desvelo
Este lugar promete una historia
con la infancia de los sueños
primitivo como el amor
como el deseo
pero tan reciente como la voz que te llama
o como el poema que musitas al mirar."

Ha de notarse que para nuestra poeta lo que es "primitivo como el
amor" es el lugar donde se desarrolla su historia, el espacio mítico
que destaca allí lo que se ha de recuperar en el instante de la
sospecha. Todo, en el poema, se da con soltura, pero atando una cosa
a la otra, de modo que haya una secuencia entre lo dicho y lo
sugerido.

Claribel Díaz también abre en sus poemas una brecha que roza en el
intimismo de su palabra. Habla de la soledad como plataforma del
ser.
"soy imagen despoblada
piel habitada por un cuerpo
que se escurre
verdad que se escinde en la ausencia."

(...)

La noche en esta prisa es sólo una parada inútil
un hueco
un borde por donde la dicha se desliza
un quebranto un traspiés
un sendero de falsos espejismos
una ausencia
un lugar donde ya no hay rastros de su nombre
ni una huella
ni un perfume

Si la verdad se escinde en la ausencia de la imagen que se es, las
partes desunidas buscan un equilibrio fuera del espacio de la razón,
en lo absurdo imaginario que supone esa "piel habitada" por lo
concreto, es decir, que lo concreto anula su propia imagen para
vivir en el absurdo como escisión de la voluntad o de la conciencia
evolutiva que sabe que nada es verdad a menos que se afirme como
imagen, como concurrencia de la imagen que se divide para crear su
semejanza a "un cuerpo que se escurre" porque lo que está en juego
aquí es la comprobación de que nada es eterno. Mas en otro poema nos
dice Claribel Díaz  "que la risa es el más cercano encuentro con lo
eterno", con lo cual nos revela que su visión de la vida es mucho
más amplia de lo que puede suponerse a una simple lectura. Me
permito hacer la acotación de que sus poemas no tienen una dirección
propiamente filosófica, sino que coinciden en dar espacio a
situaciones sentimentales o humanas profundas donde lo elemental
también cuestiona, responde y se afirma como reflexión. En sus
poemas , Claribel Díaz entremezcla situaciones en un tema único: el
amor como esencia de la vida.

Sus poemas obligan al lector a penetrar más allá de la simplicidad
aparente de las cosas que nos presentan. Tal vez no lo obligan
cabalmente, pero sí tienen el don de persuadirlo con gritos.

(*)Tomado de las "notas finales" de "Las Pelucas Delirantes,
Antología de la poesía dominicana de la Generación 80", José
Alejandro Peña,
Ediciones El Salvaje Refinado http://www.elsalvajerefinado.net

Lea poemas de Claribel Díaz en htttP://www.poesiadominicana.net
Haciendo historia...!

Hay un país en el mundo
Rosanna Reynoso


Hay un país en el mundo...

en el mismo trayecto del sufrimiento

lleno de basura, a pesar de lo que nos quieren hacer creer,

a pesar de los espacios que bellos se ven

porque son más claros y no nos permiten ver la pesadilla de los barrios más
escondidos.



Hay un país en el mundo...

donde se quiere construir un metro en vez de la esperanza de salir del
subdesarrollo, aquel que tiene que ver con la podredumbre humana y no con la
económica, que, además, se ufana de estar siempre presente,

y no percibe que nuestras necesidades miden más de un metro.



Hay un país en el mundo...

en medio del mar, en medio de todo y nada,

lleno de inversionistas rapaces que olvidan que los indios fueron muertos en
tiempos de la colonia, justo por el abuso de poder de quienes creyeron tener más
derecho, y quinientos años después seguimos igual...

¡que triste coincidencia!



Hay un país en el mundo...

que ora para que termine el hambre y la miseria,

que implora por estar al nivel del siglo XXI,

que anhela vivir 365 días año con luz e instalaciones sanitarias,

con servidores públicos y no políticos de pacotilla,

con derecho a la salud, a agua potable, y alimento,

derecho a la educación y a libros asequibles,

sin demagogia ni paños tibios encima de la frente.



Hay un país en el mundo...

en el que, a pesar de todo, persiste la esperanza

de concluir con escritos de desazón como el que hoy estás leyendo!

Mi cariño,

Rosanna

Quiero ser la luz que te alumbra o el espejo que la refleja".Fatima D. Felts
"El saber no hace daño a nadie" Fatima DYDG.-Felts
"Educación, es el mejor regalo que puedes dar a un niño" Fatima YDG.Felts

“The Language of kindness is understood by all: Gracias, Thank you,
Gioco, Spel, Spiel, Hagar, Jell, Danku, Domo, Arigato, Grazie,
Spasibo, Merci, Obrigado, Kiitos, Danke”!

Fatima D. Felts (AffluenceLove) ® ©
http://affluencelove.tripod.com/
http://pg.photos.yahoo.com/ph/fatima_delacruz/my_photos

ABRAZA LA OSCURIDAD





La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.





Charles Bukowski




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[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

La Escritura como Arte

Cuando escribimos pagamos un precio, y también cuando leemos.

Esto no significa, por sí solo, que los montos de dichos precios
coincidan ; tampoco sus calidades.

Esto, claro, ronda el concepto de valor. Pero esta palabra, por su
carácter abstracto, necesita de más datos para poder ser pesada.

El precio que pagamos, en cambio, tanto en el caso de la escritura como
en el de la lectura, es claro en cada uno de nosotros dado que se prende
a nuestro cuerpo como un tatuaje.

Esto que acabo de afirmar seguramente te provocará una respuesta, o más
de una ... Bien ; para esto precisamente (y más) es la convocatoria de
La Escritura como Arte : para reunirnos en torno a una mesa y estudiar e
investigar su territorio. Y qué mejor para hacerlo que autores que
escriban y lean poesía, puesto que la índole de este trabajo exige (y
cuando digo "exige", quiero decir : pide a los gritos) una travesía
metafórica.

<<<

Hay vacantes en los nuevos grupos de investigación y estudio que se
reunirán en la Ciudad de Buenos Aires semanalmente.

Los interesados en participar pueden solicitar información a
<mourelle@...>.

Nota : Si ya sos parte de alguno de los grupos formados, te sugiero
enviar este mensaje a quien pudiera interesarle.

Graciax,

Daniel.

===

[Image]


[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

EL TALLER DEL POETA
Fernando Luis Pérez Poza
www.eltallerdelpoeta.com

publica en papel el libro de poesía

ver portada

"Duda Locura"

de Ana Mª Diéguez Ramírez,
ISBN-84-96073-75-0
compañera de algunas listas y foros literarios


A la vuelta de mi vida



En el envés de tus ojos,

una imagen que en el recuerdo me idealiza.

En la palma de mi alma,

una palabra que en el verso te engrandece.

En la frente de la mentira,

una verdad que la realidad desmaquilla.

A la orilla del pasado,

una memoria que en la marea se olvida.

Y allí,

a la vuelta de mi vida,

es donde te voy a esperar.

Con la mirada perdida...

Por si la quieres buscar;

con la cabeza agachada...

Por si tus púrpuras alas la quisieran elevar.

Con los brazos cruzados...

Por si mi forzada indiferencia

encendiera tus egocéntricos estímulos.

Con el corazón agonizando,

por si decides no volver...

A la vuelta de mi vida.



Ana Mª Diéguez Ramírez




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[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Metapoema Para Márcio Catunda

Soy un Pessoa cualquiera.

A veces soy Don Quijote

Y otras Sancho Panza.

Sufro la ceguera de Homero,

Y ¿por qué no?, la de John Milton;

Acaso soy Borges cuando no era ciego.

¡Qué sé yo!  ¡Tal vez soy Vallejo!

Soñé con ser Bosch en el Cuento

Y mi Poesía no tiene su aliento.

Quise ser Pedro Mir

Y terminé siendo Manuel del Cabral

Cuando avizoró el Post-Tiempo.

Tuve un delirio de grandeza

Y fui mucho más ubérrimo que Shakespeare

Y mil veces más artífice que Kafka o Joyce.

Mi pesadilla es ser Caifás o Judas,

Pero en Jesucristo despierto.

Dios o el Diablo:  ¡No sé quién soy!

Al calzar este metapoema insufrible

Quise escribir mi apellido y mi apodo.

Me volví brasileño o brasileiro:  ¡No sé!

Y firmé mi nombre completo:

¡Márcio Catunda:  Poeta!



Orlando Alcántara F. (CRISTORLY)
Unitario Universalista Bíblico
E-Mail:  cristorly@...
Web: http://geocities.com/cristorly
Portal Internet:  http://geocities.com/cristorly
Grupo:  http://espanol.groups.yahoo.com/group/cristorly
Tel.: 809-528-0168

~~~~~~~~~~~~~~~           =======================================
             ~~~~~~~~~~~             Novedades en LETRALIA, TIERRA DE LETRAS
             ~~~~~~~~~~~                   La revista de los escritores
             ~~~~~~~~~~~                  hispanoamericanos en Internet
             ~~~~~~~~~~~                     presenta su edición 122
             ~~~~~~~~~~~
             ~~~~~~~~~~~                       Letralia en verde:
             ~~~~~~~~~~~                  nuestro Itinerario se remoza
             ~~~~~~~~~~~
             ~~~~~~~~~~~                     http://www.letralia.com
             ~~~~~~~~~~~
             ~~~~~~~~~~~          ~        Editor: Jorge Gómez Jiménez
             ~~~~~~~~~~~        ~~~       http://www.letralia.com/jgomez
             ~~~~~~~~~~~      ~~~~~  =======================================
           ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== LETRALIA EN VERDE: NUESTRO ITINERARIO SE REMOZA ======================

El rediseño de Letralia no se ha quedado en la revista. Desde hace unos
días, hemos puesto en línea una nueva versión de nuestro Itinerario, el
directorio cultural de Hispanoamérica que desde 1997 guía a nuestros
lectores a través de los mejores contenidos culturales de Internet.

En efecto, Itinerario muestra ahora una faz muy parecida a la de la
revista, con una pequeña diferencia: es verde. Pueden comprobarlo ahora
mismo en http://www.letralia.com/itin.



=== EN NUESTRA EDICIÓN 122 ===============================================
                                                           |
"De los 'vienes' y los males de una sociedad", Jorge     | Editorial
Gómez Jiménez.                                           |
                                                           |
Red artística. / Viejo premiado. / Voces del Perú. /     | Breves
Venezolana en ejecución. / Tres décadas de talleres. /   |
Sudacas al borde. / Poesía en Comodoro. / Dos poemarios. |
/ Tango en Caracas. / Creación literaria. / Poesía       |
visual. / Veinte años de Peña. / 24 horas de poesía.     |
                                                           |
Publican en Francia la novela más exitosa de Isaac       | Noticias
Goldemberg. / Denuncian irregularidad en otro premio del |
grupo Planeta. / Editorial española publica novela de    |
Alfredo Armas Alfonso. / Fernando Báez ahora cuenta cómo |
destruyeron Irak. / Andrés González Castro gana el       |
premio Miguel Hernández. / Adolfo Castañón ingresó a la  |
Academia Mexicana de la Lengua. / Juan Gelman obtiene el |
premio Pablo Neruda. / Juan Villoro visita Mérida y      |
Caracas. / Verne le gana a Rulfo y a Cervantes. /        |
Francisco Ayala celebra su 99º cumpleaños publicando     |
nuevo libro. / Monte Ávila presentó la Biblioteca Básica |
de Autores Venezolanos. / Murió el arqueólogo boliviano  |
Carlos Ponce Sanginés. / Borges sufría complejo de       |
Edipo. / Un "hidalgo" pasea a transeúntes de Barcelona   |
por caminos del Quijote. / Publican primera antología    |
poética completa de José Emilio Pacheco. / Premio Joan   |
Crexells recupera la dotación económica. / Organizadores |
del premio Loewe no quieren polémicas este año. / José   |
Antonio Millán publica Perdón imposible, libro sobre     |
puntuación. / Sergio Ramírez presenta una novela e       |
inaugura un encuentro. / Falleció la pintora venezolana  |
Mercedes Pardo. / Seminario en Lima analiza la narrativa |
de Borges. / Julio Verne protagoniza nueva película      |
venezolana. / Promotores y gestores culturales se        |
reunirán en Guadalajara. / Un congreso recordará la      |
figura de Juan Valera. / Festival de Bogotá dedicará     |
homenaje a Harold Alvarado Tenorio. / Hemingway recibirá |
visitas en museo de La Habana. / Publican novela inédita |
e inconclusa de Alejandro Dumas.                         |
                                                           |
Proyecto Patrimonio: escritores y poetas en español      | Literatura
http://www.letras.s5.com                                 | en Internet
                                                           |
"Alberto Arvelo Torrealba o Cómo literaturizar el        | Artículos y
llano", Carlos Yusti. / "No me pueden quitar el          | reportajes
pensamiento", Víctor Corcoba Herrero. / "Marisela Norte: |
la poeta voyeur del MTA que recorre el mundo. Desde el   |
este de Los Angeles a todas partes, sin vehículo y sin   |
computador", María Eugenia Sáez. / "Un cumpleaños como   |
ninguno", Miriam Ventura. / "Ciudades y la Cátedra       |
Rectoral Alexis de Tocqueville", Domingo Alfonso Bacalao |
(hijo). / "Héctor Torres, editor de Ficcionbreve.org: Un |
sitio sin calidad es un hermoso cascarón vacío",         |
entrevista por Jorge Gómez Jiménez.                      |
                                                           |
"Reflexiones desde la crónica. El caso específico de     | Sala de ensayo
Prosa Sadia como camino de reflexión identitaria",       |
Marcela Caetano Popoff. / "Deutsches Requiem o Borges y  |
su pasión por el Laberinto", Osiris Vallejo. / "La       |
traición iniciática de Silvio Astier", Mario Amengual.   |
                                                           |
"Bizitzamendi", Rafael Pérez Ortolá. / "El beso",        | Letras
Verónica Delgadillo Vargas. / Tres poemas de Rubén de    |
Leo. / "Al cerrar los ojos", Alexánder La Rosa. / Cuatro |
poemas de Paula Winkler. / Seis relatos de Emanuel S. H. |
Marín. / "La muerte es muy útil", Isusko Larrinaga. /    |
"Los Miró", Gricel Ávila Ortega. / Tres poemas de Oscar  |
Portela. / "Noticias de la niebla" (extractos), Triunfo  |
Arciniegas. / Poemas de Lina Zerón. / "Si, sí, sí",      |
Abelardo Barceló Amorós. / "Poesía repartida"            |
(extractos), René Dayre Abella. / "Las cenizas del       |
recuerdo", Camilo Pequeño Silva. / "El poeta en el       |
hotel", Juan Ensuncho Bárcena. / Tres cuentos de Noelia  |
Rodríguez. /                                             |
                                                           |
Buscando a Nelson Álvarez Licona.                        | El buzón
                                                           |
Francisco Ayala.                                         | Post Scriptum
                                                           |
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     Atentos: nuestra próxima edición circula el lunes 11 de abril de 2005

1. LA POESÍA ÉPICA
1.2 La Ilíada y la Odisea: temática. El héroe homérico
La Ilíada es un poema épico en torno a la legendaria guerra de Troya. Su fondo
histórico es innegable hoy día, sobre todo tras el hallazgo del estrato
denominado” TROYA VIIa “por el arqueólogo Schliemann, que se ha identificado con
la Troya Homérica, y narra la conquista de esta ciudad por los griegos.

El tema inmediato de la obra es el enfrentamiento entre Agamenón y Aquiles -dos
héroes griegos- y sus consecuencias, enmarcado dentro de otra acción más general
como es la guerra de Troya. Ambas están admirablemente entretejidas y mezcladas
con todo el aparato divino.

En el Canto I se presenta  la cólera de Aquiles motivada por la pérdida de la
esclava Briseida, arrebatada por Agamenón, que le habia correspondido en el
reparto de un botín y la petición de ayuda a su madre Tetis, una semidiosa,
quién logra de Zeus la promesa de vengar la afrenta que Agamenón ha infringido a
su hijo, haciendo que los griegos sufran descalabros. Este plan de Zeus no se
cumplirá hasta el Canto XI, mientras tanto tienen lugar diversas descripciones,
revistas de tropas, proezas de caudillos griegos y troyanos, escenas en el
palacio de Troya ( por ejemplo la despedida de Héctor y Andrómaca del Canto VI )
o en el campamento griego, disputas entre los dioses favoreciendo a unos u
otros, etc.

La retirada de Aquiles de la guerra no supone inmediatamente una derrota de los
griegos, sino que hasta el Canto VI son más bien los troyanos los que pasan
apuros. Trás una serie de alternativas y viendose la situación insostenible para
los griegos, en el Canto XI deciden enviar una embajada a Aquiles para rogarle
que vuelva al combate, prometiéndole a su esclava y otros regalos, pero éste se
niega.

En los Cantos siguientes alternan las victorias griegas y troyanas de acuerdo
con las ayudas de los diferentes dioses. Por fin ,en el Canto XVI, Aquiles
permite a Patroclo, su amigo y compañero, que intervenga en la batalla, y logra
alejar a los troyanos de las naves griegas ocasionando una gran matanza de
enemigos, pero éste cae a manos de Héctor, hijo de Príamo ( rey de Troya ) y
hermano de Paris, ayudado por Apolo. Cuando Aquiles se entera de la muerte de
Patroclo, en el Canto  XVIII, desesperado decide volver al combate con afán de
venganza, y así se llega al punto culminante de la acción, que es la muerte de
Héctor, en el Canto XXII. En el Canto XXIII se narran los funerales de Patroclo 
y los juegos fúnebres celebrados en su honor. La obra termina en el Canto XXIV
donde el rey Príamo  se humilla ante Aquiles suplicándole que le devuelva el
cadaver de su hijo Héctor. No obstante la guerra continua, pero los datos que
nos han llegado de ella son fragmentarios.

En la Ilíada, la guerra de Troya , que transcurre en su noveno año, se nos
presenta casi con la novedad del primer dia : así la narración de los
contingentes de ambos ejércitos, en el Canto II ( Catálogo de las naves ); o el
duelo entre Paris, raptor de Helena, y Menelao, esposo enamorado de ella, en el
Canto III; o bien las intervenciones de otros caudillos como Diomedes, Ayax,
Ulises, Idomeneo, ect, cuyas apariciones constituyen auténticas “novelitas” o
narraciones aparte.

En la narración abundan, además, pasajes descriptivos, por ejemplo de la “copa
de Néstor” o del “escudo de Aquiles”, que hacen crecer el suspense, por un lado,
e introducen cierto relax en el clima tenso de las luchas. No obstante el
conjunto de la obra refleja cierta unidad, por ejemplo con la idea siempre
presente de que Troya caerá y será arrasada, hecho que coincide con el
desmoronamiento y muerte de Héctor.

El tema central de la Odisea es el accidentado regreso de Ulises de Troya,
perseguido por Poseidón, su llegada a Itaca y la venganza de los pretendientes
ávidos de ocupar su puesto en el trono y en el corazón de su esposa. Es un tema
típico de relatos populares en muchas literaturas, que en el caso de la Odisea
parece que el personaje de Ulises, como protagonista de la leyenda del héroe que
regresa, es muy antiguo, conocido sin duda antes de la guerra de Troya. Este
tema se iría ampliando con material folklórico de distintas procedencias, así se
han encontrado semejanzas con la epopeya babilónica, o con las leyendas hititas
y egipcias. Esta historia del retorno y venganza de un héroe y sus aventuras
fabulosas se integra dentro del ciclo troyano, haciendo que su protagonista,
Ulises, fuese uno de los héroes aqueos que vuelven a su patria trás la toma de
Troya.

La Odisea, bajo su forma actual, se compone de tres conjuntos épicos:

1) La Telemaquia (Cantos I-IV) especie de prólogo donde se narra la leyenda del
regreso de los aqueos de la guerra de Troya. la tardanza de Ulises, la dificil
situación creada en Itaca, y los viajes de Telémaco en busca de noticias sobre
su padre.

2) Los relatos en la corte de Alcinoo (Cantos V-XIII) adonde Ulises ha llegado
en su largo peregrinar. Aquí relata Ulises todas las aventuras de su viaje desde
la caída Troya, y tiene lugar la decisión de los dioses de acabar con las
penalidades del héroe y dejarle arribar a su patria. En esta narración se
encuentran los elementos más antiguos del folklore primitivo y está llena de
evocaciones legendarias : los cíclopes, las sirenas, la bajada a los infiernos,
las vacas del Sol devoradas por  los compañeros de Ulises, etc.

3) La matanza de los pretendientes (Cantos XIII- XXIV), antes de la cual se
produce la vuelta de Ulises a Ítaca, el regreso de Telémaco, el progresivo
reconocimiento del héroe por sus leales, actitud insolente de los pretendientes,
hasta que se llega , en el Canto XXII, al punto culminante de la acción con la
victoria de Ulises, como un mendigo, en la prueba del arco y la posterior
matanza de los que asediaban a su esposa  y su patrimonio. En el Canto XXIII se
produce el reconocimiento del héroe por su esposa, y en el XXIV se describe la
llegada de los pretendientes al Hades, la visita de Ulises a su padre Laertes, y
la pacificación de Ítaca cuando Ulises asume de nuevo el mando.

* * *

Hermann FRÄNKEL nos ha presentado al hombre homérico en su sencillez y unidad, y
en la forma incondicional de abrirse al mundo. En la Iliada los seres  humanos
son más impenetrables y cerrados pero en la Odisea encontramos nuevos tonos de
una mayor hondura psicológica, por ejemplo la delicadeza con la que es sugerida
la naciente simpatía de Nausicaa por el forastero, el hecho de que Ulises ocupe
el mismo asiento que un poco antes había ocupado el dios Hermes  en la caverna
de la ninfa Calipso, o la tendencia a acentuar la ironía cuando, en el Canto
XVII, el porquerizo conduce a su señor, con aspecto de un mísero mendigo, a la
ciudad.

Un problema que se presenta es al preguntarnos por la conciencia individual y
las posibilidades de decisión del héroe homérico. El lenguaje homérico no cuenta
con ninguna expresión que equivalga plenamente a nuestra palabra “alma”. Lo que
expresa con la palabra  yuch  es algo que aparece al morir el ser humano, cuando
abandona al cuerpo para llevar una miserable existencia en el Hades, que
mientras el ser humano vive es fuente de todos sus sentimientos y deseos, pero
no se llega a saber nada sobre su naturaleza y dinamismo. Solo llegamos a captar
aspectos parciales de ella, a los que se alude con términos como : qumoV  -
emociones -, frhn  - diafragma como asiento de la actividad racional -, nouV  -
pensamiento -, etc. Se ha señalado cierto paralelismo entre estas expresiones
relativas a lo psíquico con la manera en que los personajes homéricos se
refieren al cuerpo ; así la palabra  swma  aparece en Homero aplicada al
cadáver, con lo cual tenemos otra parcialidad del significado
  global de este término.

SNELL nos ha señalado esta manera de expresarse los personajes homéricos, pero
no debemos sacar la conclusión de que en el mundo de Homero  no se hubiera visto
en absoluto la totalidad de una persona, al contrario los personajes de estos
poemas poseen en alto grado la personalidad. El ser humano es sentido como una
totalidad, que se halla incluida en cada una de sus partes por naturaleza, sin
mediar ninguna reflexión.

A la cuestión de la conciencia personal se vincula otra que se plantea hasta qué
punto estos hombres toman decisiones propias y son responsables de ellas. La
intervención de los dioses se halla tan ligada a la acción humana, es tan
frecuente, que se ha querido negar toda existencia de decisiones propias a los
personajes homéricos. Para aclarar esto hay que señalar aquellos momentos en los
que el héroe homérico toma decisiones por sí mismo, como en Odisea  6 - 145 
cuando Ulises decide la manera de asegurarse la ayuda de Nausícaa. Pero  ¿ qué
ocurre en los otros muchos casos en que un dios inspira, frena o alienta la
acción del héroe ? No se puede plantear así la cuestión, pues la voluntad humana
y los planes divinos se encuentran completamente entrelazados, y esta conexión
es tan intima que toda separación basada en criterios lógicos destruiría la
unidad que supone esta visión del mundo.

No obstante ambas esferas, la divina y la humana, pueden llegar a contraponerse,
pero no es lícito aislar a  una de ellas, puesto que la vinculación entre ambas
se hace de una manera irreflexiva.

También se puede ver una diferencia entre Ilíada y Odisea en este tema, pues en
la segunda no solo el ser humano se ha vuelto más autónomo, sino también los
dioses, y es el hombre mismo quién decide su proceder y es responsable de él.

Snell piensa que la poesía homérica refleja una concepción del poeta  de un
individuo dotado de conceptos psicológicos elementales, los cuales serán
compartidos por el público de Homero y, en general, por toda la sociedad
homérica. Poco a poco , a través de la lírica, poeta, público y sociedad iría
aumentando esos conceptos hasta alcanzar la plenitud de los atributos
psicológicos. Por ejemplo en el vocabulario homérico faltarán términos para
designar la introspección, es decir la interiorización de ciertas actuaciones
que le afectan sin saber porqué : las pasiones o emociones que actúan sobre él
no se comprende y el hombre homérico las atribuye a causas externas. El héroe
homérico no se siente sujeto sino objeto de acciones que le afectan, y cree que
una fuerza exterior opera sobre él.

Temática de la poesía homérica y la realidad histórica:

La poesía homérica ha sido redactada en el s. VIII a. C. y tanto por su
contenido como por su temática no pretende ser una poesía contemporánea y sí una
poesía histórica. Hay un contraste entre el mundo contemporáneo y aquello a que
el autor quiere referirlo, no obstante este mundo contemporáneo irrumpe en la
poesía homérica aun en contra de la intención del autor.

El poeta quiere referir un pasado que es la Grecia de mediados del II milenio a.
C., donde se había forjado la mayor parte de la mitología griega, pero ¿
constituye ésta un recuerdo histórico concreto? ¿es histórica la referencia de
los poemas a la guerra de Troya y las peripecias de sus héroes?

A finales del s. XIX, SCHLIEMANN sostuvo que la poesía homérica comportaba al
menos un fondo de veracidad histórica, y tras diversas excavaciones encontró en
la zona de Troya restos identificables con la Troya homérica. Tras él BLEGEN
concluyó que un estrato arqueológico, llamado VII A, datado en 1200 a. C., fecha
de la destrucción de Troya, coincide con la Troya homérica.

También se ha intentado buscar un testimonio escrito, contemporáneo de la guerra
de Troya, y se creyó encontrar en unos textos hititas hacia el 1200 a.C. PAGE
fue el principal impulsor de estas ideas y aportó varios nombres que,
procedentes de estos textos, coincidían con los de los hechos históricos :
Ahiyawa (acaia = tierra de los aqueos) y Truisa (Troya). Además Assuwa podría
ser una comarca de Asia Menor a la que pertenecería Troya como cabeza de
partido.

No obstante, debido a las objeciones planteadas por los adversarios de estas
ideas, el problema de la historicidad de los poemas homéricos sigue sin
resolverse y últimamente se ha estudiado la guerra de Troya tomando como
argumento la literatura comparada, aunque este tipo de estudio presenta como
dificultad la heterogeneidad de los poemas épicos que se conocen : unos
históricos ( poema del Cid ) y otros ahistóricos ( Chanson de Roland ).

La sociedad reflejada en la poesía homérica y su correlato en la realidad social
griega:

El punto de partida para su conocimiento seria el estudio de la arqueología y
las tablillas micénicas, es decir los materiales de ambos periodos y las
instituciones que aparecen, pero es difícil por la escasez de información. Se
puede deducir lo siguiente:

En cuanto a la estructura política la poesía homérica la recoge bien referida al
periodo micénico, donde hay una civilización Palacial cuya cabeza visible es el
Rey, rodeado de una Nobleza nombrada por él con carácter reversible y un
complejo aparato burocrático, pero no existe una estructura religiosa autónoma,
ya que el sacerdocio está sometido al poder real. El paralelo en los poemas
homéricos lo tenemos en la descripción del reino de Menelao.

La monarquía arcaica apenas la conocemos y es difícil ver  rasgos comunes con la
micénica.

En cuanto a la organización social del mundo micénico la podemos ver clara en
los poemas homéricos, y está centrada en la unidad de cultivo familiar ( oikoV
). El campesino es libre y posee una cantidad de tierra autosuficiente, es
autárquico. En el oikos se producen los alimentos y vestidos necesarios. Se
dispone de algún esclavo, que apenas se ocupa de la tierra, con carácter
doméstico haciendo labores complementarias.

De otro lado están los artesanos, hombres libres que incluyen desde el médico al
carpintero o al poeta, y el terrateniente, que recurre a los jornaleros para el
cultivo de la tierra.

Por su parte la poesía homérica refleja situaciones complejas que no siempre son
repartibles entre la parte heroica y la histórica, pues la primera tiende a
reflejar la situación Palacial y la segunda la del oikos.

Se suele decir que la Odisea refleja una proximidad del señor al campesino que
no se da en las tablillas micénicas, por ejemplo cuando Odiseo desafía a
Eurímaco para ver quién labra mejor la tierra.

¿Hasta qué punto quedan en la Odisea situaciones de explotación agrícola
comunitaria? Está por investigar y THOMSON cree  que se trata de una explotación
individual donde la propiedad no es privada;  lo claro es que debieron existir
otras formas de explotación distintos del oikos.


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E palante que vamos



Pobre paisito el mío

con tantos funcionarios como tú

cinco meses

y ya andas en una yipeta

echándome polvo a mí

que te pagué tantos pasajes

para que asistieras

a las reuniones del partido.





  Juanas

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A propósito de los poemas de Víctor Bidó (*)

Por José Alejandro Peña

Víctor Bidó (Santo Domingo, 23 de Mayo de 1959) es uno de los poetas
dominicanos más importantes de su generación (la Generación 80
dominicana). Con la publicación de su libro Cuaderno de Condenado,
Víctor Bidó da muestra de un desgarramiento sicosomático donde su
palabra, emblemática y túrgida, evanescente y constante, lucha por
revelar los secretos de una vida arraigada a la instantaneidad de
las cosas y de la vida misma del cosmos.
Esta constante se encuentra en sus otros libros publicados con pulso
más sereno, aunque no por ello, estático: todo está en movimiento en
su poesía, reflexiva, a veces hasta el dolor, rasgando los límites
del tormento silencioso de la realidad total de un hombre frente a
los hombres, armado de esperanza y de incertidumbres. Así veremos en
algunos momentos de su poesía una actitud desafiante, desafío
disfrazado de imploración:
«Acompáñame, viento, tú burlador
de Cronos,
forjador de la ruptura.»
En el mismo poema "Torblanca, el Pescador" de su libro Cuaderno de
Condenado, dice, con aire más rebelde y una postura de poeta maldito:
«Mírame, huéleme el frac,
soy el pescador, el ignorante y el ignorado,
el pasajero sin destino.»

La poesía de Víctor conjuga notorios  ingredientes que lo separan
del resto de los poetas de su generación, uno de ellos es la ternura
que cobra su palabra, alzada casi siempre en una atmósfera
desgarrada, sacudida con frenesí, y en ese frenesí de la imagen, su
palabra cobra vibraciones más hondas y ondulaciones incitantes
trascendentales. En el poema "Adiós a Narciso" hace una crítica
severa a la doble personalidad del otro, seducido y engañado por la
ilusión del instante cambiante, al mismo tiempo es una crítica a la
sociedad de su tiempo. ¿Poema social? Poema anti-social, anti-
normativo y anti-romanticista, se centra en el punto de rotación de
las cosas ¿para definirlas? No, para moldearlas, para hacerlas parte
íntima de su historia personal.

«Poderoso y núbil, no comprendes la ciudad y la muchedumbre,
divertida e impropia, hará de tus encantos rígidos pedazos de
edificio.
La nostalgia te roerá como la lepra. Y pensar que seducido
por el cantar luminoso de tu imagen he anhelado ir tras de ti.
Pero, nos separa un hueco inmenso. Naciste de mí.
Eres mi instante perpetuo. Yo, envoltura agreste, vivo
desde la rueda. No eres sombra sino presencia continua
desde los jardines marinos.»

Los poemas que me han impresionado de sus dos primeros libros
son "Adiós a Narciso", "El Mundo Salvado", y "Epílogo del Rugiente",
entre otros.


*Tomado de las Notas Finales de "Las Pelucas Delirantes, Antología
de la poesía dominicana de la Generación"
Ediciones El Salvaje Refinado
http://www.elsalvajerefinado.net

Lea poemas de Víctor Bidó en http://www.poesiadominicana.net
----haciendo historia.-----

Este mensaje es de parte de Luis Córdova:

Estimados colisteros:
Aquí les envío las bases para este 2005 del Concurso de Literatura Eugenio
Deschamps de la Alianza Cibaeña.


XI Concurso Nacional de Cuento,  Poesía y Ensayo “  Eugenio Deschamps”

1- Puede participar todo dominicano, residente en el país o en el exterior,
así como los nacionales extranjeros que han fijado residencia en la
República. Quedan excluidos de participación los  socios activos y empleados
de la Alianza Cibaeña., Inc.
2- Se otorgarán tres primeros lugares en las categorías de Poesía y Cuento,
dotadas de los siguientes valores:
a) Primer Premio de RD $20,000.00 (veinte mil pesos) más certificado.
b)Segundo Premio de RD $ 15,000.00 (quince mil pesos) más certificado.
c) Tercer Premio de RD $10,000.00 (diez mil pesos) más certificado.
d) EI correspondiente a la categoría Ensayo consistirá en un premio único de
RD $25,000.00  (veinticinco       mil pesos) y  Certificado.
e) El jurado otorgará las menciones de honor que considere de lugar en cada
una de las categorías. Las  mismas serán reconocidas solamente con su
respectivo  Certificado.
3- Los trabajos  deben ser inéditos, es decir, que no hayan sido publicados
ni premiados en otros certámenes con anterioridad al sometimiento a este
concurso. Una vez otorgado el premio y descubierta una anterior publicación
o premiación los organizadores del certamen procederán a publicar el retiro
de este galardón y exigir la devolución del valor  monetario.
4- Los trabajos que se presenten deberán estar escritos en castellano y
pasados a computador a doble espacio, en hojas de tamaño 8.5x11 pulgadas. Se
entregarán  un original y  tres copias y, de ser possible, grabado en CD. En
sobre cerrado  aparte deberán figurar los datos completos de la  persona:
nombre, dirección y  teléfono,  el título del trabajo y el seudónimo
utilizado. Este sobre  llevará por fuera solamente el seudónimo y el nombre
del género al que está destinada su participación.  Este seudónimo debe
figurar también en  la primera hoja del trabajo junto al titulo del mismo.
5- Requisitos de presentación:
A) Para el renglón Poesía: un mínimo 10 y un  máximo de 50 páginas.
B) Para cuento: un mínimo de 3 y un máximo de 20 páginas.
C) Ensayo: La temática para esta convocatoria: “Orígenes y evolución de los
Carnavales Nacionales”
6- EI plazo de admisión para la entrega de trabajos vence el 31 de mayo del
2005, a las 7:00 PM. EI fallo del jurado se dará a conocer en el local de la
Sociedad Cultural Alianza Cibaeña, el 6 de julio del 2005 a las 8:00 PM.
7- Los trabajos deberán remitirse a: Sociedad Cultural Alianza Cibaeña, Inc.
Calle Beller #127, Santiago de los Caballeros, República Dominicana.
8- Los trabajos que no cumplan con las normas de presentación quedarán fuera
de concurso.
9- Se conformarán tres jurados, uno por categoría y cada uno formado por
tres personalidades de la vida literaria y especialistas en la temática del
ensayo.
10- A juicio del jurado cualquier premio puede ser declarado desierto.
Igualmente podrá establecer cualquier otro asunto no contemplado en estas
bases.
11- A cada participante se le dará un recibo numerado al entregar su trabajo
  el cual deberá ser presentado al retirarlo. Los trabajos no calificados se
devolverán durante los 30 días siguientes al acto de premiación.
12- Los organizadores conservarán, para fines de publicación, los trabajos
que obtuvieran premio o mención.
13- La convocatoria queda abierta a partir de la presente publicación.

[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Estimad@s colister@s:
les informo que este viernes día 1 de abril a las 20:00 horas, en el Museo
de las Casas Reales de la ciudad de Santo Domingo, ofreceré una charla sobre
Italia y Don Quijote, que forma parte del ciclo pre-inaugural de la VIII
Feria Internacional del Libro de Santo Domingo 2005. Este año, Italia es el
País Invitado de Honor y yo coordino la participación de una importante
delegación de escritores e intelectuales italianos. Mi breve viaje de estos
días a la República Dominicana me permitirá también presentar a la prensa de
la isla el programa italiano. Será para mí un placer verlos en dicha
ocasión, o durante la Feria (21 de abril ­al 1 de mayo).
Cordialmente,
Danilo Manera
(Universidad de Milán).

PASCUA



     Un tiempo para reflexionar.

     Un tiempo para perdonar..

     y ser perdonado.

     Un tiempo para comprender

     y ser comprendido.

     Un tiempo para respetar

     y ser respetado.

     Un tiempo para compartir.

     Un tiempo para amar...

     y permitir ser amado.

     Un tiempo para recorrer nuestro interior,

     reencontrarnos con nosotros,

     con Jesús

     y a través de Él, con los demás.

                 ¡¡ FELIZ PASCUA!!



      Les desea con cariño

     Xenia Mora






[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Mundo giratorio

Por la ventana
pasa el mundo
a escala minúscula:
el patético teatro del afuera.
Un poco desorientado
por la gracia
lumínica de los viandantes,
insisto en concitar
la alevosía de la luz.
De la calle veo su resplandor
sobre el asfalto mojado,
el celaje de unos pocos automóviles
y una tríada de canes aguardando.
Suele saberse de tres,
me digo, matemático,
guarismo impar
ése que bordea
la boca de mi boca
hasta descubrirse
en su desnudez
de fierecilla alada,
número danzante
ése que activa
la memoria del cetáceo
al punto de perdidas emanaciones.
Si estuvieras aquí,
si vieras hasta qué hora son cuatro estas paredes.



La enemiga

Cristal
que rompe las esquinas
centelleantes de la urbe,
si por un momento
me mostraras la senda fugitiva,
la fina holanda que separa
esta filosa madrugada
de un no tan lejano amanecer lunar,
empezaría de nuevo la cuenta regresiva,
atrás las horas hacia el azar hiriente.



Palingenesia

En este punto
comienza el duelo de mi sed,
donde posaste el beso
derramado contra las aguas.




Cómo se come una ostra

La escena que te atraviesa,
esa mandorla que recorre
lujuriosa tu carne
ligeramente azulada
por las luces de artificio,
dimensiona el asomo de una cercanía,
el contorno que va del acaso a lo posible
y de lo posible a las vetas de una continuidad.
Lo que se escapa de ti,
lo que se desborda en tenue cauce
por el ocre verdoso de tu curiosidad,
no calla ni vaticina,
es sólo un estar ahí, suspendido e ignoto,
asordinando el fragor de remotas mareas.




La carcajada

Adviene con la levedad
de un gesto escapado
la brizna de una memoria,
un segundo asido
a la material banalidad
de este momento
en que te miro
desgarrar el silencio
con cuatro palabras furtivas
y una carcajada.
Algo se cuela por el ojal,
un elemento conocido
y otra vez distinto
que fulgura
tornasolando la máquina
de tu proximidad,
visos, tal vez,
de lo que más adentro,
lejos de esta página desapacible,
nos aguarda para pertenecer.



La mañana

En la concavidad
de este misterio estremecido
espejea un resto de claridad,
un filamento terroso centelleando
contra todo vestigio de lo acontecido.



Casa sin terminar

Tengo en mis manos
un diminuto volumen
titulado Casa sin terminar.
Me lo obsequió Ángela San Francisco,
madre del poeta salmantino
Aníbal Núñez,
hace exactamente un lustro.
He reconstruido los pormenores
de aquella visita al refugio
del poeta y los signos
que se fueron alineando
para que su vigilia saturnal
diera conmigo.
Poco tuvo que ver Francisco
y su torrencial diligencia
por mostrarme
los bardos de la ciudad.
Mucho menos Fernando,
quien apalabró la cita
en el viejo apartamento
del Paseo de las Carmelitas.
El encuentro –entiendo ahora–
se venía fraguando con sigilo
desde tiempo antes,
como el licor de la uva
o el liquen en la piedra de Villamayor.
Aquello era una broma del poeta
desde su infierno acuoso,
un ajado estandarte
señalando la pírrica victoria
sobre el extravío.




Ruinas de San Francisco

Allá donde el techo regio
complica las cornisas
un ocaso de palomas
encandila la tarde.
Volutas, frisos, balaustradas,
todo va cediendo -no sin lucha-
ante el embate yodado del mar.
El salitre lava la piedra
con pasmosa eficacia,
como queriendo devolver a la tierra
su chatura primigenia.
Sólo estas aves conservan
impertérritas su porte señorial,
y cimentan con el fracaso
de su aleteo lo que alguna vez
fue arco, entablamento,
bóveda, arquitrabe.



Torre del Homenaje

Ojo mágico, aspillera,
razón de la mirada
del que espera
tras los bastiones
por la inhóspita señal.
El emisario de extramuros
atiza el fastidio de un can,
manifiestamente ajeno
a lo que encierra
la superficie amarga
de estos viejos
paramentos angulares.
Coral, arcilla, sangre,
pasta que amilana al siervo,
reducido a juramentos,
entre los pernos y arandelas
de esta prisión
guardada por las gárgolas.


*Selección de El desasido (inédito)*

Néstor E. Rodríguez

continuación:
  Lucas y Marcos continúan conversando en la ciudad de Memphis.
  -"Sí! Y Él nos habla ahora de una Obra muy diferente. La describe  con la
firmeza del diamante y las virtudes del agua suelta"
-"Si no habla de una pirámide o de un templo, no se me ocurre ¡qué tendrá en
mente!"
-"Pues Él ha dicho que es una obra trascendental, auto referente y auto
generativa."
-"¡Vaya! Y de qué se trata?"
-"¡De un libro!"
-"¿Cómo?"
-"Sí, así como lo oyes. Y Él se ha referido a esta Obra como un Arca en Sí.
Es más nos ha confesado que contiene en su Génesis la historia de una Arca
donde todos los que la abordan se salvan de una terrible "limpieza"
planetaria. Un diluvio. Se habla de los animales en el Arca. Pero en
realidad nos está hablando en "luengas lenguas" por que los animales
comandados por Él en el Arca representan las múltiples estrategias que se
deberán de implementar en las condiciones particulares en las que la Obra
inicie el proceso de Auto-generación. Pero esta realidad
simbólico-ajedrecística no podrá ser revelada abiertamente. Aquellos a los
que les llegue la Iluminación participarán de semejante banquete por
adelantado. Para los menos adelantados y vean en la Obra su literalidad y no
su trascendentalidad, ellos serán las ovejas, y a su debido tiempo cuando la
Obra logre su cometido-en la plenitud de los Tiempos- su Fé será
recompensada con la Plena Revelación."
-"A su nombre, Abba Ram, se le ha incorporado una letra más. Críptica. La
hache. Y será la octava letra en el alfabeto que estamos forjando. ¡Como
Los OCho de Colombia"! Clave de un nuevo inicio! Clave de la REGENERACIÓN!
Gracias a una Obra Autogeneradora! Su nombre ahora es Abraham. He aquí pues
la Génesis de un Nuevo Pacto!



[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

ESTOY UNIDO A LA EXTENSIóN DEL CIELO

estoy unido a la extensión del cielo
como por un cordón umbilical,
y si me asustan digo lo que importa
y escupo hacia abajo, nada más,
porque no quiero ayes que se gasten
quiero un ay que madure
y vuelva a ser,
del péndulo, no quiero sino el ruido
del círculo, la interminable redondez
de los peces su frío,
del engaño encontrármelo otra vez
y quitarle la cáscara,
desmontarle las piezas de su nombre
y romperle su hueco, maldecidlo
y que todos se le rían en la cara
cuando ya no le queden lentejuelas.
del dolor quiero su único dolor,
el verdadero,
el que no tiene dueño ni inventor.
quiero al hombre por su pulgar,
sin pólvora en el otro corazón.
quiero dulces, espejos,
trigo abierto,
sin ventanas cerradas, ni letras
ni estampillas postales,
con destino, sin dirección del remitente.
quiero la piedra sin honda,
la pólvora sin plomo,
la sonrisa sin muros,
y de la muerte quiero
lo que tiene de paz.
que no perturbe nadie los rugidos,
que no pongan sus uñas en la luna
los que compran y venden realidades;
que los que tienen bolsillos en la sangre
se mueran
y no asusten a los niños
con sus precios;
que todo vuelva a ser
y que se gasten todas las monedas
porque el metal está cansado de retratos,
¿por qué tiene la duda
que ser mía tuya o del otro
y siempre en una sola dirección
aullando?
¿Por qué parir tinieblas
para dejarlas luego a la intemperie?
¿por qué esas quemaduras
en la piel de los niños?
¿por qué las alcancías?
muérase el capataz, quede el obrero;
los médicos que aprendan a sanar
y si alguien quiere
orinar sobre su sombra
que lo haga.
que cada cual haga con su nariz lo que quiera
porque es suya,
pero que nadie beba
la sangre de los otros.
que si alguien quiere tener
las nalgas grandes
que las tenga,
pero que no le robe al vecino
su mejilla,
ni arrebate los pies al caminante.
quiero, en fin, para mis ojos
luz o sombra
según me diga el corazón la fecha,
y para mis oídos
silencios o estridencias
según dicte la uña,
conforme lo desee la piel
a ciertas horas.

EDIFICAMOS A GOLPES

Edificamos a golpes
	 a cansancios
	 a golpes de cansancios
	 a cansados golpes de voz
decimos la canción para el hermano
para que tenga su mañana
sin más frío que aquel
que necesite para que su volcán
recoja nuestra llama.

Edificamos a heridas
	 a muerte
	 a herida mortal
	 a muerte herida
	 a herida que muriera en cauce estrecho
decimos nuestra vida para el hijo
para que tenga habitación
sin más dolor que aquel
que necesite para que su torrente
albergue nuestro hilo.

Edificamos a gritos
	 a dolor
	 a dolor hecho grito
	 a gritos dolorosos de rabia
decimos el futuro para la nueva carne
para que tenga su camino
sin más hoyos que aquellos
que precise para forjar su vuelo
en nuestra huella.



AI MáS MIEL ROJA

Ai más miel roja,
grito o punta de lanza
como quieran.
Aviso de luceros escondidos
o recuerdos desnudos
si prefieren.
Pues de raíz a flor
tiende la savia,
a despecho del orden infecundo,
firme, tenaz, articulado nexo.
Y no vale tronchar,
entérense las hachas
y sus manejadores
pues cada brote muerto
(si la palabra cabe)
fue empeño de ascensión
y no hay filo que taje
las promesas.



José María Lima, La sílaba en la piel. Editorial Qease,
1982.

A Propósito de los poemas de G. C. Manuel (*)

Por José Alejandro Peña

Los poemas que aquí se reúnen del poeta G. C. Manuel (Santo Domingo,
7 de Abril de 1961), poseen un rico universo de situaciones donde la
palabra se juega la vida del poema de varias maneras, todas ellas
mezcladas, salpicadas por construcciones surrealizantes y un lirismo
mordaz de ribetes neovanguardistas. Su palabra tiende a estirarse
como una lanza sucesiva capaz de atravesar los límites de la razón
con certera ironía, enlazando un drama personal universal que acusa
de repeticiones imaginarias de hechos contradictorios.  Los poemas
titulados "Nadie está a salvo", "Magma ebrio", "Sutra #
255521589722118662", "Logos dormido", "Solológico", entre algunos
más, son muestras suficientes de lo que ya he afirmado aquí.

De todos modos voy a referirme a un punto que reincide en estos
poemas: la actitud agresora de la palabra causal y por lo mismo
consecuencial. Aquí no hay un llanto de suicida arrepentido ni
sentimentalismo de sedoso intimismo corporativo. Lo que hay es una
explosión a modo de caricia cruel.

G. C. Manuel deposita una firmeza alucinante, despojada y
despojante, que pone al lector en el centro de la escena para
provocar su pasividad anonada y matar sus esperanzas con alusiones
absurdas que revelan, al mismo tiempo, su asco por las cosas y su
amor por el mundo. Es un verdadero acróbata de la  ironía, pero
ironía sutil y disconforme. Yo creo que es su disconformismo lo que
lo hace ironizar hasta convertir la ironía en humor, no el humor que
provoca la risa como vemos en Tomás Castro, sino el tipo de humor
elegante, inteligente, que se sirve de la sorpresa para instaurarse
en la afirmación. Su poesía no niega, aunque da esa impresión:
busca, aglutina y, de un solo tajo, lo separa todo y todo lo absorbe
para luego así, destilarlo a toda prisa, lo antes posible, con todo
el rigor de su pasión, con su fiebre y su sonrisa simple, sabe
ordenar su palabra poéticamente en el torbellino de las realidades
alternas conjugando las claves del mago con las del profeta para
darnos, a toda conciencia, aquella profecía del presente que ni se
disuelve ni se dispersa ni se detiene sino que hace la configuración
impulsiva y repulsiva de su propia sucesión causal y, por igual,
consecuencial como quien lleva la rueda del sámsara de que nos habla
el budismo mahayánico atada al cuello como una reliquia de pasiones
inagotables.

Lea poemas de G. C. Manuel en http://www.poesiadominicana.net
Haciendo historia...!


*Tomado de las notas finales de "Las Pelucas Delirantes, Antología
crítica de la poesía dominicana de la Generación 80"  Ediciones El
Salvaje Refinado (http://www.elsalvajerefinado.net)

A propósito del poema "Deus ex machina" de José Mármol

Por José Alejandro Peña

José Mármol (Santo Domingo, República Dominicana, 1960.) calificado,
generalmente, como poeta filosófico y principal teórico de su
generación (la Generación 80), José Mármol, en los poemas aquí
seleccionados, da testimonio de una poesía arraigada a los conceptos
trascendentales de la realidad que le circunda. A mí, personalmente,
me ha llamado la atención el modo cómo José Mármol, en su
poema "Deus ex machina", presenta detalles finamente humanizados por
el filtro de la analogía poética circunferencial.  Para empezar
nuestro análisis veamos primero estos versos en los cuales la forma
del habla evidencia una fuerte percepción simbólica que se hace
mítica mediante la unidad del refuerzo metafórico:

"He aquí a tu hijo Elfuego, ardiendo con su tacto la superficie toda
y al agua seduciendo con su lengua dorada. Ved aquí, Señor, su
hermanastra Elalba, hierofanta líquida, posesa de las formas."

Los elementos se personifican en un juego mítico-
filosófico "Elfuego" y "agua" y luego el alba conforman el
triángulo, la unidad que también es Dios que también es la cosa, el
germen de la cosa y la abolición de la cosa, con lo cual no se crea
sino la desaparición de la cosa mas no la desaparición de su esencia
ya que ella opera como germen de sí y como apropiación del espacio
en un tiempo redondo. Es lo que pide el poeta al invocar a Dios para
que inicie su creación más "perfecta": el hombre.

"Arrójanos tú esta vez, Señor, la semilla y el varón de la especie
más sana. No lo anuncies al azar, porque deviene llanto y se alza
con el tibio rumor del pavimento, y otra vez se nos pierde, nos
castiga, nos repudia. Que nadie sino tú, oh Señor, esgrima esta vez
el cuchillo del jifero; madure un acorde cuando la vida cese y la
lluvia limpie, sorpresiva, las caderas uncidas de los copulantes.
Arroja tú los dados, Señor, te ha llegado el turno de lo
ineluctable."

La advertencia del poeta es esperanzadoramente persuasiva y su
contenido se torna sugerente en cuanto moralidad y orden. El poeta
da razón del desorden y de las injusticias del orden tal como se
conoce en la vida desde principio de los tiempos, y pide a Dios que
sea él quien "esgrima esta vez el cuchillo del jifero". Esta
petición no contradice en nada la visión cristiana imperante en
otros poemas de José Mármol. Y ya no se da el toque persuasivo de la
metáfora sino que todo ocurre al ras, con el brillo de la
naturalidad del realismo funcional.

Su tono empieza a tomar colores más oscuros, pero igualmente sujetos
al testimonio de la claridad textual, anunciando la amenaza de la
desesperanza y el desplome de la divinidad, al decir : "porque a los
ocho lados la suerte nada espera y hacia la muchedumbre y el
desastre apunta el cielo."

Todo el poema, será entonces, un canto, un himno de muchas luces, un
contraste de todo lo que es humano y se goza en lo humano que es
también lo divino en el hombre. El poeta se sirve de la descripción
de las sensaciones, y de los elementos que le producen tales
sensaciones de libertad y de poderío, poseído por la palabra. Su
lenguaje, que entonces era más mítico y reflexivo, ahora y hasta el
cierre del poema se vuelve más elemental.

En este poema José Mármol encarna un realismo metafísico coherente a
su convicción de la vida y de las cosas que llenan la vida sin hacer
de él un artefacto de objetos puramente referenciales.

Lea más poemas de este autor visitando
http://www.poesiadominicana.net

LA CRUZ
             Autora: Skorpiona®
             24-03-2005

             Pendiendo de vieja cruz
             cuerpo siglos de por medio,
             radiante brilla tu luz
             a tus verdugos repudio.

             En pesebre con pobreza
             tú naciste humildemente,
             sucesores con riqueza
             viven hoy contrariamente.

             Padeciste sufrimientos
             rey con púas en corona,
             indolente en sentimientos
             mundo cruel se desmorona.

             Por salvar a pecadores
             te inmolaste en sacrificio,
             perdonaste a tus captores
             que miraban con desprecio.

             Nuevos tiempos venideros
             de la cruz te apartarán
             y sin clavos sin maderos
             manos/pies libres serán.

             © SKORPIONA
             Ynés de la Puente Spiers
             http://skorpiona.webcindario.com/
             skorpiona@...

[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Comisionado Dominicano de Cultura en Massachusetts

Crónica de un encuentro anunciado

Por José Acosta

Llegamos al punto de partida a la hora en que en República Dominicana
empiezan a cantar los gallos, ignorando en ese momento que todo
concluiría por los evangélicos. El Comisionado de Cultura, doctor
Franklin Gutiérrez, con ese aire bonachón con que suelen disuadir los
generales a sus soldados, entró al autobús y dio el discurso de
rigor, pidiéndole a mansos y cimarrones que dieran lo mejor del
taller "Nosotros Contamos" en Lawrence, Massachusetts. Los rostros
somnolientos bostezaron una afirmación y se echaron a dormir,
olvidando por completo que tenían la encomienda de convertir el
vehículo en una guagua literaria, cosa que no se pudo conseguir sino
hasta después del desayuno.
	 Media hora después el autobús de intelectuales parecía un
autobús de soñadores, donde reinaban susurros, carraspeos y
ronquidos, mientras nos alejábamos del bullicio de Nueva York, y a
una velocidad desesperante nos íbamos internando por paisajes
desvestidos por la invernada, árboles desnudos y lagos congelados.
Atravesando uno de los pueblos que aparecieron por el camino, un
poeta que viajaba en la cocina levantó la voz para pedirle a los
dormilones que miraran hacia la derecha. Cuando los rostros apagados
se volvieron hacia la dirección indicada, el poeta añadió: «¿Ya están
mirando hacia la derecha? Pues se están perdiendo el paisaje de la
izquierda». Tras las carcajadas, el novelista Rubén Sánchez, para
calentar los fusiles, le entregó uno de sus poemas al escritor
español Ramón Codina para que lo leyera, titulado "Oda a Broadway".
Codina intentó declamarlo desde su asiento y cuando Rubén le pidió
que lo hiciera en el pasillo, el español exclamó: «Encima hay que
posar». Entonces salió de su nido y al ver que el camarógrafo de la
poeta Karina Rieke intentaba guardarlo para la posteridad en un
video, Codina se peinó la melena un poco estrujada por la pavita y
empezó a posar el poema de Rubén.
	 Los escritores van a los encuentros literarios como se va a
la guerra, armados de poemas y textos con el fin de barrer al
contrario. En Lawrence ni siquiera imaginaban que nosotros llevábamos
nuestra arma secreta, para destutanar tronos poéticos y barrer a
versos la pequeña comarca que pensábamos invadir con nuestra
literatura. Se trataba del archifamoso vate Leunam Apop, mejor
conocido como Popa, quien a petición popular entabló en el autobús un
duelo poético con Mirella Palmansa, que nos ayudó a resistir las
cuatro horas de viaje.
Al entrar a Massachusetts, el escritor mexicano Omelino Bermúdez
gritó: «¡Miren, una tienda Kmart, ya llegamos a la civilización!». El
autobús dejó atrás el letrero de Boston y minutos después se detuvo
en un estacionamiento de Lawrence. Cuando alguien anunció la llegada,
el crítico literario Ramón Delgado, sentenció: «!No, aún no hemos
llegado, pues no veo ni al alcalde ni a la banda municipal del
pueblo!».
Poco después apareció uno de los anfitriones del taller "Pedro Mir",
el poeta Juan Matos, quien nos guió a la Casa Dominicana de Lawrence,
adornada de tal modo que todos nos sentimos dentro de un pedacito de
Quisqueya. Al pasear la mirada por el local, nos encontramos con
güiras, acordeones y maracas; una carretilla, una lámpara jumeadora
de kerosén, un embudo de medir aceite al detalle, una escultura de
cáscara de coco y varios cuadros de pintura con unos temas que no
hicieron sino revivirnos interiormente la nostalgia de la patria.
La maratónica lectura empezó con la escritora Rhina Espaillat. El
poeta César Sánchez Beras la presentó diciendo que donde hay catedral
las demás son parroquias y Espaillat era nuestra catedral. La
escritora leyó un poema y un magnífico ensayo de corte intimista, que
nos conmovió, dejándonos a todos el deseo de regresar a la infancia.
Luego, Rubén Sánchez, conocedor del tigueraje neoyorquino, se apoderó
de la sala con su cuerpo de luchador peso completo y con frases
cortantes y aire dictatorial, les advirtió a ¡todos! que sólo leyeran
tres poemas o un texto breve, señalando la pared de los evangélicos,
vecinos de la Casa Dominicana, quienes según se nos advirtió rayando
las cinco de la tarde empezaban a calentar sus panderetas inundando
de oraciones y alabanza al Señor todo el poblado de Lawrence. Ante el
vozarrón de Rubén, los escritores de Lawrence, acostumbrados a la
vida apacible, se alteraron, piernas temblaron y hubo un señor
vestido de verde que incluso intentó llamar al 911 pensando que en
cualquier momento se iba a armar.
	 Al escenario entró el poeta Hipólito Adames, autor del libro
Poemas para Braga, quien calmó la cosa un poco con un poema pero
luego la alteró al ocurrírsele —a ese bandido—, declamar una canción
hablada ¡extendidísima!, que le amargó el rostro a los que faltaban
por leer y que ya estaban enterado de la puntualidad de los
Pentecostés de al lado. El comisionado —que hasta ese momento estaba
radiante de alegría por haber logrado reunir a medio centenar de
escritores, hecho sin precedentes en la historia literaria de la
diáspora—, se puso de pie, visiblemente inquieto. Eran las dos de la
tarde y el tiempo nos empujaba a cada momento a mirar la pared de los
evangélicos.
Sánchez Beras y Matos tomaron la conducción del evento, dándole un
golpe de estado a Rubén, tan sutil, que hasta la fecha de hoy el
novelista no se había enterado. Sin el pichón de Trujillo al mando,
la actividad empezó a fluir, aunque no con la celeridad que los
ansiosos por leer esperaban. Elvis Ruiz leyó un fragmento de su libro
Teatro Latinoamericano de la Diáspora, y luego fue llamado el poeta
Santiago Núñez, quien andaba con una maleta disfrazada de bolsa
plástica, de la cual sacó un trípode y una pintura que colocó a su
lado durante su lectura. Claribel Díaz llenó la atmósfera de siluetas
misteriosas, y Rafael Tejada nos narró un cuento bien armado,
mediante el cual el personaje del texto defendía la belleza de su
señora. La poeta Elsa Núñez le dedicó un soneto a Sánchez Beras
titulado "Ojos tristes", que casi lo hacen llorar. Y el salvadoreño
Alfredo Ramírez Handall nos hizo sollozar a nosotros con el poema
sobre su madre "Cabecita blanca". Alejandro Nolasco leyó luego varios
poemas sobre la nostalgia.
Lucila Rutinel nos sacudió el corazón con una magnífica
interpretación del poema "Canto triste a la patria bien amada", de
Héctor Inchaústegui Cabral. Luego Persio Gil nos puso a todos a
cantar "Cantares", de Joan Manuel Serrat y el narrador Ramón Álvarez
leyó el cuento "La pancarta", tan conmovedor, que a muchos de los
presentes se les aguaron los ojos. Cuando Álvarez terminó, a Jorge
Piña se les vieron dos lagrimones y a Dinorah Coronado haciendo
pucheritos. En ese momento llegó el director de Librusa, José
Carvajal, quien por llegar tarde se había salvado de la canción
hablada, pero no se iba a salvar de la amenaza evangélica.
Con el gesto filosofal que lo caracteriza, el escritor Héctor Miolán,
como si hablara con un sacerdote, se confesó: su verdadera vocación
no era la crítica literaria sino la poesía, y acto seguido desenfundó
varios trabajos que lo bautizaron como poeta de alto vuelo. Dinorah
Coronado hizo un llamado al decir en su poema que «Convoco a las
mujeres que me habitan, para contarles secretos cósmicos». Y Karina
Rieke nos sumergió en su parcela poética con unos versos sencillos y
profundos. María Luisa Núnez nos hizo recordar en un ensayo que
estábamos en el Mes de la Mujer. Y Ramiro Escoboza, quien se la lució
en la guagua con un poema sobre la dulzura de la comida y la gula, le
hizo honor a su texto, arrasando con todo en el banquete que nos
preparó el taller.
Pese a la advertencia de Rubén Sánchez, de que, para ganarle la
carrera a los hermanos en Cristo, nadie perdiera tiempo en
introducciones, el escritor Tomás Modesto Galán, habituado a impartir
cátedra universitaria, se tomó media hora sólo para explicar que
había decidido, ¡para ahorrar tiempo!, leer un fragmento de un ensayo
narrativo bajo el título "Ella no concluye". Uno se quejó diciendo
que mejor lo hubiera leído completo.
El escritor José García nos revivió en la memoria la imagen del río
Higuamo de San Pedro de Macorís, asegurándonos que «El pueblo que
dejamos atrás no nos espera, desaparece». Carmen Dávila, de Puerto
Rico, nos leyó un cuento infantil y luego el más destacado declamador
de Nueva York, quien según se supo sacó un espacio de su gira por
Europa para participar en el encuentro, sacudió al pueblo de Lawrence
con su poema: "Túcume, versos de la NASA".
	 La escritora argentina María Fernanda Cooperstein hizo polvo
a los psicoanalistas en un cuento, a tal punto que cuando Jorge Piña,
al sentirse aludido, le tocó leer sus metapoemas, amenazó con
agredirla "poéticamente".
	 Tres factores influyeron para que el cuento "El cuchillo" del
español Ramón Codina no fuera valorado en su justa dimensión: uno:
que faltaba poco para que empezaran los evangélicos, cosa claramente
visible en el rostro de César Sánchez Beras; dos: que ya había
hambre; y tres: que el cuento en sí mismo tenía el problema extra-
literario de ser tan extenso, que a los más hambrientos les pareció
que el catalán nos estaba disparando una novela con su prólogo y
epílogo. Omelino Bermúdez tomó el bate, y en un ensayo rico en humor
negro empezó a tirar la puya de la comida, que al final coronó con
sabor y abundancia el evento.
	 Eduardo Lantigua tuvo que cortar un magnífico ensayo sobre la
creación del cuento, y luego, por petición popular, nuestra carta
bajo la manga, el poeta Leunam Apop, Popa, fue llamado a gritos por
las masas hambrientas, tanto de pan como de poesía.
	 De manera extraoficial se supo que Bolívar Vásquez,
presidente de la Casa Dominicana de Lawrence, Ernesto Batista,
encargado de cultura, y los directores del taller "Pedro Mir",
Sánchez Beras y Matos, tomando la palabra del comisionado Gutiérrez,
están preparando una especia de Arca de Noe para traer en mayo a
Nueva York a todos los poetas de Massachusetts. Dicen las malas
lenguas que para cobrarnos el encuentro hasta han contratado a un
experto en canciones habladas, que hará morirse de envidia al poeta
Hipólito Adames.
	 A las cinco de la tarde, como se había anunciado, el salón de
la Casa Dominicana, los pasillos, el edificio íntegro, fueron
inundados con la alegría de los evangélicos. Tomamos el autobús y no
fue sino hasta salir de las fronteras de Lawrence cuando dejamos de
escuchar los ¡aleluya, gloria a Dios!
	 Ya en plena autopista, cubiertos por la dulce oscuridad que
sólo poseen los territorios desolados, el autobús reventó de poemas,
cuentos, ensayos y, créanlo o no, de canciones habladas. Al llegar a
Manhattan, nos bajamos del autobús, que al vaciarse de creadores dejó
de ser literario, unos cansados y otros dispuestos a seguir la
fiesta, pero todos satisfechos de la experiencia bienhechora de
haberle dedicado un día completo de nuestras vidas a la literatura.

Esto salió en la sección de The Wall Street Journal que publica el
Listín Diario (edición del martes 22 de marzo):

El plan de sucesión de una librería independiente tiene final
inesperado

Por Jeffrey A. Trachtenberg

The Wall Street Journal

WASHINGTON — Barbara Meade y Carla Cohen creían que habían previsto
bien su retiro. Juntas fundaron la librería Politics & Prose en
Washington, D.C., en 1984 y la transformaron en una institución, una
de las librerías independientes más conocidas de la capital de
Estados Unidos.

Tras cumplir más de 60 años, las dos quisieron asegurar la
prosperidad de su negocio en el futuro. Dado que ninguna de las dos
tenía hijos interesados en hacerse cargo de la librería, contrataron
a un empresario más joven, Danny Gainsburg, tras convenir que él
adquiriría la empresa tarde o temprano. En vez de imponer un nuevo
jefe a sus 50 empleados, a los que decían considerar como su familia,
decidieron actuar con prudencia.

Querían que Gainsburg se abriera paso poco a poco en la empresa,
aprendiendo todos los aspectos del negocio. También decidieron no
comunicar a los empleados que él se estaba preparando para hacerse
cargo del mismo. "Fue un período de prueba, para ver si de veras
quería hacerlo", dice Meade, de 69 años.

La mentira piadosa terminó haciendo trizas a la empresa, enfureciendo
a los que allí trabajaban y provocando heridas que aún no han sanado.
La historia refleja lo difícil que es tomar decisiones empresariales
sin el apoyo del personal. El problema se amplificó en el ambiente
enrarecido de esta librería, donde los empleados, muchos de ellos muy
cultos, trabajaban por amor al oficio. Al depender en gran medida de
ellos, Meade y Cohen lograron hacer frente a la tendencia que llevó
en EE.UU. al cierre de cientos de librerías independientes en los 90.
Aunque Barnes & Noble Inc. y Borders Group Inc. abrieron grandes
tiendas a corta distancia del lugar, la librería, que ocupa un local
de 930 metros cuadrados, logró prosperar. La tienda generó más de
US$6 millones en ventas durante el año fiscal terminado en junio de
2004.

Para competir con las grandes cadenas, el personal tenía que ser
inteligente, sentirse estimulado y tener muchas responsabilidades.
Cuatro años atrás, cuando las dos fundadoras decidieron que era hora
de vender la librería, comenzaron a negociar con Gainsburg, un ex
cliente que iba a vender su empresa de camisetas personalizadas.
Gainsburg, de 50 años, había trabajado en una librería cuando era
estudiante universitario, y ahora quería volver a ese mundo. "Nunca
creí que me iba a generar una fortuna, pero era algo que quería
hacer", dice.

Meade y Cohen vieron en él a alguien capaz de levantar una empresa
exitosa. Además, dado que estaba vendiendo esa empresa, dispondría de
efectivo. Varios propietarios de librerías se han dado cuenta de que
es difícil encontrar compradores calificados, sobre todo porque las
librerías independientes tienen poco margen de ganancias. Gainsburg
tenía igualmente una personalidad afable, según ellas una cualidad
muy valorada, porque ninguna quería desligarse de Politics & Prose.
Gainsburg empezó a trabajar a medio tiempo en Politics & Prose a
mediados de 2001, dándose por sentado que se convertiría en socio si
los tres, a fin de cuentas, colaboraban con satisfacción. Su
expectativa era que los empleados comenzaran a conocerlo. Comenzó a
pasar horas a puertas cerradas con las dueñas. Era inusitado que
alguien nuevo tuviera tal acceso a los jefes y los empleados
comenzaron a comentar que Gainsburg podría ser un espía.

Al fin, el trío decidió hacer público su acuerdo a fines de 2002.
Muchos quedaron atónitos. Además, con paso del tiempo, Gainsburg
parecía cada vez más lo que Meade llama "un hombre de negocios
tradicional". Fijaba objetivos, le decía a la gente lo que quería y
esperaba evaluarlos más adelante según esos criterios. "Vi muchos
aspectos que podían ajustarse más", dice Gainsburg.

A los empleados les preocupaba que Gainsburg redujera personal,
recortara horas e incluso despidiera a algunos. Como nuevo socio,
Gainsburg dice que no contemplaba ninguna medida drástica, pero sí
quería mejorar la eficiencia. Sin embargo, subestimó la resistencia
del personal a los nuevos conceptos.

Algunos empleados se sintieron molestos por las críticas de
Gainsburg, al que consideraban un neófito. Gainsburg dice que creía
que actuaba bien y le parecía que sus socias estaban contentas. "Me
dijeron que todo iba a las mil maravillas", dice. (Meade disiente,
diciendo que le dijo que debía mejorar).

Pero un día, en julio pasado, éste cometió un error fatídico: besó en
la mejilla a Heather McLeod, editora de publicaciones de la tienda.
McLeod dice que antes del incidente Gainsburg la había hecho sentir
incómoda y, tras quejarse, renunció, poniendo fin a 18 meses de
empleo.

El incidente "fue el catalizador", dice Gainsburg. En una reunión con
sus dos socias, Gainsburg defendió su comportamiento como inofensivo.
Pero, para entonces, los malos sentimientos inspirados por Gainsburg
estaban al descubierto.

Enfrentadas con lo que éstas consideraron una rebelión del personal,
Meade y Cohen contrataron a un psicólogo industrial para reunirse con
los empleados y escuchar sus preocupaciones.

Finalmente se sugirió que Gainsburg se tomara libre el resto del mes
para calmar las cosas. Cuando la atmósfera dentro de la tienda no
mejoró, las dos mujeres decidieron que hacía falta un cambio. Era el
deseo de los empleados de la tienda, dice, que Gainsburg se
fuera. "No podía hacer cambiar de parecer a la gente una por una",
dice. "No tenemos una estructura de gerencia tradicional y no tenemos
empleados tradicionales".

Al fin, los tres socios acordaron que Gainsburg se fuera. A cambio,
éste recibió su inversión inicial, más una prima. Meade declinó decir
a cuánto ascendio la cifra.

La abuela muerta pero no su pescado en el escabeche del ayerSiempre me pasa lo
mismo con los escritores. Voy descubriendo cositas que garabatean por ahí. Ya lo
dijeron y yo lo callé, por cobardía, por descuido, por un no sé qué que no está
bien.

Siempre se le adelantan a la exteriorización de los sentimientos de uno, que por
haberlos dejado engavetados ya están caducos y ahora, que ya es tarde, son puros
mamarrachos; pequenos saltamontes refritos una y otra vez.

Esos tipos con laptop vienen con el cuento de que hay gente enferma, que yace en
el hospital. Le ponen a uno por escrito los quejidos, las amarguras, el sistema
traqueal bien jodido por el cigarrillo, vainas así. Ficcionalizan señoras que
padecen Lou Gherig Desease, paralizadas hasta los párpados, atadas a este mundo
pendejo; sin poderse ir.

Ese es el caso de un poema de Edgardo Sanabria Santaliz, un poeta-cuentero
bonachón lleno de obscenidades, como todos nosotros, que va descubriendo los
detalles de la muerte de su mamá, que también es su abuela, da la casualidad, y
par de mujeres que lo han marcado para siempre jamás. !Ahgh!

Qué coincidencia, digo yo. Este tipo pone en su libro la máquina que le registra
a la vieja los latidos del corazón. Es una especie de televisor chiquitito en el
que va apareciendo un rayo láser color verde, que sube y que baja, marcando
entre bipes y bipes su tránsito hacia el más allá.

Se trata de una ceremonia bien simple, que se va repitiendo de generación en
generación. Los primogénitos maricones ven morir a sus matronas en este o aquel
Salón de Cuido Intensivo de Cualquier Hospital.

A mí me tocó a principios de este año, la vieja mía ya no aguantaba más. Mandó a
llamar una ambulancia. Una vez en el recinto de salud, a donde van a morir
nuestras maestras, uno se para frente a la cama, digamos, a las tres de la
mañana de un día normal. La doña de tus amores infantiles, la sabia que envía
consejos a tutiplén, yace dormida. Arropada con sábana blanca y en espera de una
llamada trascendental.

La vas chequeando mientras ronca, se mueve de cuando en vez. Tú te sientas a
leer en la butaca destinada a los familiares acompañantes. No puedes enfocar
bien. Pero tú sigues. No hay más nada que hacer. End Game.

De pronto, la máquina esa empieza a sonar descontrolada, unos chillidos
desgarradores, bipes, bipes, bipes, que no cesan de joder.

Ésa es tu vieja, querido, la que está allí, mírala viva por última vez, reconoce
ese gesto que la caracteriza, una forma particular de llevarse los dedos finos a
la barbilla, porque el rayo láser y todos esos bipes seguidos indican que ya se
fue.

Entonces, hay dos opciones: le das gracias a la vida / que te ha dado tanto / te
dio dos luceros / que cuando los abres / perfecto distingues / lo negro del
blanco, /dicha de quebrantos, // etcétera, etcétera, o, como buena nube que
choca con la protuberancia que antecede al precipicio, empiezas a llover.

Que son tus ojos, Sancho, y que no son molinos, chico, los que lloran el último
viaje que emprende tu recuerdo. Un trayecto olfativo salino que tiene que ver
con el mejor pescado en escabeche, que por supuesto preparaba tu abuela del
alma; apodada por tus balbuceos de niño, allá para 1978, simplemente, Tetén.

Hay escritores que con sus vainas te invitan a comer hostias otra vez los
viernes santos pasados, aquellas jornadas pantagruélicas en las que nos
alimentados con la penitencia, que era -nada más y nada menos- que aquel pescado
en escabeche, pisado con el arroz con gandules y la leche de c0co del ayer.

Bibliografía consultada:

Poema: Capilla ardiente
Autor: Edgardo Sanabria Santaliz
Libro: El arte de dormir en una silla de hospital
San Juan, Editorial Plaza Mayor (2005) p. 41-42.





manuel clavell carrasquillo
www.estruendomudo.blogspot.com
"Perdón: pero cómo no sentirse
vedette en medio de esta delegación
de matronas urbanizadas". -A.L.V.





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[Se eliminaron del mensaje las partes que no eran texto]

Abecedarian@s: José Fernández Pequeño quien aún no logra dar pie con
bola para colocar un mensaje en Abecedario nos escribió y dice:

"Estoy armando un libro de la feria y me faltan algunos autores por
poner sus datos. ¿Podrías ayudarme a conseguir algo de ellos? Son:

1. Miguel Phipps
2. Ana Almonte
3. Bernardo Silfa
4. Julio Adames
5. Rafael Rodríguez
6. Virgilio López Azuán.

Gracias, va un abrazo,

Pepe"

--- En abecedario@..., "P. " <pedrovaldez@e...> escribió:
Sobre un mensaje de "Jade Marina":
«Tengo hasta la servilleta que usaste para apoyar tu vasito de vino
rojo.»

Oh, my god! ¡E'to ta' caliente! ¡Calienteee!

Ufff!
_________________
Pedro: La servilleta donde José Alejandro apoyó su "vasito de vino
rojo" es un icono. Te dejé ese mensaje de Jade Marina para que te
dieses el gustazo de aprobarlo ¿o sería Raquel quien se lo dió?
Por cierto que coincido con Raquel en cuanto a que Jade Marina es un
gallo tapa'o. Sus poemas son buenísimos.

Taty H.

Estimada Jade:

Me da mucho gusto saber que existe una poeta tan exquisita como tu en
Nueva York. En verdad eres un "gallo tapao" que me da gusto que se
haya destapado. Tus poemas estan fuera de serie y me enorgullece
mucho saber que una poeta de tu calibre forma parte de nuestro grupo.

Un abrazo
Raquel

--- En abecedario@..., "Jade Marina" <culebreame@y...>
escribió:

«Tengo hasta la servilleta que usaste para apoyar tu vasito de vino
rojo.»

Oh, my god! ¡E'to ta' caliente! ¡Calienteee!

Ufff!